– Это ты странный. Появился из неоткуда и лезешь ко мне с расспросами. Тебя наняли мои родители? Ты из той службы помощи? Ты агент?

– Едва ли. Я не настаиваю на нашем общении. Я собирался прыгнуть раньше тебя. Так что, расход?

Они шли вдоль аттракционов молча некоторое время.

– Расходимся?
– повторил вопрос Ден.

– Нет. Поговори со мной, расскажи что-нибудь.

– Хорошо, - Ден закурил сигарету.
– Люди кончают с собой, потому что им не нравятся тела, которые им достались. Наверно, на небе что-то путают. С другой стороны, если бы люди могли выбирать, так все бы были Шонами Пеннами и Кети Холмсами. Людям все не нравится. Тело, судьба, страна, семья, эпоха. Но ведь все можно исправить. Ну, или почти все.

– Тебе не нравится твоя внешность?

– Нравится.

– Тогда почему ты здесь?

– Можешь считать, что я, как и большинство здесь, неизлечимо болен. И все эти формы "эвтаназии" направлены на облегчении смертных мук людей. Ты вроде бы развлекаешься и веселишься. И умираешь. Но не в больнице в слезах и обколотый наркотиками, а в большой и веселой компании таких же обреченных. Это как игра. Есть такое течение философии, что все игра. Жизнь и смерть тоже.

– А я не больна ничем таким. Но, если честно мечтала о болезни.

– Вот поэтому мне и интересно с тобой говорить. Как здоровая, красивая девушка может к этому прийти? К тому же, сделав это мечтой. Я не пытаюсь тебя переубедить, хотя где-то в глубине души желаю этого. Жизнь дар. Расставаться с ним просто так не стоит. За жизнь нужно бороться, ломая все мнения, которые тебе вредят. Обрывая связи с людьми, делающими тебе больно. Отказываясь от старого и ненужного. Особенно от своих мыслей.

– Наверно...

– Но ты все равно больна.

– Да нет же, говорю тебе.

– Ты больна душой. Не знаю, излечимо ли. У большинства здесь больны тела, и, как следствие, душа. У тебя наоборот. Знаешь, я как-то шел ночью по берегу океана. Оставлял следы на песке, в которые тут же заливалась вода. Я обернулся назад - линия прибоя, освещенная тысячами звезд, разделяла два мира. Суша и океан. Земля и вода. Я не рыба. В том мире мне нет места. Поэтому, даже ходя по краю, я остаюсь здесь. Так и большинству из нас нет места там, во тьме. Наше место здесь. На земле. Стоять у океана и смотреть на звезды, вдыхая просоленный воздух.

– Как ты красиво говоришь. Я никогда не видела океан.

– Мы прямо как в "Достучаться до небес". Давай угоним Мерседес и поедем к океану. И достучимся.

– Не могу, я должна сегодня, я...

– Ты никому ничего никогда не должна. Эти три "ни" усиливают одно "не" в три раза. Это твое защитное заклинание, оно должно быть всегда в твоей голове. Запомни это.

– Я обещала.

– Кому? Себе? Да не смеши.

– Это что-то типа квеста, понимаешь.

– Что-то читал об этом. Это "группа смерти" в соцсетях?

Бель мочала.

– Я прав?

По щекам девушки скатились слезы.

– Да...

– Ну, раз обещала, надо выполнять. Только не пойму, почему мост?

– А как еще?

– Тут столько вариантов. Даже мост можно "прокачать". Вот видишь гора?
– Ден указал на невысокую гору, освещенную, точно новогодней гирляндой, канатной дорогой, карабкающейся вверх.
– Там есть площадка, там банджи. Тебя привязывают, только не за ноги, а за шею, и там не резинка, а обычная веревка. Последний экстрим.

– Я боюсь высоты.

– Хах! А смерти нет? Ты же собиралась прыгнуть с моста?

– Там не так высоко, и вода холодная наверняка. Там умрешь от обморожения, а сознание потеряешь от удара.

– Ты загадочная, Бель. Банджи... Банши... Все перекликается. Знаешь, Банши - это женщина, появляющаяся возле дома того, кто должен умереть. А банджи это смертельный аттракцион здесь.

– Не понимаю, к чему ты клонишь.

– Давай угоним Мерседес.

– Я так не могу. Я должна предпринять попытку.

– Хорошо. Давай спустимся в подземку, прокатимся на метро. Останемся живы - поедем к океану.

– Давай. А что там, в метро?

– Вот спустимся и узнаем.

– А ты точно не агент?

– Нет. Я так же как все здесь, подписал все бумаги, что все осознаю и даже донорство здоровых органов подписал.

– А я отказалась. Не хочу, чтобы кто-то носил мои органы.

– Но ты же все равно умрешь? А так бы спасла чью-то жизнь. Жизнь того, кто за нее борется.

– Когда подписываешь донорство, то посылаешь вселенной сигнал, что твое тело тебе не сильно дорого. Тогда вселенная может убить тебя, раз тебе наплевать, а люди потом раздадут тебя по кусочкам. А я так не хочу. Я хочу умереть сама. Осознанно.