— Если ей что-то неизвестно, значит это что-то действительно очень редкое и необычное.

— Да уж, — вставила Спиннет, — в Хогвартсе все знали, что если чего-то не знаешь, нужно просто пойти и спросить Грейнджер.

— Здесь не Хогвартс, мисс Спиннет! — строго заметил Долиш.

— Конечно, конечно, сэр, я это просто так… в качестве комментария.

— А что-нибудь кроме пустых комментариев у вас имеется?

— Ну-у… — протянула она, — тут нужно подумать.

— Прекрасно, тогда идите и думайте. И вы тоже, Поттер. Надеюсь, к концу недели у нас уже будут какие-то конкретные результаты.

На этом беседа была закончена, и они с облегчением вышли из кабинета.

— «Здесь не Хогвартс»! — Спиннет скорчила рожу в сторону начальственной двери. — Как будто сам не был отличником.

— Оставь, Лис. В конце концов, он здорово нам помог, подкинув дело Роули.

— А, по-моему, это называется — добавить головной боли.

— Ничего подобного. Раньше у нас не было версий, а теперь появляется четкий мотив.

— О чем ты?

— Стреттоны, скорее всего, убили магглорожденного. Роули вообще был упивающимся. Тебе не кажется, что кто-то всё же сводит счеты?

— Ты опять об этом? Мы же вчера отбросили версию с местью.

— Мы рассматривали только дело Стреттонов, и искали лично заинтересованных. А тут, похоже, надо смотреть шире.

— Гарри, с окончания войны прошел уже год. Тебе не кажется, что немного поздновато для мстителя?

— Не знаю, — он покачал головой.

— Давай, пожалуй, наведаемся к Уильямсону и спросим, что он думает о находке в лесу. В конце концов, это же было его задание.

— Да, ты права, сходи к нему.

— А ты?

— А я всё-таки отправлюсь туда, на то место, где нашли труп.

— Там уже ничего не осталось, Поттер. Зря прокатишься.

— Не знаю, может быть. Но я всё-таки хочу взглянуть.

— Думаешь, бригада что-то пропустила? Но за две недели там уже…

— Я знаю, Лис. Но это не простое дело об убийстве. Тут есть еще какие-то вещи… Вряд ли всё ограничится обычным поиском улик. Мне так кажется.

— Ну… — она пожала плечами. — С тобой об этом лучше не спорить, — она шутливо ткнула пальцем ему в лоб, где раньше находился шрам.

— Если зайдет Гермиона, скажи, что к обеду я уже точно буду на месте, — сказал он, забирая пачку колдографий из папки.

Тело, точнее, то, что от него осталось, нашли в Нортумберлендском национальном парке, почти у границы с Шотландией.

«Далековато для аппарации», — подумал он с досадой. Сунув снимки за пазуху, он отправился изучать справочник публичных выходов из каминной сети. Ближайшая точка нашлась только в Морпете, столице графства, в пятидесяти милях южнее. Он поморщился. Так просто это, конечно, не выйдет.

Как назло, камин располагался в пабе. Стоило только появиться из проема, как он тут же привлек к себе внимание бармена и официантки. На его счастье, в этот утренний час посетителей практически не было.

— Поглядите, это же сам… Это мистер Гарри Поттер, клянусь Мерлиновым посохом!

Истерия, связанная с победой в войне, давно пошла на убыль в столице. Но в таких вот провинциальных местечках его появление всегда приводило к нешуточному ажиотажу.

— Мистер Поттер, вы не дадите автограф? — глаза молодой официантки смотрели просительно, почти жалобно, как будто она боялась, что он сейчас пнет ее ногой. — Это для моей маленькой дочки. Вы ее кумир!

— Я... эээ…

— Шейла, нельзя же так налетать на гостей! Оставь мистера Поттера в покое, он, наверное, прибыл по делам, — бармен говорил укоризненно, но эта укоризненность явно была напускной.

— Желаете позавтракать, мистер Поттер? Или, может быть, стаканчик пива?

— Благодарю, господа, но я, правда, очень спешу…

Он схватил со стола салфетку, накарябал свое имя и сунул его официантке.

— Привет дочери, — воскликнул он и постарался как можно быстрее убраться из паба, выскочив на улицу с одноэтажными домами, сплошь засаженную зеленью. В воздухе отчетливо веяло свежестью со стороны реки.

— Вы так добры… — долетело до его спины.

«Наверняка потом за глаза скажут, что ты невежа», — подумал он, привычно морщась от досады. Когда же он уже, наконец, сможет жить нормально, без этих постоянных напоминаний о его прошлом? Кингсли Шеклболт как-то сказал ему, что за семь лет он сделал столько, сколько большинство не сделает за всю свою жизнь, но его самого такая ситуация угнетала донельзя. Как будто он уже умер, а окружающие общаются с портретом, а не с живым Гарри, которого как бы и нет. И вправду, кому интересна вся его нынешняя работа по сравнению с тем, что с ним происходило еще два года назад? Кого он еще мог бы удивить или восхитить своими успехами? Все его главные успехи уже позади, и от этого частенько просто опускались руки. Слава богу, у него была любящая жена, коллеги, которые его уважали не за то, что он Гарри Поттер, замечательные друзья, Гермиона, в конце концов.