- Витёк, хочешь штуку баксов за один вечер заработать? - Дай мне убедиться, что я всё правильно поняла: кому-то нужен ударник на один-единственный вечер, знание программы необязательно, подходящим платят штуку баксов, не интим? - Да! - Романыч, где подвох? Классический любовный треугольник в неклассической аранжировке. Совсем не классической. Тяжёлая музыка ведь не считается классикой, да?
====== Глава первая, в которой мы знакомимся... с кем-то. ======
Дразнящий аромат свежесваренного кофе он почувствовал, едва успев отворить дверь в гостиничный номер. Господи, ну наконец-то. Вот только откуда? Дэн? Похоже на него, вечно за всех переживает: весь в делах, весь в заботах, как маленькая трудолюбивая пчёлка с дюраселем в одном месте. Нет, спасибо ему, конечно, огромное. Нормального кофе хотелось жутко, особенно после литров той условно растворимой бурды, что за неимением другой альтернативы пришлось потреблять в течение последних суток.
Под бело-зелёным стаканчиком со ставшей уже родной надписью «Starbucks» лежал тетрадный лист, неровно оторванный, словно обглоданный с одной стороны: сразу видно, оставивший записку либо торопился, либо психовал, либо — ха, да скорее всего — психованно торопился. Знакомый почерк с размахом, красным маркером по диагонали:
ты #непечатно#, #непечатно# недоношенный, сам виноват!!!
#непечатно# полез???
Даже и не надейся — в пятницу всё в силе, и хоть убейся!!!
А, да! Приятного аппетита #непечатно#.
Дэн :-(’.
Вот чёрт...
Молодой мужчина с загипсованной рукой нервно передёрнул плечами и отхлебнул, на секунду зажмурившись и позволив себе насладиться ощущениями. Дэн, подумалось ему, вероятно, вымелся всего пару минут назад, потому что содержимое заветного картонного стакана ещё не успело остыть. Горячий, терпкий, с острым привкусом чилийского перца и корицы макиято приятно согрел нёбо и горло по дороге вниз. Хорошо-то как... Он даже заурчал подобно большому и сытому коту:
— Кайфуем, сегодня мы с тобой кайфуем...
М-да, недаром знакомые шутят, что его личный сорт героина добывается не в подпольных лабораториях, а вполне себе легально из красно-коричневых бобов. Взгляд опустился на недоглоданное изделие бумажной промышленности в левой руке:
Даже и не надейся — в пятницу всё в силе, и хоть убейся!!!
Вот чёрт...
Пожалуй, проигнорировать не получится. А значит, придётся над этим подумать. Но потом. Потому как, если честно, сейчас он с трудом представляет себе, в каком направлении вообще думать. Это ж надо было так лажануться!
Нет, боже упаси, не поймите неправильно — наш герой ни на секунду не жалел о произошедшем. Наоборот, был даже рад, что в кои-то веки удалось спустить пар, поскольку разыгрывать из себя пай-мальчика ему уже порядком надоело. Но вот конечный результат был, без сомнения, той ещё проблемой. Сломанная рука. А точнее, две — по одной штуке на морду лица каждого «героя» того вечера. Врач в неотложке не особо поверил в падение на брудершафт: скользкий пол, может, и объяснял переломы, но оставлял открытым вопрос двух основательно битых рож. А уж учитывая, к кому именно прилагалась как минимум одна из этих рож... Но Гудвин и его стодолларовый приятель в очередной раз проявили чудеса убеждения. Повезло с менеджером так повезло — хваткий мужик.
И вот теперь «в пятницу всё в силе». Как? Чёрт с ней, с мордой, шрамы мужчин даже украшают, но рука до пятницы точно не срастётся.
Ладно, потом, всё потом. А сейчас — душ и полчаса выноса мозга во всемирную, мать её, паутину. Почему-то это его всегда успокаивало.
Планшет мигнул, врубая вебсайт-вочер, и сразу выдал RSS пунктов на сорок только за последний день. Мужчина устроился поудобнее на гостиничной тахте, стараясь не тревожить сломанную руку, и принялся бегло просматривать обновления, время от времени сыпя едкими комментариями.
«БИ-2 дают концерт в Московском цирке» — не понял, а где мои билеты? Лёва жмотничает, что ли?
«12 апреля... мотогонки... возле Некрасовки» — ага, сплю и вижу, как я со сломанной рукой там накатаюсь...
«чмоки-чмоки из Милана! :) не скучай, зая, я скоро буду:::)» — да ты не торопись, Ева, не торопись...
«Снежный... в Питере... успешно... опять...» — ну, про это мы уже в курсе.
«...Рельеф... отвертеться... не удалось...» — ба. Витёк! Нарисовался, антинеформал! А чего тебя туда понесло-то?
Заинтересованно хмыкнув, он щёлкнул по ссылке на последний блог. Витёк, да на вечере тяжёлой музыки? Про цепочку недоразумений, приведших к сему знаменательному событию, однозначно стоило почитать.
Тут стоит кое-что прояснить.
Не то чтобы Витёк всей душой своей ненавидел рок — скорее, не понимал его. И если дома на досуге он ещё мог поставить хорошую студийную запись чего-то вроде «November Rain» Guns N’ Roses, то пойти в клуб на живое выступление, стоять в стене смерти или держать зажигалку, подпевая солисту какой-либо рок-группы, — нет-нет-нет, это явно не про этого парня. Хотя далёким от музыки человеком он тоже не был, даже наоборот. Витёк преподавал музыку деткам богатеньких папиков в каком-то элитном питерском лицее. Детки раздражали его не по-детски, и напряжение парень сбрасывал двумя вполне понятными нашему герою способами: гоняя на байке и разнося в хлам лицейский Sonor*. Странный он, этот Виталий (или Виктор — чёрт его знает), странный и прикольный.