– Очень приятно. Меня, Ольга. Что-то привело вас ко мне?

– Да. Я не знаю, как начать. Это было давно. Я был совсем ребёнком. Может быть подростком. Но ведь все дети всегда для родителей остаются маленькими. Летом, когда ваши родители уезжали на море, в Италию, я и не подозревал, что их ждало, тогда… Тогда… Да,… это было давно, но было. Они остановились, как всегда в отеле, в котором любили отдыхать. Их две комнаты наполнялись ароматом духов жены, моей мамы и приятным запахом табака, отца. Вы не удивляйтесь тому, что я называю их вашими родителями. Нет, я просто вам рассказываю вашу историю. А потом… – он задумался, подбирая слова, – А потом, ветер, шквал. Они бежали по улицам, но ветер был очень сильным. Отец погиб. На него упали остатки крыши дома. А мама,… она лежала в больнице. Она была беременна,… вами. Как вы думаете, сколько мне лет?

Ольга сидела, боясь пошелохнуться и, затаив дыхание слушала его, мужчину, лет пятидесяти, с седеющими висками.

– Лет пятьдесят… – осторожно переведя дыхание, ответила она.

– Да. Мне пятьдесят три. А тогда мне было восемь лет, когда родились вы. Вас ничего не удивляет? У вас такие же чёрные волосы, как у мамы. У женщин восточного типа всегда красивые волосы, пышные, с блеском.

– Но это… мои волосы, достались мне от мамы. У неё тоже были чёрные волосы. Она умерла совсем недавно. И как я могу,… как мне поверить вам? В этот рассказ,… который вы мне рассказали?