– Ваш кофе!
– Девушка поставила передо мной кофейник.
– Классная татушка!

– Спасибо!
– Автоматически ответил я и замер.

"Какая тату?!"

Зеркало в туалете кафешки отразило худощавого, коротко стриженного брюнета, в черной джинсовой рубашке.

"Какая татушка?!" - Вновь задал я себе вопрос и вновь уставился в зеркало.

Тату была. На шее, под правым ухом, красовалась змеиная голова, с ярко красным, чуть высунутым, раздвоенным языком. Глазки ее посверкивали зелеными, а чешуя переливалась разводами бензина в луже. Тельце змейки вольготно устроилось на шее и терялось под одеждой, причудливо оплетая руку. Хвостик игриво устроился на запястье.

"А что, и впрямь классная татушка. Лучше, чем таскать тяжеленный браслет." - решил я, возвращаясь за свой столик.
– "И вообще - Привет, Новая жизнь! Что там говорил Толи, "не затягивай с поиском работы?!" Вот и пойду на удачу! Должна ж, эта с...а раз в сорок лет сработать!"

Оставив на столике плату за кофе, вышел на улицу. Переезд в космопорт подарил мне час лишнего времени, за счет смены часовых поясов. Головная боль, благодаря лекарству, канула в лету, татушка подняла настроение, а рядом со входом в кафе стоял столбик с надписью: "вызов такси" и большой красной кнопкой, на которую я и нажал.

– ... Полиция! Стоять!
– Женский голос, разносился над толпой, распугивая прохожих. Обернувшись на голос, я увидел, как двое уже не молодых мужчин, расталкивая толпу, неслись навстречу мне. Позади, отставая от них буквально на пять метров, мчалась очень симпатичная, на мой взгляд, высокая шатенка.

– Полиция, стоять!!!
– Вновь, от души рявкнула, девушка.

"Ап!" - Сказал я сам себе, и ребром левой руки, встретил нос первого бегущего.

"Чутка промазал... Но, тоже сойдет..." - Мой замах пропал даром. Почти. Запястье обожгла боль. В нос бегущему угодил браслет от часов. А, так как браслет был еще советским, когда металла не жалели, то, думаю, что человеку было тоже о-о-о-о-о-о-очень больно. По крайней мере, мой соперник рухнул на землю, не желая продолжения драки. Второй, не останавливаясь, начал поднимать руку, в которой было что-то зажато.

Вот именно поэтому я и ношу рюкзак только на одном плече: лямка рюкзака соскользнула с плеча и рюкзак, перехваченный за лямку, снизу вверх, устремился в челюсть нападавшему.

Снова мимо. Мужчина отшатнулся, продолжая поднимать руку.

"Млин, съездил в космопорт!" - Мелькнула мысль. В этот момент, свободная лямка рюкзака, как лассо, оделась ему на голову и я изо всех сил дернул рюкзак на себя.

"Бомм!" - Сказал лоб моего противника, встречаясь со столбиком вызова такси.

Его глаза закатились, ноги подогнулись, лямка рюкзака соскользнула, и, добавив противнику коленом в нос, я вновь осмотрелся по сторонам. У обочины остановилось такси. Девушка - полицейский, видя, что беглецы лежат, замедлила ход. Хорошенькая! Совсем - совсем - в моём вкусе!

Сделав два шага, открываю дверь и усаживаюсь на заднее сиденье.

– В космопорт, пожалуйста!

Таксист, воровато оглянувшись, дал газу оставляя на тротуаре два тела, девушку - полицейского и спешащих ей на помощь коллег.

– Что, не хотите внимания полиции?
– поинтересовался он, после двух поворотов.

– Да ну их!
– Сорвалось у меня.

Воспоминания, как мучительно долго наши доблестные полицейские заполняют бумажки, при этом сурово выгибая брови, морща лбы и надувая губы - нет, спасибо, останусь анонимом.

– Вас к каким воротам?
– Спросил водитель, разглядывая меня в зеркало заднего вида.

– Да мне всё равно, - улыбнулся я, - мне не лететь, мне - любоваться. Да удачу проверить!

Таксист задумался. Пару кварталов мы проехали в тишине.

– Я Вас высажу у "горных" ворот. Там здание на пригорочке, а сам порт внизу. Вид из окон - изумительный!

– Спасибо!
– От всей души по благодарил я водителя, с удовольствием располагаясь на сиденье.

Рюкзак смешно оттопырился боковым карманом и стал похож на довольного алого кота, обожравшегося сметаной, начавшего вылизываться, да так и заснувшего, с вытянутой задней лапой.

Такси скользило по ровному шоссе, обсаженному по обеим сторонам, декоративным кустарником. Умелая рука подстригла кусты, придав им причудливые формы животных, геометрических фигур.

Водитель, протянув руку, включил магнитолу. Из динамиков полился задорный мотив, незатейливой песенки. С неожиданно шикарным и затейливым гитарным соло. Таксист, удовлетворенно кивнул и притопил педаль газа.

Музыка, на мгновенье, показалась знакомой.

"Твою! "It`s My Life", Джон Бон Джови! Да, именно Тебя мне хватало, старина!"

Пусть оранжировка мне не знакома, а исполнение, явно не на английском, но это именно он, уже не однократно вытаскивавший меня из хандры, Бон Джови.

– Можно погромче.
– Попросил я, едва удерживаясь, от желания начать подпевать.

Таксист снова глянул на меня в зеркало, улыбнулся и выкрутил регулятор на максимум.

На смену бон Джови, из динамиков загремел еще один старый знакомый, на котором я уже не сдержался: "...Нет места лучше и в раю, чем родное Катманду!"

По скоростному шоссе мчалось желтое такси, из раскрытых окон которого долбил рок, сменявшийся рок-н-роллом, металлом и снова - русским роком.