Вы скажете, да что же это такое, опять Сталин. Ну, конечно же он! Только ребенок еще этого не понял. Значит он и есть тот самый антихрист? Хотя подождите. А где же тогда его собака?

Кроме того, автор романа «Мастер и Маргарита» разбил на мелкие осколки тысячи книг, включая Л. Н. Толстого, А. С. Пушкина, Ф. М. Достоевского, Рэя Бредбери, И. С. Шкловского, Льюиса Кэрролла, русские сказки, и даже голливудские фильмы, клипы и ролики из YouTube, и перемешал их в один роман. Действие романа начинается в начале прошлого века, весьма активно продолжается в 60-х, 70-х и 90-х годах и, по всей видимости, еще не закончено. Об этом свидетельствует тот факт, что некоторые части романа не поддаются расшифровке. Но предупреждаю. Мы почти в конце романа.

Как вы уже догадались, «Мастер и Маргарита» – это послание, адресованное будущим поколениям. То есть вам. Прочитать его становится возможным только сейчас, хотя какие-то главы можно было прочитать, начиная с 1970-х годов.

В нем вы найдете инструкции по получению философского камня, эликсира молодости, ключи к расшифровке Апокалипсиса, описание конца света, понимание фундаментальной природы реальности, разгадки различных тайн прошлого, включая смерть И.В. Сталина, Л.П. Берии, убийства Дж. Кеннеди, С. М. Кирова, С.А. Есенина, Б. А. Березовского, В. Н. Листьева и многое другое.

И все же остаются некоторые сомнения. Настало ли на самом деле это время? Пора ли начинать расшифровывать Апокалипсис? Надо ли вам знать то, чего, возможно, вам знать и не нужно?

Нужно ли писать мою наиболее правдивую историю, которую я никогда не мог выдумать, так как она мне никогда не принадлежала? Я не знаю. С другой стороны, что я теряю? Те, кто ничего не поймут, те и так ничего не поймут. А те, кому дано понять, значит, им все же дано что-то понять.

Я буду стараться быть максимально краток. Почему? Потому что, я не квантовый компьютер, и у меня нет времени разложить всю историю на атомы и опять собрать миллион осколков вместе, в 500-х томах.

Я передам вам ключи и коды, основной смысл, а там, где будут ошибки, я не буду их исправлять, так даже лучше. Как говорила одна поэт (да, да, именно, одна поэт): «Что написано, то написано».

И кстати, вы будете смеяться, но если вы не прочитаете вначале «Мастер и Маргарита», вы ровно ничего не поймете. Моя книжка без первоисточника не работает. Она как недостающий компонент к мистическому механизму в голливудских блокбастерах. Здесь «sorry about this». Мне действительно жаль, что я не выдумал эту историю сам от начала и до конца. Я всего лишь открываю ящик Пандоры.

Более того, если вы вначале не прочитаете роман М.А. Булгакова, вы можете даже подумать, что я сумасшедший. Поэтому почитайте все же вначале первоисточник.

И последнее. Я, конечно же, мог обмануть вас, нафантазировать множество увлекательных сюжетов, попытаться сделать книгу более захватывающей. Но тогда в конце прочтения вы бы почувствовали бы себя так, как будто бы вас слегка обокрали, и вся эта затея потеряла бы всякий смысл. Ведь я буду писать только о том, что в действительности было или будет, а не придумывать то, чего не было. Поэтому там, где это необходимо, я действовал в духе документального кино, невзирая на риск усыпить своего читателя. За это также прошу прощения.

И все же, этот роман еще принесет нам много сюрпризов! Я имею в виду: очень, очень много сюрпризов! Гораздо больше сюрпризов, чем вы можете себе представить. Поэтому рекомендую запастись валидолом.

Это все, что я хотел сказать в качестве преамбулы. В путь, дорогой читатель!

Долго думал, с чего начать. Может, лучше не с начала? Хорошо, начну с самой тяжелой части. Предупреждаю, уважаемый читатель, будет непросто. Итак…

Небольшая игрушка в виде белой ракеты «Восток» с красным низом и соплами дергалась на ниточке перед лобовым стеклом, издавая странный шаркающий звук: «шарк, шарк, шарк».

Мы едем в черном джипе-гелике с мигалками. Я в наручниках, на заднем сиденье, зажат между двумя верзилами в черных костюмах. На переднем месте Марченко – или Марчелло, их главный. Контуженный, правда. В ушах гудит и давит от сирены. Мы несемся по ночной Москве, огни проносятся мимо окон. Мы мчимся мимо московского планетария. Да, да, того самого, где какой-то мужик, которого я плохо помню, постоянно смотрел на Луну, а потом почему-то на турникет. Был ли это некий господин Понырев? Сильно сомневаюсь.

Марчелло оборачивается ко мне:

– Конфету будешь?

– Что за конфета?

– «Мимка» какая-то, попробуй. – Я ловлю конфету. Слишком сладко. Хотя, когда проглотил, через минуту по горлу поднялась ужасная горечь. Что там было внутри? Издевается, значит, нехороший человек…

– Там, случайно, внутри морфия не было?

– Какого еще морфия?

– Того, что выдает Морфеус, бог сновидений, – решил я сострить.

– А может быть, тебе еще булочку с маком, или батон? Это просто конфета.