– Про пари не забудь! Я тебе завтра позвоню, условимся о времени и маршруте!

Владимир согласно кивнул и быстро вышел из душного клуба на улицу. Перед тем как сесть в машину, он несколько секунд просто постоял рядом, касаясь рукой холодного металла, чуть ли не поглаживая любимое транспортное средство и вдыхая вкусный вечерний воздух. В последнее время, когда он слишком сильно раздражался, это поднимало ему настроение и успокаивало.

Но сейчас маленький ритуал не помог. Настроение почему-то было донельзя паршивым.

"Утро добрым не бывает... Да перестань ты трезвонить, встал я уже!"

– Выходной, называется, - сонно проворчала жена.
– Приличные люди в это время десятые сны досматривают.

– Спи давай... Алё, - Владимиру почему-то совсем не хотелось выслушивать ворчание законной половины - он был свято уверен, что звонили с работы.

– Салют, Берсеркер!
– в трубке, как ни странно, раздался весёлый голос Мичмана.
– Просыпайся, труба зовёт!

– Какая труба? Мич, ты? Ещё не напраздновался?

– А ты ещё не проснулся, что ли? Позор! Девятый час! Про спор-то уже забыл, небось? Подъём, а то вся жизнь пройдёт мимо.

Вчерашний спор? Ах, да, что-то такое припоминалось. И это "что-то" пробудило неприятное ощущение: задетое за живое самолюбие. Ну, скажите пожалуйста, кто сейчас, находясь в здравом уме и твёрдой памяти, бросит четырёхколёсного друга заради сомнительного удовольствия скакать через наши российские канавы на "одиннадцатом номере" - своих двоих? Человек тем и отличается от обезьяны, что давно спрыгнул с ветки на грешную землю.

– Вот пристал, - бурчал Жирнов, прошлёпав босиком до компьютера.
– Мич, ты зануда и садист в одном флаконе. Выспаться не даёшь... Ладно, уговорил. С кем и как - уже ясно. Осталось определить, где и когда.

– Ты этот спор затеял, тебе и карты в руки, - голос Мичмана был неприлично бодрым для именинника, всю ночь отмечавшего годовщину своего появления на свет. Владимиру почудилась в этом скрытая насмешка. Он хорошо знал друга. Знал, что насмехаться над кем-то, тем более, намеренно унижать, он не умеет в принципе. Но вот привязалась мыслишка...

"Я вам покажу, кто тут человек разумный!.."

На экране компа засветилась карта, выбранная методом "научного тыка". Неплохо, неплохо. Район знакомый, хорошо наезженный. В выходной пробок должно быть по минимуму. Но даже если будут, что с того? Справимся.

Владимир нехорошо усмехнулся, краем глаза углядев своё отражение - чёрт, сейчас же бриться.

– Карты, говоришь?
– хмыкнул он в трубку, посылая результат своих изысканий на принтер. Несчастный гибрид утюга и печатной машинки от Хьюлетт-Паккард, просыпаясь, жалобно заныл холодным валом.
– Будут тебе карты, с островом сокровищ и пиастрами. Стартуем у станции "Спортивная". Ну уж тогда ради честности точку финиша выбирай ты - только, чур, не ближе полукилометра.

– Хорошо, тогда финиш на улице Косыгина, у двадцатого дома. В курсе, где это?

– Найду. Только давай отложим твой разгром до завтра - и то раньше пяти вечера не вырвусь.

– Идёт. Значит, завтра в пять у "Спортивной".

– Готовь коньяк, Мич, я не отступлю.

– Поглядим!
– совсем весело крикнул Харитон, и трубка разразилась короткими гудками.

– Поглядим, - автоматически повторил Владимир, каким-то краем сознания удивляясь непонятной злости, проснувшейся сегодня чуть ли не раньше его самого.

"Поглядим, - думал он, за полчаса до условленного времени следующего дня выводя своего "стального коня" из гаражного комплекса,.
– Не знаю, в чём тут дело, Мич, но сегодня явно не твой день. Я собираюсь победить, и точка".

Жирнов не без удивления прислушивался к собственным мыслям. Раньше... Раньше ему бы в голову не пришло вот таким, макаром выяснять, "кто круче". Сказывались, видно, престижная работа, пресловутый "дух конкуренции", пропитавший этот мир со времён Каина и Авеля, неожиданно прорезавшееся мужское самолюбие. Или всё это вместе взятое, нарезанное кубиками и тщательно смешанное с тонким, едва ощутимым желанием доказать всему миру - я самый лучший! У меня крутая тачка и никому, никакому Харитону не под силу тягаться с этим чудом цивилизации!

Ох, какая ж ты не близкая, неласковая, Альпинистка моя, скалолазка моя!– хрипел в динамиках акустической системы Владимир Семёныч Высоцкий, уже в который раз сообщая радиослушателям историю непростой любви к простой советской альпинистке. Жирнову эта песня сегодня почему-то не нравилась. Пощёлкав сканером частот, вышел на станцию, где грохотало забойное техно, поморщился, и выключил приёмник вообще.

А настроение, с которым он притормозил у метро "Спортивная", вполне можно было описать одним словом. Коротким, ёмким, но мало подходящим для разговора "приличных людей".