– Семенов любит показать, что у него работы выше крыши.

– Одна показуха. Вот Трофим Ильич все успевал делать в рабочее время. Хотя, на него почти все заказы сваливали, он был безотказным.

– И нам с ним легко работалось. Надо уйти раньше - пожалуйста, нужен отгул - пожалуйста... Да с Семеновым будешь сидеть, как привязанный...

Девушки выскочили на улицу.

Я узнал все, что хотел.

Мне хотелось и не хотелось верить словам девушек. Хотелось - потому что косвенно знал покойного - часто встречались, и мне он тоже был симпатичен. Не хотелось - потому что в этом случае у преступника не было мотива убивать Нестерова. Он весь такой кристально-идеальный. Произошла путаница - Нестеров убит по ошибке. Преступника плохо информировали: назвали главной приметой коричневый кожаный портфель. Ну и внешнее сходство с отцом тоже никуда не денешь.

После установления личности убитого, я вновь отправился к отцу Артема Буточкина. Хотел задать ему несколько конкретных вопросов - что он делал внутри трансформаторной будки, подвергая свою жизнь опасности, почему сделал вид - ничего не вижу, ничего не слышу, почему дал стрекоча, завернув за угол, при этом боязливо оглядывался назад - проверял "хвост"?

День незаметно приблизился к вечеру. Я не рассчитывал застать бабушку дома, поэтому сразу направился к подъезду, где проживал отец Артема, а когда-то жил сам Артем и его мать.

У интересующего меня подъезда собралась большая толпа людей, среди них затесались и бабушкины приятельницы. Я выдернул из толпы одну из них и спросил, что произошло. Она указала мне на милицейский "УАЗик", прозванный в народе "Бобиком", который стоял на углу дома - я его сразу не заметил.

Где-то я это уже видел, - обреченно подумал я.

Приятельница бабушки была "одной ногой" возле меня, "другой" - возле гомонящей толпы народа - боялась пропустить что-то важное: народ молниеносно выдвигал собственные предположения.

– Что случилось?
– прокричал я в ухо пожилой женщины после изучения "Бобика", на который мне указали.

Женщина опомнилась, отвела меня подальше от толпы и сообщила трагическим голосом:

– Ромка, страшная жизнь настала.

– Конец света?
– хмыкнул я.

– Вот ты зря смеешься. Людей уже убивают посреди дня в собственной квартире.

– Кого же убили?
– дернулся я, как от удара.

– Ты его знаешь. Это отец твоего друга Артемки.

– Убили отца Темы? Когда? И как это произошло?

Пожилая женщина не успела дать ответы на мои вопросы, к нам подошла еще одна бабушкина приятельница, более сдержанная на эмоции.

– Опять ты языком мелешь, - осадила она подружку, услышав мои слова.
– Еще неизвестно, сам он помер или кто помог. Я думаю, скорее сам - пьет всякую гадость, вот и отравился.

– Он "завязал", сам мне об этом говорил.

– Кому ты веришь: алкаш он и есть алкаш. Хоть лечи, хоть не лечи, хоть уговаривай, все одно - не бросит пить! Но врать не буду - в последнее время ходил трезвый.

– А я про что! Почитай недели две был в "завязке".

– Он один жил?
– спросил я у женщин.

– Один.

– И никто к нему не приходил?

– А кто к нему придет?! Если только собутыльники.

– А женщины?
– неожиданно вырвалось у меня.

– Какие женщины, о чем ты? Для него лучшая женщина - это бутылка.

– Но он бросил пить, вы сами говорили. Возможно, расстался с пагубной привычкой ради женщины.

– Он боготворил одну женщину - свою бывшую супругу, мать Артема.

– Боготворил и был ради нее готов на все, - пробормотал я, пытаясь соединить своего отца и мать Темы. Никакой связи между ними не наблюдалось.
– А как бы мне поговорить со следователем?
– обратился я с вопросом не по адресу - к двум пенсионеркам.

– А зачем?

– Хочу кое-что выяснить.

– Так ты подойти к милиционеру что на входе в подъезд стоит и поговори.

Я так и поступил. Сначала страж подъезда с сержантскими погонами взирал на меня недоверчиво, потом вызвал свое непосредственное начальство - хмурого младшего лейтенанта. Тот подверг меня короткому допросу, после чего повел на второй этаж, в квартиру, где работала следственная бригада.

Я рассказал следователю, что видел гражданина Буточкина, ныне покойного: накануне, на месте преступления - в одном из дворов убили неизвестного мне мужчину с портфелем. Гражданин Буточкин вел себя очень подозрительно. Я его сразу узнал - мы дружили с его сыном Артемом.

Пришлось признаться:

– Вечером, переговорив с бабушкой, которая живет в соседнем доме, я заходил к Буточкину. Позвонил в дверь, но мне никто не открыл.

– Могу предположить, что он был уже мертв, - сообщил судебный медик, предварительно поинтересовавшись временем моего визита к Буточкину. - Смерть наступила от восемнадцати до двадцати одного часа вчерашнего дня. Точнее скажу после вскрытия.