Шрифт:
Не умею я бороться. Дайте мне уйти, просто уйти.
В страну, где нет боли. И болезней. И солнце, засыпая в львиных лапах, мечтает о пробуждении… где мама и другие, те, с кем я встретилась, и те, с кем не суждено было встретиться.
Пять ампул… сегодня пересчитала. Пять ампул, и свобода.
Три.
И я рассказала об отце и матери. Еще одна сказочная история. Фото и медальон, который Людочка приняла осторожно, уважительно, долго разглядывала, поворачивая к свету то одной, то другой стороной.
– Это герб, да?
Герб? А ведь и вправду похоже, странно, почему я сама не подумала об этом.
– И фамилии его ты не знаешь? – Людочка застегнула цепочку и спрятала медальон под блузку.
– Не знаю.
– Жаль. Можно было бы попробовать найти. Если знатный, то богатый, наверное. Да ты не волнуйся, мам, не буду я никого искать. Честное слово!
Я ей не поверила. И еще подумала, что жизнь у меня вышла нелепая, никчемушная. Зачем она, такая, вообще нужна была? Когда попаду в мою страну, обязательно спрошу. Кого? Кого-нибудь. Ответят.
– Ты не умрешь, мамочка, – Людочка поцеловала в щеку. – Ты не умрешь ведь! Мне врач обещал, это новое лекарство, бельгийское… на апробации… ты обязательно выздоровеешь, и мы поедем в Москву. Ты и я. Мы туда никогда не ездили, чтобы вместе, чтобы…
Лекарство-огонь сжирает слова. А умирать мучительно.
В моей стране никто никогда не будет мучиться. В моей стране не существует смерти.
Семен
Марина ждала в кафе. Грибы-зонты, белые пластиковые столики и белые узкие бретели на смуглых Маринкиных плечах. Волосы забраны вверх и заколоты, только над ушами выскользнули, выпали из прически пушистые прядки.
Она издалека помахала рукой, а когда Семен подошел, весело сказала:
– Привет.
– Привет, давно ждешь?
– Да нет, не очень. А ты уже все? Свободен?
– Свободен.
Ну вот, наверное, надо еще что-то сказать, ну, про то, о чем сегодня целый день думал, и вчера тоже, и даже с Машкой советовался. Та была за переезд и за работу на Маринкиной фирме, все твердила, что нельзя такой шанс упускать, и не хотела понять, что не в шансе дело, не в работе, не в фирме, а в том, что Марина – чудесная женщина.
Локти на столе, рука подперла подбородок, длинные, с золотистым напылением ногти поглаживают щеку, у глаз лапки-морщинки, и еще две – у рта, это потому, что Марина улыбаться любит.
– А знаешь, что я подумала?
– Что?
– Если ты ко мне ехать не хочешь, тогда я к тебе перееду. А что? На фирме управляющие, а за ними я отсюдова послежу… и вообще дом хочу, чтоб в два этажа. Или в три. Что молчишь? Не нравится идейка?
– Нравится. Очень нравится, только ты потом жалеть не станешь?
– Я? Да чтоб я о чем жалела? Не-а. Ты на мне женишься, и я ни о чем жалеть не стану. Считай, я тебе предложение сделала. Руки и сердца… и про деньги не думай, будешь думать – раздам к чертовой матери. Все раздам, на благотворительность, если так уж мешают… не в них счастье.
Она замолчала. Смотрит выжидающе, ждет, не меняя позы. Пальцы скребут щеку уже сильнее, нервно, зло. Красные царапины на смуглой коже, красная помада на губах, кольцо с красным камнем. Другое надо купить, простое, золотое, широкое, обручальное.
– Лучше ты за меня выходи, – сказал Семен.
Марта
Фарфоровые фиалки с темными лепестками и рисованными золотом серединками, хрупкие, трогательные, ненастоящие. В моей квартире все ненастоящее, странно, что я вернулась сюда. Странно, что я живу здесь.
На подоконнике кружка, забытая перед отъездом и не замеченная по приезде, ссохшийся кофе, как песок в пустыне, черные крупинки, приросшие к стеклянным бокам. В умывальник ее, туда же фиалки, и голубей, и семерых слонов, идущих друг за другом, и щенка со сколотым ухом, и пастушку… что я делаю? Наверное, схожу с ума. Или убиваю время и с ним – ожидание. Ненавижу ждать, особенно когда понимаю, что, в сущности, бесполезно. Не позвонит он. Все. Был роман – короткий и нелепый, был берег реки и песок, горячий и липнущий кофейной корочкой к ладоням, вода была, мальки, суетящиеся на дне, ракушки, ивы, птица, стихи.
Жуков.
Не думать о нем, к черту, из памяти, из сердца, из души. Третий день пошел, я номер оставила, а он… скотина такая.
Струя воды, ударяясь о сваленные грудой фигурки, разбивается сонмом капель.
Господи, ну пора бы уже вырасти. Кто верит в сказки о любви? Только такие дуры, как Варька… у Варьки свадьба скоро, помирились и под венец. Нужно купить подарок. Что-нибудь красивое, нелепое, ненужное, что-нибудь на память.
Да, и открытку с надписью «На память о былой любви». Нет, Варька обидится, а мы только-только помирились.