Шрифт:
Люд в свои стремится норы,
скукой маeтся, а зря.
Надоел мне этот город,
мeжду нaми говоря.
Бьёшь баклуши на работе, —
до зарплаты как дожить? —
и ещё не старый, вроде,
а куда исчезла прыть?
Годы мчатся неуклонно,
скоро пенсия — и что ж?
Сигaнул бы я с бaлконa,
дa нa зeмлю упaдёшь.
Но всe бeды, словно мыши,
убeгaют в никудa,
если дождь идёт по крышe,
с потолкa тeчёт водa.
Если с крыши, eсли с крыши
тихо кaпaeт водa...
1983
***
Юрию Визбору
Спой мне, Юрий Осич,
что-нибудь за жизнь! —
Как нам жить попроще...
Ввысь не торопись.
Там аккорды тише,
ветер, неуют, —
даже не услышишь,
что тебе поют.
Спой мне, Визбор, о метелях,
о томительных неделях,
о любви и о разлуке,
где ни строчки от подруги;
о глубинах и высотах,
и о том, как плачет кто-то,
в далях, брошенный друзьями,
за горами, за долами.
Спой мне, Визбор!
Светлая гитара,
немудрёный стол.
Здравствуй, друг мой старый,
славно, что пришёл!
Посидим до но`чи,
путь найдём в ночи`.
Пой, когда захочешь,
только не молчи!
А проститься не успеем, —
и навек осиротеем.
Где искать — в горах ли Фанских,
или в дебрях африканских?
По лесам, пустыням жёлтым
спрашивать, куда ушёл ты,
или ночью в телескопы
след искать на звёздных тропах...
Но пока всё это — шутки,
сердце бьётся, уши чутки,
пальцы просятся к гитаре
и сегодня ты — в ударе
там, где мысля не о славе,
всё же, сердце ты оставил.
Спой мне, Визбор!
1983
***
Ты по своим живёшь законам,
хотя законы таковы:
идти вслед моде неуклонно
и слушать вымыслы молвы.
Под взглядами людскими таешь,
а где же признаки стыда?
Чего-то не понимаешь
и, вероятно, навсегда.
1983
ПЕСЕНКА ПРО РЫЦАРЕЙ
Не скучнейте лицами,
жизнь зарыв в дела!
Жили-были рыцари
Круглого Стола.
Им не гнуться лет до ста,
чтоб удобрить грязь, —
гибли в сече запросто,
не перекрестясь.
Не казались пресными
им труды и дни,
не суля ни пенсии,
ни тоски в тени.
Правыми и левыми
зло разя руками,
спали с королевами,
пили с королями.
С недругами вредными
мерялись в отваге,
становясь легендами,
превращаясь в саги.
Не проспи истории
в серости и лени,
смел будь в бранном споре, и
не склоняй колени.
Ежели забился ты
в глубину угла, —
вспомни, друг, про рыцарей
Круглого Стола.
1983
ЖИЗНЬ, КАК ПОДМОКШАЯ ГАЛЕТА...
Жизнь, как подмокшая галета,
крошилась, становясь подлей.
Мне не везло, а в это лето
сто утонуло кораблей.
Глазами, — что мне оставалось? —
надежды не умерив прыть,
я проводил последний парус.
Теперь за море не уплыть.
Всё, сухопутен стал и пресен,
от шин зависим и колёс.
Ни воздуха, ни тем для песен, —
я спрыгнул с борта на утёс.
Теперь у моря ждать погоды
и мерять дружбу на рубли.