Концепция же основана на новой технологии ведения войны. Вероятно, это следующая ступень ведения войн в принципе. Данная технология ставит своей главной целью воздействие на климат. Конечно, «хорошая» термоядерная бойня безусловно внесет в климат планеты некоторые изменения, однако те изменения будут, так сказать, нежелательным фактором, эдаким балластом к основному пакету. А здесь, именно воздействие на климат помещено во главу угла. Естественно, все уже догадались, что тут не обойтись без маскировки. В воздействие должно проводиться тайно. Это война без войны. Ибо если враг догадается о целях походов, он, во-первых, бросит все силы, чтобы их остановить, а во-вторых, вполне может нанести превентивный стратегический удар. И тогда вся акция перехода к климатическим войнам потеряет смысл. Посему, никто из экипажей, за исключением командиров и непосредственно задействованных в применении нового оружия специалистов не должны о нем знать. Ибо…

Ну, сами посудите, что предпримут браши, когда поймут, что все пагубные климатические эффекты обрушившиеся на их Брашпутиду вызваны эйрарбакскими подводными лодками? Да конечно, все это там, в будущем, однако мы ведь тут планируем наперед.

Приблизительно в такой вариации.

И тогда то, что в нынешнем походе всё проводилось в тайне от командира, объяснимо лишь тем, что это всего лишь прикидочный рейд. Проводится испытание оружия, еще даже не прикидка, а пред-прикидка новой доктрины. О ней, может, пока что не ведают даже ОТСА и МЮКР, не говоря уж о МСОО, или тем более ИЦО. А имеют представление только ВКСНО, да ПБСО. И потому ставить в известность какого-то шторм-капитана совсем даже ни к чему. Кто мог предполагать, что Цэмерик окажется таким дотошным? Вообще-то, ознакомившись с его характеристиками и глянув в копии «платинового» диплома, предсказать такое вполне получается. Однако нельзя же ставить на облуживание уходящего в «автономку» крейсера какого-нибудь олуха? Так что действительность по-прежнему укладывается в схему реалистичности мира. Мятая луна по лбу, но всё же, как хитро этот мир маскирует свою искусственность?

– Ну и мазилы, забери Мятая! – прокомментировал кто-то в сердцах.

– Радуйся, и помолись богу нашему – Эрр, что в нас не попали, – сказал кто-то с претензией на осведомленность. – Тут тебе пристрелка, или как? Ты знаешь, с какой дистанции эти пушки лупят?

– Можно подумать, ты сам в курсе, Бобур, – огрызнулся все тот же голос.

– Точно, разумеется, не знаю, но может и с шестидесяти километров.

– Но ведь, кажется, залпы были слышны, – несмело добавил еще один матрос. – Вот вы, лейтенант, слышали?

– Я? – несколько удивился Косакри обращению к себе. – Я нет.

– Вот видишь, Ранотс? У тебя просто в ушах звенит после брашей.

– Хватит галдеть! – рявкнул контральто-мичман Гаркуш. – Сколько насчитал? – обратился он к напружено прикидывающемуся локатором товарищу.

– Не пойму, – пожал плечами тот, расслабляясь. – Но кажется, десяток или около того.

– Что, крейсер, Зуга?

– Да, откуда я знаю, из скольких стволов он дубасит? Да и расстояние не угадать. Нас все-таки учили по глубинным бомбам. Здесь воздух, другие правила распространения звука. – Вдруг это был линкор. Почему бы, правда, Империи не поддержать нас линкором?

– Ага, еще танковоз с нормальными танками подгонят, да, меццо-мичман Зуга?

– И почему же нет, контральто-мичман Гаркуш? Что мешает? Вот спроси у тенор-лейтенанта, он ведь направленец штаба, он в курсе. Ведь так, лейтенант?

Косакри даже не успел промычать что-нибудь умное – за него уже ответили.

– Не раскручивай летёху на понижение в звании, Зуга. Ему конечно вряд ли правду-то сказали, но если вдруг сказали, или там, на планшете, у адмирала нечаянно подсмотрел, так ты его сейчас, неочухавшегося после атаки, доканаешь, он и брякнет чего-нибудь. А потом «патриоты»… Всё, молчу, молчу, тенор-лейтенант.

– Вот, снова ахнуло, слыхали? – спросил тот же, все еще не успокоившийся матрос.

– Угомонись, рядовой, что тебе неймется? Послушай, Зуга, если у парня такой слух, может, пригласишь его к себе в акустики?

– Тихо, Гарк! Парень прав, что-то было. Тихо, считаем!

Некоторое время в окружении мичманов сохранялась тишина. В полумраке Стат Косакри видел, как Зуга кивает головой, ведет про себя счет. Вдруг очень близко, да может и совсем рядом, громыхнуло. «Ползун № 14» содрогнулся от покореженного форштевня до давно высушенных от моря винтов. Потом громыхнуло еще. И снова, и снова.

– Во, вот это я понимаю, поддержка! – почти неслышно от все еще колышущегося в ушах звона, прокричал контральто-мичман. – Еще пару таких залпов, и браши обделаются, драпанут.

– Где-то двадцать! – проорал меццо-мичман Зуга.

– Что, двадцать? – переспросил Гаркуш, и тут же спохватился. – А, расстояние? Ну вот, а ты говорил, шестьдесят. Двадцать – другое дело. Сможет точно пристреляться. Вы, лейтенант Косакри, координаты-то как надо сообщили.

– Разумеется! – прокричал Стат, понимая, что все вокруг храбрятся на публику, а в действительности опасаются, что следующий залп неожиданно накроет «ползуна».

– Я бы на вашем месте, лейтенант, дал этому контральто-мичману в рыло, – расплылся в улыбочке Зуга. – Ты что, неграмотная морская чернь, не соображаешь, что лейтенанта в академии учили, а не просто так погоны навешали?