Вот оно.

– Бабуль, это... кто?

Скуластое лицо, тоненькие губы - парень на фото весь какой-то несуразный, в идиотской довоенной кепке на голове. Ответ Пашка и без того знал...

– Это твой прадед, Павлик. Алёшки моего отец. В Твери они жили, в Калинине по-тогдашнему. Тебя в честь его и назвали... Он на войне пропал, как в то время говорили - без вести. В самом начале. А где, как - не знает никто...

Я знаю.

Пашка откинулся на спинку старого, советского ещё дивана. Вытянул из кармана обрывок тетрадного листка в клетку, развернул. Всего несколько строчек, написанных, видимо, второпях - буквы прыгают, строки неровные, чернил то густо, то пусто...

Сейчас они прыгали перед глазами вдвойне.

Галочка, дорогая моя. Я не знаю, буду ли цел. Я очень люблю тебя и Алёшку. Береги его и береги себя.

Твой Павел

23/VI 41

– Павлик... Павлик!

– А, что, бабуль?

– А что ты спрашиваешь-то?

– Да вот... Поисковики нашли. В Белоруссии. На берегу реки Неман.

А моя душа, похоже, осталась там же. У сгоревшего моста, на берегу извилистой речки...