Дорогие любители поэзии, не проходите мимо... Представляю Вам стихи моего преподавателя музыки Буюкли Ивана Павловича. С удовольствием выполняю его последнюю просьбу, выкладывая его творчество на суд людской. И от меня, немного о его жизни...
ПОЛКОВНИК
Он умер от инфаркта в одиночестве, хотя и сейчас где-то в Одессе живет его дочка, отношения с которой у них были, мягко говоря, прохладные, и от чего он очень страдал. Его звали Иван Павлович Буюкли - мой преподаватель по фортепиано.
Пять лет назад, приехав в южный городок моего детства в Одесской области на встречу одноклассников, мне непременно захотелось встретиться с ним. Сколько же я его не видела? Прикинула - похоже, 27 лет! Узнает ли?
Но я была полна решимости. В последнее время, видимо, преодолев некий возрастной барьер, и похоронив отца, мне стало жутко необходимо общение с людьми, которых знала я и мой отец. А они как раз и были знакомы. Правда, точного адреса, я не знала. Где искать? В музыкальной школе? Бесполезно, сейчас каникулы. Пришлось идти в собес, плакаться, мол ищу своего учителя... И о, чудо!
Служащая говорит:
– Это, что, тот болгарин, что машины ремонтирует?
– Видимо, да, - отвечаю ей, вспоминая, что именно на этой почве и были знакомы дорогие мне л
юди.
– Так вот идите по этой улице, - она указала направление, и то ли такой-то дом, то ли такой-то, она не помнила.
– Но вы его сразу узнаете, дом на двоих хозяев и машина во дворе стоит.
Довольная я побежала искать дом Ивана Павловича. Стоял жаркий августовский день. Я хоть и была в бейсболке, но все равно приходилось прятаться в тени домов и зелени, что бы совсем уж не облиться пОтом. Ведь после долгой разлуки хотелась предстать перед преподавателем в потребном виде, не смотря на жару + 32 по Цельсию.
Я довольно быстро пробежала квартал за кварталом, но ничего похожего на глаза не попалось. Я порылась в сумке. Холодная бутылочка коньячка, захваченная с собой, покрылась испариной. Шоколадка, купленная сдуру в такую погоду, предательски таяла на глазах. Я понимала, что меня занесло не туда, и, повернув обратно припустила шаг. Навстречу тяжело шел грузный мужчина, и я спросила, не знает ли он, где живет Иван Буюкли. Он и указал мне на недалеко находившийся дом, который я уже пробегала и не поняла, так как машины во дворе не было.
С нескрываемым волнением подошла к калитке и нажала на звонок. Ничего.
– Стучите в окно, - подсказал еще не далеко отошедший товарищ.
Я настойчиво постучала по стеклу. Через минуту раздалось бряканье открывающихся дверей, и ко мне со второго этажа неспешным шагом спустился он. Я его сразу узнала. Поджарый, загорелый, с приличными остатками волос на голове, чуть поддернутыми сединой, в свои 63, он выглядел очень хорошо. Черные брови вразлет, а под ними те же большие черные глаза, словно в моем детстве с удивлением глядели на меня.
– Вы ко мне?
– Да, Иван Павлович, здравствуйте!
– улыбаясь, я сняла бейсболку и очки.
Он с минуту изучал меня, потом улыбнулся в ответ.
– Ольга, - обнял он меня, - Неужели ты?
– Да, я.
– А я ведь видел минут десять назад, как ты пробежала. Как я рад тебя видеть! А я еще подумал, как со вкусом одета это девушка. Не узнал тебя. И симпатичной девчушки ты стала красавицей.
Приятно было слышать комплимент. И, правда, белая бейсболка, белые летние кружевные сапожки, и шоколадного цвета разлетайка, подвязанная этническим пояском и с такой же сумочкой на плече, на фоне загорелой коже смотрелись эффектно. Надо же, подумала, мужчине за 60, а он все еще обращает внимание на девушек. Хотя чего я удивлялась? Он всегда симпатизировал женщинам, а они отвечали ему взаимностью.
– Ну, проходи, проходи...
Он провел меня по лестнице на второй этаж, где находилась кухня. Помещение сразу выдавало своего хозяина с потрохами. По всему было понятно, что здесь живет холостяк. Тонкий слой пыли смешанный с жиром, ровно покрывал все находившиеся там скарб. Вещи и книги не имели своих мест. Потолок от постоянного табачного дыма приобрел серо-желтый оттенок. Но меня это не смутило. Я была рада видеть, как засветились глаза от неожиданного радостного события у моего учителя, как спешно собирал на стол все, что было у него съестного.
Я достала презент. Иван Павлович налил по рюмочке, и пошел наш неспешный разговор.
Я вкратце рассказала, как жила все эти годы. Рассказала про работу, семью, детей. О том, что последним днем, когда я прикасалась к клавишам, был день получения диплома об окончании музыкальной школы. В общем, пианино забросила с концами. Дальше поведала о своем не долгом приезде, и конечно, о смерти папы. Иван Павлович погрустнел. Мы помянули отца, вспомнили их молодость, и разговор плавно перешел на жизнь учителя. Он тоже посетовал, что играет на инструменте крайне редко. Не до этого.