– Ладно... Извини. Я погорячился.

– Я о том же!

– Я-я..., - мнется с ноги на ногу.
– Подумаю над повышением твоего оклада. Как насчет, скаже-е-ем, в четыре раза?

Раздраженно киваю головой.

– Могу выбить тебе корпоративную двушку в десяти минутах от офиса?

– Было бы неплохо, - бросаю огрызок одобрения.

– Служебная машина?

– Да, давай.

– Водитель?

– Ну, можно.

– Слушай, у меня дочь красавица. Если хочешь, то я устрою...

– Все, все, - улыбаюсь и показываю пальцем на дверь.
– Не перебарщивай. Дай мне делать свое дело.”

Мысленно унизил Тонкого и сразу полегчало. В реальность меня возвращает звук входящего сообщения. Чекаю ВК:

“Здоров, мужик! Ты сегодня в розыгрышшше участвуешшшь??77?” - неделю назад Димон пролил на бук пиво, западают “ш” и “7”.

“Да, последний раз.”

“Ага) Три месяца назад тоже самое говорил))) У меня есть два промо-кода за 500. Можно увеличить шшшансы вдвое. Бушшшь???”

“Хз”

“Лови - 4526554225THR523FH. Мне второй все-равно не нужен. Они действуют только на этот розыгрышшшш.”

“Спс”

“Вечером в скайпе?”

“Да, давай”

Возвращаюсь к обращениям. Поехали. Закрываю одно, второе, третье. Покончил с одиннадцатым, когда пришло время обедать. Спускаюсь вниз, отваливаю 300р на бизнес-ланч. Лифт тащит меня обратно. Закрываю еще десятку, откидываюсь в кресле.

– До завтра, Мирон!
– парни уже сваливают. Похоже я снова безнадежно провалился в работу.

– Пока, гайз..., - мямлю в закрытую с другой стороны дверь.

На душе приятное ощущение выполненной работы. Получил нагоняя и сделал в полтора раза больше, чем обычно. Улетучилось желание увольняться. Может в чем-то банкомат и прав. Все же я часто опаздываю. Наверное, не такое уж он и дерьмо. Наверное...

Выключаю кондер, тушу свет. Щелкает сердцевина замка - кабинет закрыт до завтра. Спускаюсь.

На улице - начало лета. Дни стали длинными, пропало ощущение, что всю жизнь проводишь на работе. У людей появились лишние два-три часа, до того, как ночь накроет город.

Я снял пиджак, теплый ветер треплет рубашку. Пофигистическая походка меряет расстояние до подземки. Впереди на земле валяется желтый предмет - яйцо “киндер-сюрприз”. Превращаюсь в Лионеля Месси. Короткий разбег, подбор ноги, замах, удар! Яйцо пролетает метров десять, врезается в урну и рикошетит на дорогу. Умчавшаяся вдаль тачка приготавливает из него глазунью.

Бабушка на автобусной остановке пялится озлобленными шарами для бильярда. Прохожу мимо, чувствую ее ненависть. Она едва сдерживается, чтобы не ляпнуть в спину, какая хреновая растет молодежь.

Плевать. Три-четыре года назад мы с одногруппниками творили такую чернь. Бабушка скопытилась, если бы узнала хоть малую часть.

И когда я успел стать таким задротом? Меня же называли чуваком, который влетает в драку с ударом ноги. А скольких девчонок я знал в общаге? У меня было две симки и три аккаунта в соцсетях, чтобы разруливать загруженный трафик похождений Мирона.

Потом резко ГОСы, диплом, выпускной. Друзья разъехались, женились, стали крутыми боссами и закладывающими за воротник упырями. Выкинул вторую симку, а входящие звонки на первую превратились из потенциальных возможностей затусить, в проблемы на работе и скучающий голос мамы.

Спускаюсь в метро, проталкиваюсь через сопротивляющиеся двери. Прохладный поток воздуха обдувает, словно в стерилизационном отсеке из фильма про вирус или эпидемию. Достаю проездной. Пищит турникет. Падаю в вагон.

Через час с небольшим я в гипере, что недалеко от дома. Беру четыре банки акционного пива, пюреху, сосиски и хлеб. На часах 20:11, розыгрыш начнется через пятьдесят минут.

Без двадцати девять я становлюсь собой. Второсортная пища варится в молодом, крепком желудке, заляпанная жиром майка спасает от оков корпоративного дресс-кода. Короткие шортики нелепо смотрятся на длинных худых ногах, но зато сколько пространства для маневров. Помимо двух широченных входов, есть еще дырка в левом кармане. Чеши - не хочу!

Хлопок сопровождается шипящим звуком. Жестянка примыкает к губам, делаю три сочных глотка. Каеф!

Чекаю ВК. Пусто. Будоражащая и приятно волнующая единичка редко появляется рядом со вкладкой “сообщения”. А если и есть, то это стопудово от Димаса. Раньше еще Полина писала, но последнее от нее было три месяца назад.

Иду в сообщения. На первой строке лежит беседа с Дмитрием Колким, на второй - с Полиной Мотыль. Жму рядом с ее миленькой мордашкой. На голове заплетена гулька из коричневых волос, они оголяют высокий лоб. Милая улыбка и малюсенькие ушки. Помню их запах и вкус. К горлу подступает ком.