– Малой, пошли выпьем!
– Ухмыльнулся орк и, видя моё сомнение, добавил.
– Не бойся, я плачу!

Вообще-то я переживал, что для меня это плохо закончиться, но орк уже тянул меня внутрь салуна. А вырываться тридцатке из рук сто девятнадцатого это все равно, что бодаться с электричкой.

Салун не отличался от тех, что я видел в вестернах. Стойка с бутылками, круглые столики, лестница наверх. Даже пианино было, но почему-то орало голосом модной певички. Дрим-ФМ пианино?

Ну и контингент в таких салунах, мог быть только, если показывали белую горячку Клинта Иствуда или очередную серию "Стар Трека". Хоть шляп ковбойских нет. Ах, нет, ошибся! Есть. В углу сидела эльфийка в ковбойской шляпе и сапогах со шпорами. Шортики, рубашка в клетку, завязанная под грудью. Кантри форева.

Столиков было много. И занята лишь половина. Ещё несколько тел лежало под столами. Может алкоголь свалил, а может и собутыльник. Игровой алкоголь ведь ничем не отличался от реального. Разве что печень берег.

Мы заняли один из столов, и орка-НПС мигом принесла заказ. Пиво и жареное мясо. Вот это я понимаю! Я вцепился зубами в кусок и замычал от удовольствия. Вяленое мясо в пути уже достало. Хорошо, что Рык мог есть то, что условно съедобно в мобах.

– Во-о-от!
– Глядя на меня, усмехнулся Тарк жене.
– А ты... "подрастёт, рыцарем будет". Будет он мужиком. Как я!

Аби в ответ хмыкнула и пробормотала что-то про то, что все мужики одинаковые.

– Народ, а что тут происходит? Ну, в общих чертах я уже понял. Но зачем?

– А что? По-моему весело.
– Усмехнулся орк, вгрызаясь в свой кусок.

– Вам, да! А мне? Прилетит разок, и я отбыл вперёд ногами.

– Не-е-е-е. Тут, так не делается. Есть куча правил и порядков.

– Каких?
– Удивился я.
– Не бить лежачего?

– Много правил. Это не просто драки. Это городской турнир по уличным боям. Чтобы в драку влезть, ещё повод нужен. Хотя бы, просто мне твоя морда не нравиться. Потом идёт пикировка на словах, а народ слушает и смеётся. И только потом драка.

– Все равно, не понял. Чем это меня выручит?

– Так после драки, которые разрешены только в кабаках или возле них, идёшь к трактирщику и скидываешь логи. Сколько выпил, уровень боли при драке, и сколько опыта получил. Трактирщик все это суммирует и записывает твои балы. А если у тебя опыт в минусе? Понимаешь? Мелких трогать нельзя. Всегда выгоднее бить тех, кто старше тебя. Потому, в драку обычно лезут младшие к старшим. Для этого и нужно высмеять соперника. Чтобы он, не смотря на разницу в уровнях, ещё и согласился тебя отбуцкать.

– А! Все равно не понял, нафига?

– Престиж, репа с городом, уважение других бойцов.

– А оружие?

– Нельзя. Ни оружие, ни скиллы, ни заклятия. Руки, ноги, голова и все. И убивать нельзя.

– И что не убивают?

– Всякое бывает. Но за это штрафуют. Снимают балы.

– А шмот?

– Зрители трактирщику отдают, а тот, бедолаге, когда тот прибежит. А убийца платит виру.

– Ох, у вас и развлечения!
– Улыбнулся я.

– Ну да!
– Расцвёл улыбкой орк.
– Для настоящих мужиков.

– Мой троглодит в первой полутысяче бойцов!
– Ласково взвихрила рукой Аби пепельные волосы мужа.
– А я в первой сотне.

– Ого!
– Удивился я.

– Это потому, что таких извращенок всего сотня.
– Хохотнул Тарк.

– Не сотня, а больше тысячи!
– Возмутилась эльфийка.

– А нас, почти двести тысяч!
– Орк выпятил грудь.

– Мужланы!
– Хмыкнула лучница.

– Так ты лучница. Тут же преимущество у рог и воинов.

– Я рейнджер, а не хант. У меня сила и ловкость высокие. Тоже могу прибить, если без классовых скиллов. Я мастер спорта по тхэквондо.

– Да, магам тряпкам тут делать нечего! Ты, кстати, кто по классу, а то шмот у тебя непонятный.

– Я недомаг!

– Это как?
– Насторожился почему-то орк.

– Да так. Раскачка у меня кривая. Все почти в физику. Только шмотом выровнялся немного, да последними уровнями.

– Та-а-а-а-к!
– Протянул орк.
– Погоди секунду!

– Куда это он?
– Спросил я Аби, глядя в спину, летящему через три ступеньки наверх орку.

– Попал ты, парень!
– Усмехнулась эльфийка.