Жанна так и не пришла.

Я смотрела как пролетали минуты на напольных часах, становясь более нервной с каждой минутой

В конце концов, я начала волноваться, возможно я должна пойти и найти Жанну.

Может она ждет на кухне с моим чаем.

Я вышла в фойе.

В доме было тихо.

Однако я заметила, что дверь напротив меня приоткрыта.

Медленно подойдя к ней, я заглянула внутрь.

— Жанна? — тихо позвала я.

Ответа не было.

Я толкнула дверь и вошла в комнату почти в точности такую, из которой вышла.

Здесь была точно такая же дверь в углу, через которую Винсент принес мой чай.

Вход для прислуги, подумала я.

Открыв её я увидела длинный тёмный коридор.

Моё сердце подскочило, я подошла к стеклянной двери, сквозь которую падал свет.

Она распахнулась в большую, просторную кухню.

Там никого не было.

Я с облегчением вздохнула и поняла, что боялась снова нарваться на хозяина дома.

Решив кинуть записку в почтовый ящик на входе, я поспешила обратно по туннелю, похожему на выход в открытый космос.

Теперь, когда свет кухни был за моей спиной, я увидела несколько дверей, вдоль длинного коридора и заметила, что одна была слегка приоткрыта.

Изнутри падал теплый свет.

Может это комната экономки.

— Жанна? — позвала я понизив голос.

Ответа не было.

На мгновение я остановилась, пока не почувствовала, что меня тянет вперед непреодолимая сила.

Что я делаю? подумала я и шагнула в проём.

Как и в других комнатах, тяжелые шторы закрывали дневной свет.

Освещение шло только от нескольких небольших ламп расставленных вокруг на низких столиках.

Я вошла в комнату и тихо закрыла за собой дверь.

Я знала что это было безрассудно.

Рациональная часть моего мышления отключилась, я была на автопилоте, вторглась в чужой дом, чтобы удовлетворить своё любопытство.

Пока я осматривалась, чувствовала как из-за адреналина мою кожу колют миллионы иголочек.

Справа от меня между книжными шкафами стоял серый мраморный камин.

Над камином висели перекрещенные мечи.

На других стенах висели фотографии, некоторый черно-белые, некоторые цветные.

Все они были портретами.

Казалось в коллекции нет смысла.

Некоторые люди на фотографиях были пожилыми, другие молодыми.

Некоторые фотографии выглядели так, будто их повесили пятьдесят лет назад, другие недавно.

Единственное, что их связывало была искренность: человек не знал, что его фотографируют.

Странная коллекция подумала я, переводя свой взгляд на другую часть комнаты.

В углу стояла огромная кровать с балдахином, завешанной полупрозрачной белой тканью.

Я подошла ближе, чтобы рассмотреть.

Сквозь прозрачную ткань я смогла увидеть человека, лежащего на кровати.

Моё сердце замерло.

Не смея дышать, я отдернула занавес.

Это был Винсент

Он лежал на спине поверх покрывал, полностью одетый, с руками по бокам.

И он не выглядел спящим.

Он выглядел мертвым.

Я подняла руку и коснулась его руки.

Она была холодной и твёрдой как у манекена в магазине.

Отшатнувшись, я закричала, — Винсент?. Он не двигался.

— О Боже мой, — прошептала я, в ужасе, а затем я посмотрела на фотографию, стоявшую на столике рядом с кроватью.

Это была я.

Моё сердце остановилось, я прижала руку к горлу и попятилась, пока не ударилась плечами о мраморный камин, и в ужасе закричала.