Странник по жизни (сборник)
вернуться

Александровский Геннадий
Шрифт:

1974

«Уходит день. Закат пылает…»

Уходит день. Закат пылает.Оторван лист календаря.Наверное, никто не знает,Что я сегодня прожил зря.Обычный день, осенний, мокрый,Слетают листья с тополей,И по траве с оттенком охрыПасет их ветер-прохиндей.Всё, что задумал, – не успелось.Всё, что хотел, – не завершил.Телега жизни проскрипела,Одолевая виражи.Не каждый день приносит радость.Бывают пасмурные дни.Но и о них грустить не надо —Нужны для счастья и они.

1974

Ялтинская осень

Несутся тучи с гор, стираяДождями летние следы.Смотрю, как тихо отгораютНа клумбах поздние цветы.Покоя нет. Он только снится.И даже в южной стороне,Где пальмы – женские ресницыГрустят, но только не по мне.Привязаны к своим причалам,Как кони к стойлам, катера.А море стылое рычалоИ выло зло по вечерам.По набережной каждый вечер,От вольной жизни одурев,Пасется стадо человечье,Одежды модные надев.Здесь у мужчин глаза, как угли.И каждый холост или вдов.Джинсами задницы округлив,Девицы ищут женихов.Такая осень здесь впервые.И на душе такая ж стынь.Дать что ли богу чаевые,Чтоб солнце в Ялту отпустил?Но бога нет. И небо в тучах.И дождь, как проклятый, идёт.Ах, эту осень встретить лучшеМне было б у родных ворот.Ну а пока с тоской взираюНа мир осенней маяты,На то, как тихо отгораютНа клумбах поздние цветы.

1976

Отпуск

А какие растут здесь пальмы!А какие цветы цветут!Но подсказывает мне память,Что в России дожди идут,Что в России давно уже осень,И метелью шумит листопад.И взволнованно сердце проситВозвратиться скорее назад.А какое здесь море синее!А как улицы здесь чисты!Только мне дороже Россия,Даже если там грязь и стынь.И совсем уж немного осталосьДо отъезда в родные края.Вот уже поднимает парусОстрокрылая яхта моя.И умчусь в край берёз и сосен,Где оставил я сердце своё.А в России давно уже осеньЖуравлиную песню поёт.

Ялта. 1976

«Один в квартире. День морозный…»

Один в квартире. День морозный.Дела не клеятся никак.Из зеркала глядит серьёзноОдин стареющий дурак.Он мне противен. Что за морда?В глазах отчаянье и злость.Как будто при честном народеЕму втолкнули в горло кость.Иди ты к чёрту, старый скептик,И зеркало переверни.Пока ещё на этом светеЕсть нераспаханные дни.

1977

Сорок четвертый год

Всё нет покоя взбалмошной душе.Мне снятся сны из давнего былого.Те сны, как типографское клише,Пережитое повторяют снова.Я помню всё: землянку и мороз,Горящих дров законченность мелодий.И, не оттаяв инея с волос,Мы шли на стройку в неизвестный подвиг.Война была на фронте и в тылу.И каждый гвоздь казался нам снарядом.И жизнь казалась сделанной как надо.И все невзгоды таяли в пылу.Да, мы ковали торжество побед.Пусть это и звучит сейчас банально.Пусть те, кому сейчас семнадцать лет,Подумают о жизни нашей дальней.

1978

«А по ночам мне часто снятся…»

А по ночам мне часто снятсяНеведомые города,И я хочу попасть тудаИ в переулках затеряться.Ещё мне снятся поезда.И я куда-то еду, еду —Или добыть себе победу,Или исчезнуть навсегда.Порою снятся мне цветы —Поляны солнечных ромашек.Весь мир по-новому окрашенИ явит светлые черты.Ах, эти сны – игра теней!Зачем вы память тормошите?Ведь всё равно вы не решитеПроблемы старости моей.

1980

«Мне говорят: да ты почти святой…»

Мне говорят: да ты почти святой,Не пьёшь, не куришь, скромный и простой,Ни мебелей, ни золота, ни книжки.Всего богатства: дети да нервишки.Не думал я об этой святотеВ толкучке лет, в текущей суете.Но знаю я, что нет меня богачеТем, что живу вот так, а не иначе.Что жил я вместе со своим народомИ в радостные дни и в непогоду.Какой бы ни возник в душе скандал —Я Родину свою не покидал.И если снова суждено родиться,Хочу таким же снова повториться.

1982

Находка

Я топчу по утрам росу,И хожу, и смеюсь, как маленький.Ах, какие грибы в лесу,В подмосковном лесу под Чапаевкой.Только я те грибы не рву.Мне грибов никаких не надо.Я нашёл их на дне во рвуВместе с гильзою от снаряда.Этот ров был окоп или нет?Может, пушка во рву стреляла?И теперь, через сорок летВ моей жизни войну повторяла.Шепчет реквием жёлтый клён.И сосна отпевает тризнуНад героями тех времён,Жизнь отдавшими за Отчизну.Не стащил я гильзу в музей.Не по нраву мне школьная мода.Этот ров – сам себе мавзолей,Память сорок первого года.