Шрифт:
ДАЛЕКО-ДАЛЕКО ВСЁ РОДНОЕ...
Далеко-далеко всё родное, любимое!
–
Здесь непринятым я, так случилось, живу -
Эти люди косятся... и сердце гонимое
Уж не ведает, где отдышаться ему!
Всё быстрей и быстрей убегаю в распутицу,
Просто кажется мне я к просвету бегу,
А по сути, ищу путеводную спутницу,
Где-то рядом она, потерял, не найду...
Вырица, 28.03.2007
Я БРОЖУ ПО ПЕТЕРБУРГУ...
Я брожу по Петербургу,
Я ищу одну тебя -
Потерялась... дайте руку -
Ноги не несут меня...
Сколько здесь мостов, каналов
Перечёркивают путь...
Жду тебя, твоих сигналов,
Но кругом сырая муть!
Я брожу по Петербургу,
По каналам и Неве...
Вижу, пью, вдыхаю влагу,
Говорю, смеюсь воде...
Растворяюсь, стыну, гибну,
Всё равно ищу тебя -
Потерялась... дайте руку -
Ноги не несут меня...
Обнимаю сырой камень,
Растворив в ночи себя,
Руку тянет ко мне ангел,
Руку тянет для меня!
Я с утра по Петербургу
Вновь пойду искать тебя -
Потерялась... и за руку
Я держу пока себя...
Санкт-Петербург, 12.05.2009
СЕННАЯ, АФИША, РУБЦОВ...
Светлое спокойное лицо,
Гарь в глазах сгоревшего заката...
Говорил мне серым днём Рубцов
На Сенной, с афиши, в конце лета:
Знаешь, одиночество моё
Это муки и отрады море!
И прожить так было суждено:
Я и одиночество - нас двое.
И светлее друга у меня
Злее, откровеннее, вернее
Не было! Ревущая толпа
Уж не станет ближе и роднее!
И, проснувшись, долго вспоминал
Ясный образ доброго поэта,
И слова, какие мне сказал
На Сенной, с афиши, в конце лета...
Вырица, 21.01.2006
ВСЕГДА, ВЕЗДЕ...
Всегда, везде отчаянно храню
И в мутной дымке, стоя на пороге,
И там, когда немедленно пойду
Вперёд по нескончаемой дороге.
Я страж. Поставлен здесь: порог - стою,
Дорога ляжет мне - иду невольно,
За гул цепляюсь, пристально смотрю
Назад на поворотах, бьющих больно.
Сквозь боль и там, на пройденном пути
Храню в следах, оставленных неровно,
В тепле протянутой не раз руки,
В крестах, согнув меня беспрекословно...
Но в путь, вперёд на дымчатую даль!
–
Пора мне! Там все мысли, силы, взоры!
Того за поворотом мне не жаль -
На новые заветные просторы!
Иду. Храню в прохожих череде,
В их говорящих истину морщинах
Так просто, обращённых грозно мне,
А следом - в мыльных круглых небылицах,
В глазах, моргающих огнём в толпе