Конца спуска не видно, нервничаю до скипидарного пота под мышками, нервно сжимая палки. На лыжах не стоял больше двух лет…

Тамбовская братия с криками помчалась вниз, я в нерешительности как суслик продолжая мандражировать и замираю столбиком перед крутым спуском. Нерешительность перешла в неприятную длинную паузу. Ветер усиливался, и колкая крупа секла щеки, набиваясь под капюшон костюма.

Медленно отталкиваюсь и через десяток секунд, масса 140 кг набирает неконтролируемую скорость пушечного ядра на полу ледяной трассе. Пытаюсь маневрировать – скорость только увеличивается, вижу внизу людей и понимаю, что пора любой ценой останавливаться. Резкое торможение привело к потере равновесия. Падение было похоже на каскадерский трюк, при котором с меня как переспелые яблоки с дерева – слетело все снаряжение вплоть, до очков.

Лежу. Нос разбит, снег как вампир прячет мою кровь… Плотно облегающий костюм треснул в неподходящем месте. Прислушиваюсь к ощущениям: резкой боли нет – только звон в ушах, шлем то не одел. Нужен он мне, как зайцу майорские погоны. Катающийся народ, осознав серьезность «приземления», начинает притормаживать и собирать мое разбросанное горохом по горе снаряжение.

Снесли в кучу. Сколько я стоял и собирался с духом доехать до ближайшего пункта подъема – выхода, не знаю. Время застыло, липкий страх сковал движения, голова болела, тело ломило.

Больной черепашкой, елочкой и небольшими прокатами доезжаю до маленького КПП, где несут службу пару охранников и нет такси. Женщина размером с ГАЗ-ль в пятнистой форме вопросительно посмотрела на меня, оценила состояние, сказав лишь одно слово – вопрос: «Накатался?». Я утвердительно кивнул головой и попросил вызвать такси.

Курю и смотрю на бесконечные горы. Здесь нет привычных ориентиров. Мир иллюзорен и наполнен тишиной…

Через 20 минут подъехал молодой таксист по имени Андрей, слегка косоглазый и невероятно болтливый. Быстро закрепив мои лыжи на специальном багажнике, поинтересовался куда ехать и вцепился мне в уши, как голодная пиявка.

Андрей выслушав мою короткую позорную историю горнолыжного катания, утешая заявил, что в Красной Поляне потоки морского воздуха, смешиваясь с горными воздушными массами, имеют очень полезные свойства. Гуляешь, дышишь и живешь вечно. Без всяких лыж. Полезно и безопасно.

Узнав, что я первый раз в Красной Поляне, Андрей вылил на меня тонну значимой и бесполезной информации, не обращая внимание на ссадине на лице и безразличный взгляд.

Заливаясь утренним соловьем Андрей, сообщил что в этом уникальном месте на относительно небольшой территории сменяют друг друга аж четыре климатические зоны. Растительность как в сказке – от дубов и березок до альпийских лугов в горах.

Но больше всего Андрей напирал на развлечения, которые он мог организовать выбывшему и строя лыжнику – от посещения новой смотровой площадки до национальных обедов с чачей, песнями и танцами. Рассеяно слушая Андрея я смотрел по сторонам и кивал головой, еще не зная как будут востребованы его услуги в ближайшем будущем.

В Розе Хутор все частные дома похожи, как домино без точек. Особенно тому, кто там бывает первый раз. И особенно тому кто пол часа назад, стукнулся головой, до искр между ушами. Ни улицы, ни номера дома, ни ориентиров нашего пристанища, я не помнил. Наматывая круги понимаю – даже если залить мне в рот свинца – не вспомню. Тамбовские друзья наслаждались горными лыжами, спрятали свои телефоны глубоко в карманы и на мои нервные наборы не реагировали. Таксист Андрей косясь на меня своими съехавшими глазами был смешен и напряжен одновременно – думая, что пассажиру отбило память или чего похлеще.

Поездка затягивалась, в воздухе повисло неприятное напряжение. Неожиданно для самого себя принимаю решение – на шашлык, в самые дальние горы к хорошим людям с настоящей чачей. Андрей радостно присвистнул и схватил телефон.

Петляя по горной дороге через пол часа приезжаем к скромному, но уютному одноэтажному дому, аккуратно усаженному в горах. Забор сплетенный из ветвей деревьев, дым из трубы, кудахтание кур – и я отброшен на пол века назад.

Скрипнула калитка, запахло шашлыком. На встречу выходят хозяева – Аза и Артур, странный добродушный национальный микс. Артур огромным, с какой бы стороны ни взглянуть, красное лицо, жесткие седеющие волосы, громадные ручища и маленькая аккуратная Аза, еще задержавшая девичью красоту, с огромными печальными глазами.

Первые неловкие минуты знакомства, идем в доме. Бревенчатые полы, белые занавески на окнах, хрипит радиоприемник «Маяк». Снимаю неудобные лыжные ботинки заскакиваю в вязанные теплые тапочки.

Подхожу к столу и не понимаю – что торжество? Количество закусок как на свадьбе Волочковой или пиршестве Калигулы – от черемши до мацони. Горячий лаваш, соус тар-тар, лобио, зелень и многое другое название чего я не знал, украшали стол размером с площадку для большого тенниса.

Непонимающе смотрю на хозяина, с немым вопросом – это все мне? Артур приглашает присесть показывая на простую, но широкую лавку. Хозяйка несет бутылку чачи, которая по размеру чуть меньше ее самой.

Играючи Артур разливает из трехлитровой посуды по стаканам горную самогонку. Мне до краев, себе немного – с приездом. Горячая жидкость обожгла горло и мгновенно растеклась по организму, приятно ударив в голову. Андрей перекусив уехал, а мы остались с Артуром, который оказался приятным образованным человеком.

Хозяйка занесла дымящийся шашлык, похожий на произведение искусств. Кусочки мяса покрыты золотистой корочкой, играли на выглянувшем солнце, издавая аппетитный запах. Практически рыча, как голодный варяг, кинулся на шашлык. Хозяин подливал, причем дозу не уменьшал.