– Главного нациста!
– и добавил, видя недоумение: - Который Адольф Гитлер.

– А, политика этого...

– Ты его знаешь?!

– Конечно, он тут снимает шале напротив.* Сам наездами, а сестра его постоянно живет со своей дочерью.** Еще он в пивнушках то и дело речи разные толкает.

Давить паровозы надо пока они чайники!

Воображение мгновенно изобразило благостную картину: чего стоит подкараулить будущего фюрера на узкой альпийской тропинке, да свернуть его безумную башку с черным кустиком под носом? И никто не сможет задурить голову сладкими теориями о военном реванше и расовом превосходстве славному парню Курту, моему попутчику по дороге во Франкфурт. Не пойдет он через десять лет командовать взводом, а то и ротой на восточный фронт - расчищать территорию для своего "великого" народа. Не убьют подобные Курты и Микаэли по дороге в Польшу, Францию и особенно в Россию миллионы Иванов и Джонов. Не посыпятся из юнкерсов бомбы на головы Марий, а из ланкастеров - на головы Март...

Я потряс головой, избавляясь от наваждения:

– А что же ты мне про это раньше не сказала!?

– Ты же не спрашивал, - пожала в ответ плечами Марта.

– Делать-то что будем?

– В каком смысле?

– Хм-м-м...

Я быстро пробежал взглядом по газетной заметке:

– Недобитый ефрейтор уже в Мюнхене, вечером врачи успели собрать консилиум и диагностировали какой-то сверхсложный перелом с массовыми смещениями, дружно говорят чуть не об угрозе жизни. Врут, гады бессовестные! То-то он вчера за нами так шустро бежал... Но, черт возьми, этот пустяк определенно хотят раскрутить по полной программе, как громкое политическое дело, хорошо если не покушение на видного политика спецагентами ЦРУ.*** Пока местные лентяи ищут виновных в дорожной мелочи, но скоро тут будет не протолкнуться от мундиров и коричневых рубашек!****

Определенно, Марте последние слова оказались знакомы. Она вздрогнула, на крахмальную гладь скатерти полетели капли свежесваренного кофе.

– Промурыжат в кутузке. Ославят как последнюю шлюху. Ладно. Но эти... Непременно изломают, а то и убьют!
– Она посмотрела в сторону стоящих на каминной полке часов.
– Дневной поезд на Мюнхен уходит через час пятьдесят пять.

– Да ну, - отмахнулся я.
– Политических душегубов одна только пропаганда заботит, точнее американцы эти, тут только под горячую руку не угодить бы... пожалуй ты права, поехали, пересидим недельку в Берлине.

Марта смерила меня медленным оценивающим взглядом.

– Твое дело в России... Оно опасное?

– Сущий пустяк, - ответил я не сильно задумываясь.
– Но почему...

Вопрос повис в воздухе как облачко табачного дыма над головой застигнутого врасплох школьника. Не требуется интеллект Эйнштейна, чтобы догадаться: работать по-соседству с Гитлером Марта впредь не сможет, в этом тихом альпийском закутке все знают все и про всех. В любом случае ей придется переезжать, обустраиваться на новом месте. Мне тратиться на расходы?! Ну уж нет!

– Недели с тебя...
– я начал было отповедь, но резко осекся.

Кого увидят в моем лице бравые советские пограничники или чекисты? Респектабельного туриста? Как бы не так! Для них любой молодой, а тем более крупный и мускулистый мужчина прежде всего потенциальный террорист. Курьер. Авантюрист. Фанатик. Киллер. Кто угодно, только не скучающий по Эрмитажу и ботику Петра Великого "юноша бледный со взором горящим". Однако с девушкой... нет, молодой женой! Совсем же иное дело!

– Марта, а твой отец, он погиб за революцию или против?

– Не знаю...

Неужели наша практичная леди растерялась? Ха! Ставлю сто марок против пфеннига, папаша сражался исключительно на своей стороне - за обретение чужих материальных ценностей. Тем лучше!

– Не важно, - резким жестом я отмел оправдания.
– Запоминай. Твой отец, потомственный рабочий, ушел из дома воевать за счастливую коммунистическую Баварию. Пал на баррикаде под пулями нанятых буржуями карателей, с красным знаменем в руках, как герой. Ты всю свою жизнь мечтала пойти по его стопам, ну, само собой, не в смысле погибнуть, но хоть одним глазком посмотреть, как счастливо живет в СССР свободный пролетариат. Вот только денег на такое путешествие никак не находилось. Пока однажды с гор за солью не спустился туповатый богач, владелец альпийского луга и коровьего стада в триста голов. То есть я. Немного тугой на ухо заика, готовый на все ради прихотей своей прекрасной супруги.

Несколько минут Марта молча переваривала новые вводные.

И подвела неожиданный итог:

– Муж подарит мне лавку в Берлине.

– Купим пятьдесят на пятьдесят!
– возмутился я.
– Извини за прямоту, но девушек в Германии покуда хватает!

– Тогда хорошую, - на сей раз Марта колебалась не долго.

– Время не ждет.
– Я поднял руку привлекая внимание официанта: - Любезный, вызовите-ка нам такси минут через пятнадцать.

Уезжали по-английски: налегке и без прощания. Чемодан, который я успел купить для солидности, пришлось на всякий случай бросить в отеле; не страшная потеря. Девушке пришлось сложнее - в ее берхтесгаденской каморке оказалось на удивление много барахла. Однако на поезд мы все же успели - пусть и в самую последнюю минуту.

Остаток дня прошел в беготне по мюнхенским магазинам. Марта переодела меня в костюм горца, купила массивные очки, затем загнала в парикмахерскую и принудила мастера устроить на моей голове седоватый стариковский "ежик" - хотя свидетельству о рождении ее умершего кузена "стукнуло" лишь тридцать пять. Попутно она пыталась подобрать накладные усики и бородку, но потерпела фиаско - сойти за настоящие эти аксессуары могли только шагов с десяти, ближе фальшивость становилась очевидной.

Поэтому вечером мы экспериментировали с заиканием и "проявкой" будущих морщин при помощи популярной у местных модниц подтягивающей маски - смеси крахмально клейстера, овсяной муки и яичного белка, в которую добавили немного грязно-коричневой гуаши. Вышло на удивление неплохо - после высыхания кожа исправно стягивалась, выказывая неровный крестьянский загар.