Шрифт:
* * *
Правят здесь аккуратные немцы,Их отмыта страна, как стекло.Моих предков тут жили младенцы, —Было время да всё истекло.С европейской фамилией МорицЯ – лицо, не забытое здесь.Мориц – это привычный узорецСредь имён, образующих смесь.Мориц варит весёлое пиво,Доктор Мориц читает предмет,Детка Мориц – душа коллектива,Чьи безумства прославил поэт.Мориц мне назначает свиданьеТам, где Мориц Святой знаменит, —Всюду Морицы, их процветанье,Их труды этот Мориц хранит.Навсегда я отсюда уеду,Мориц в кассе продаст мне билет,Мориц даст в самолёте мне в средуУжин Морица или обед.С европейской фамилией МорицИ с еврейским лицом на РусиЯ зелёный пройду коридорец,Дам автограф и сяду в такси.Правят вечные здесь отморозки,Разбивая страну, как стекло.Но какой-нибудь Мориц в матроскеЗдесь не врёт и не врёт – как назло,Зная, врущий к победе прорвётся,Врать – отличная в битве броня.Но ребёнку в матроске не врётся, —Редкой наглости шик невранья!.. * * *
Когда душа моя глазами сновиденийОбъемлет мир, где нет ни севера, ни юга,Я вижу сквозь поток зеркальных совпадений,Как дышит красоты космическая вьюга,Из проблесков она, из бликов, из рождений,В ней меркнут времена, и нет врага и друга,Могу я уловить волну предупреждений, —Но в этом ли моя, а не её заслуга?Да кто я, вообще?.. Мерцающая точка.Родившие меня – давно развоплотились,Их письма носит мне сновидческая почта,И там, где листья снов глазами засветились,Я вижу пламя тьмы, где белая крупицаКлубится, и растёт, и обретает лица… * * *
Их ненависть была как тот навоз,Она прекрасно удобряла почву.И запах яблок, земляники, розТаким вот образом из этой почвы рос,И вырос почтальон, поющий почту,Как пелся древний стих в тени стрекоз.В тени стрекоз? Поющий почтальон?Всё так и было… Почтальон – силён.Их ненависть была как тот навоз,Который метит путь большого стадаКоров, быков, овец, баранов, коз,Козлов, свиней – всего, что было надоДля сытости, для быта, для обрядаТоржественного (общий в нём наркоз!).Таким вот образом на меченую почвуИ вышел почтальон, поющий почту,Как пелся древний стих в тени стрекоз.В тени стрекоз? Поющий почтальон?Он – сумасшедший, или он влюблён?Всё так и было… Почтальон – силён.Их ненависть по сути есть обменВеществ… И почтальон, поющий почту,Не ждёт он в этом плане перемен,В бутылку он не лезет, также в бочку, —Их ненависть не может потомуИспортить настроение ему,Забросить камень в печень или в почку.Таким вот образом цветёт и абрикос,И почтальон летит, поющий почту,Как пелся древний стих в тени стрекоз.В тени стрекоз? Поющий почтальон?Я говорю вам, почтальон – силён.Да вот же, вот же пролетел он мимо,Сидит в листве, раскачивает клён. МЕТРО– Следующая станция «КАПИТАЛИСТИЧЕСКАЯ»,После пятидесяти лет НЕ ВХОДИТЬ!– Следующая станция «ПСИХИАТРИЧЕСКАЯ»,Все желающие могут ВХОДИТЬ.– Следующая станция «АНАТОМИЧЕСКАЯ»,Здоровые органы могут ВХОДИТЬ.– Следующая станция «ГРОБОВАЯ»,Покойники входят, ГЛАЗА ЗАКРЫВАЯ!– Следующая станция «ЛУНАТИЧЕСКАЯ»,Без пропуска на Луну НЕ ВХОДИТЬ!– Пассажиров, которых взорвали,Просим ОЧИСТИТЬ ВАГОНЫ!– Выход НАВЕРХ через НИЗ.НЕ ЗАБЫВАЙТЕ свой адрес и пол.– Метро закрывается. НЕ РАСПИВАТЬ! * * *
Они ведь любят – как едят.Кругом – объедки и огрызкиОтлюбленных, в печать летятРоманы, дневники, записки.Огрызки и объедки мстятИ едокам, и кулинарам,Чью славу в свой черёд едят,Сварганив соус к мемуарам.И этой кухни знатокиЛетят на блюдище такое —На мемуарное жаркое,На те животные белки,На запах мяса и костей,Стократно съеденных!.. Живые,Наевшись этих новостей,Ещё и платят чаевые.Кабак распахнут – как дыра,Потомки проедают предков,Идут огрызки на ураИ планы творческих объедков.