– И не надо, - рычу, стыдливо отворачиваюсь, пряча глаза.

– Да-да, давай отмазывайся, оправдывайся, отнекивайся, а затем вновь замыкайся в себе - и мечтай о своем Зобе. Вы - не пара. Даже если он каким-то мега чудом с тобой будет иным, а не такой, как все его знают, - ничего хорошего не выйдет. Зоба - это Зоба. Не парень, прыгающий с тарзанки. Это - МУЖИК, бандюган, который по ночам закапывает в лесу трупы. Инга..., - ее голос стих, превращаясь из нравоучительного тона в мягкий, ласковый.
– Я же за тебя переживаю. Как за сестру. Как за родную.

Кисло улыбаюсь.

Короткий взгляд на Таню, но тут же осеклась.

– Я знаю, спасибо... но...

– Но это же - "ЗОБА", - перекривила мое недосказанное.

Невольно киваю я головой.

– Но это же... Зо-ба, - повторяю ее слова, словно собственный приговор... о новом, не менее болезненном и жестоком,... заточении.

***

Что самое обидное, а ведь не у кого было хоть что-то расспросить про Зобова.

Таня была категорически против него - и слышать ничего не хотела. Костя? Он мог меня сдать (пусть даже не нарочно) Шабалиной. А потому - тоже не вариант.

Самой позвонить (номер сохранила...) - отнюдь в лоб стрелять не решаюсь.

Но тем не менее... желание вновь с ним встретиться ставало с каждым днем все сильнее и сильнее... Во что бы то не стало, и чего бы мне потом это не стоило...

Но какие есть варианты? Бездумно шляться ночью по улице в поисках его машины, или зацепок, чтобы выйти на этого... как Таня сказала, "бандюгана"?

Или стать на центральной улице - и заорать на всю глотку, зовя его?

Позвонить? Нет, нет и еще раз. Разве что опять что-то жуткое приключится, и придется вновь звать на помощь. Но и это - не вариант. Хватит мне экстрима.

– Что?
– уставилась на меня Танька, заметив мое задумчивое, полное коварства, лицо.

– Ничего.

– Да ладно, вываливай давай...

(взвесить за и против)

– Может, в клуб сходим?

Выгнула наигранно бровь, изображая удивление.

– Если в поисках Зобы, то - нет.

– Ну, причем тут он?

– О, да! Уже третью неделю он в твоей жизни вообще ни причем.

– Просто, я устала. Послезавтра уже снова на работу, хочу успеть отдохнуть.

– А нахрен было устраиваться на такую дебильную работу?

– Главное, что платят каждую неделю - и мне нормально. А продавец в продуктовом - совсем не дебильная.

– Ну, да.

– Ага, а что, лучше как попадалась та в газете: "секретарша без комплексов"?

– Зачем утрировать?

Скривилась я. Не ответила.

– Так что, идем?
– не унимаюсь.

– Костя на смене. А одним идти - не очень-то идея.

– Ну, пожалуйста... Когда твой Костя дома - я на работе. Мы же уже это проходили...

Поджала губы в негодовании Шабалина. Тягучие минуты тишины - и решилась.

– Ладно, только обычно оденемся. Меньше сексуальности - меньше шансов вляпаться в приключения.

***

Ага. Точно.

Все как она и сказала: "Меньше сексуальности - меньше шансов..." только на то, что тебя вообще пустят в клуб.

Так и с нами случилось.

Полуголых писюх пропустили, а нас заставили битый час в очереди торчать.

Еще немного - психануть и пойти прочь.

Прошлись немного в сторону - и свернули во двор.

Идиотизм.

– И что будем делать?
– злобно прорычала Танька.

– Что, что? И так ясно, либо оголяться, либо домой возвращаться.

– Не поняла?
– удивилась Шабалина.

– Да я шучу.

Разворот, оглянуться по сторонам, обреченно вздохнуть - и выбрать путь отступления.

Но едва шаг - как вдруг мой взор прикипел к знакомому номеру машины. И форма та. И марка.

– Что такое?
– едва не налетела на меня сверху.
– Чего застыла?

– Таня, он здесь...

– Что? Кто?
– обмерила меня взглядом.

Глаза в глаза.

Улыбаюсь как дурочка.

– Зоба...

Побелела та вдруг, как полотно.

– М*ть тв*ю, ты же обещала! ИНГА!

– Ну что я, специально?

– С*ка ты...

– Ну, Тань... пойми...

– Это же, с*ка, Зоба, - злобно кривляется Шабалина и отворачивается от меня.

– Угу, - обижено дуюсь...

– Я тебя ненавижу, - тяжело вздыхает та, но еще миг - и на ее лице проступает улыбка. Качает головой в негодовании.
– Идиотка ты. Сама не понимаешь, куда лезешь.

– Ну, пожалуйста...