Между нависающими с правой стороны домами вижу магазин с вывеской “продукты”. Выглядит неважно: выломанная дверь и разбитые окна. Изнутри доносится копошение.

Напрягаюсь. Пока не понятно, чего ожидать от этого мира: прячущийся в тени вампир, инфицированный зомби, обезумевший от голода каннибал или чужой из фильма Ридли Скотта?

Чувство самосохранения подсказывает, что не нужно напрямую переться внутрь. Окей. Поиграем в разведчиков. Замедляю шаг, ноги сгибаются в коленях. Превращаюсь в стелса, вора или ассасина, хрен знает. Строю план: быстро перебираю ногами, не опускаясь на пятки; пересекаю тротуар, на траве скидываю клюшку; делаю еще несколько бесшумных прыжков и оказываюсь у окна магазина. Понеслась!

Ага, стелс, мля... скрытная и бесшумная перебежка к близ стоящему дому не удалась. Сантехник в желтой кепке, брякая ножом о банку шпротов и придерживая набитые карманы, волочится к дому. Клюшка цепляется за бордюр, с глухим звуком падает на тротуар.

Врезаюсь спиной в бетонную стену. Копошение в магазине затихает на пару секунд и продолжается снова. Внутри либо кто-то глухой, либо ему совершенно плевать на крадущегося тигра. Выношу первый урок: недостаточно просто захотеть, чтобы стать стелсом.

Достаю нож. В тесном помещении он будет полезнее, чем полутораметровая палка. Смотрю на покоцанное точильным камнем лезвие и загнутый конец. От мысли, что его придется в кого-нибудь ткнуть, на ладони выступает пот. Одно дело кликать левую кнопку мыши и смотреть на нарисованную кровь, и совсем другое - вгонять в плоть заточенный металл и чувствовать теплые брызги на лице.

Ладно, выпендреж в сторону. Спокойным шагом подхожу к окну магазина. Заглядываю внутрь. Мужик ростом около двух метров орудует щеткой. Голубая футболка промокла под мышками и на спине, коричневый ремень удерживает светлые джинсы. Выглядит спокойным. Не похоже, что бросится душить, если узнает о заныканной банке шпротов.

– Есть кто-нибудь?
– слышу свой неуверенный голос, стучу в дверь.

– Магазин закрыт, - мужик ничуть не смутился.

Нож прячется в кармане. Набираюсь смелости, шагаю внутрь.

Мужик сметает в кучу осколки разбитого стекла. Магазин напоминает придорожную заправку. Напротив входа, у дальней стены, встречает стойка с кассой, в центре - две товарные полки. Одна лежит на боку. Рядом валяются шоколадные батончики, печенье, вафли.

– Тут что-то случилось?

– Меня обокрали, - в голосе нотки грусти.

– Хреново, - понимаю, что собеседник вряд ли в настроении болтать.

– Я понес большие убытки, - томно вздыхает.

Делаю три не решительных шага, словно двоечник к доске. Мужик, не обращая внимания, машет щеткой.

– Слушай, извини конечно, а ты не мог бы рассказать немного о тизере? Я тут первый день.

Мужик отвлекается от уборки, поворачивается ко мне. Грустные глаза две секунды высматривают что-то в моих.

– Извини, но у меня нет времени, - руки снова крепко сжимают швабру.

– Да ладно?! Всего пару слов! Как тут все устроено? Что делать?

– Мне нужно работать.

– Да что с тобой не так?!

– Меня обокрали, - в голосе нотки грусти.

– Что?

– Меня обокрали.

– Да, ты уже говорил. Мне типо жаль и все такое.

– Я понес большие убытки, - томно вздыхает.

– Чего?! Мля, так ты бот что ли?!
– меня озаряет.

Мужик поворачивается, сжимает губы, взгляд наполняется презрением:

– А ты - самовлюбленное хамло!

– Извини, - отвожу глаза в сторону.

И как я сразу не допер? Кто согласится отвалить столько бабла, чтобы сидеть в магазинчике с восьми до пяти и банчить шоколадками?

Ловлю себя на мысли, что мужик задумался, когда я спросил о тизере. Похоже, решал: делиться инфой или послать подальше. Оценивал мою харизму, общительность?

– Еще раз извини, - развожу руки в стороны.
– Я тут новенький. Пока не знаю, как все устроено? Может все-таки дашь какой-нибудь совет?

Поворачивается, снова пялится в глаза. Лицо искривляется в гримасе инсульта, мужик отчеканивает голосом гугла:

– Клан. Быстрых. Ветров. Запомни!
– через секунду становится самим собой, голосовым связкам возвращается мягкость.
– Мне нужно работать.

– Чего?!
– отваливаю челюсть.

– Мне нужно работать.

– Нет, нет, - машу рукой.
– Не это! Что за клан? Не понял...

– А?

– Ты что-то про клан сказал? Ветров что-то...? Повтори!

– Я сказал: мне нужно работать, - возвращается к швабре.

Недоуменно хлопаю глазами. Лаганул что ли? Реплику из другого сценария выдал? Хрень какая-то... Еще раз осматриваюсь по сторонам. Разграбленный магазин и расстроенный продавец - попахивает квестом. Не попахивает - несет за версту!