– Жалко же.

– Не. Ладно, не держи меня. Я на базу - пива хочу.

– Денег хочешь ?

– Охренел ? Ты вообще кто ? Ну ка скидывай идент свой.

Тишина.....

– Ну ты сам отказался, - с катера.

– Угу, говорю. Бывай !
– и отхожу как для прыжка.

Только ложусь на курс как меня резко выдёргивают в простое пространство.

– Корпус повреждён ! Опасность разгерметизаци !
– верещит комп.

Командую открытие люка - из него высовывается журналист. Говорю ему закрыть шлем. Мало ли.

Определяю цель - корабль, который нас выбросил в пространство из сверхскорости. Ну да и так ясно - катер. Вызываю его.

– Охренел ? Чего творишь ?

– Тебя предупреждали по хорошему. Сбрасывай конт !

Ага...щаззз....

– Ты хоть кто такой ?

На этот раз мне отвечает мужской голос.

– Не всё ли равно?

Покойнику - продолжаю его фразу. Молчу - тяну время.

Из динамиков раздаётся треск помех и в разговор вступает знакомый девичий голос.

– Узнал ?

Киваю. Потом понимаю - что видеть она меня не может.

– Эээ...

– Узнал. Сбрасывай конт - приказ Адмирала !

Приказ. Угу. Из госпиталя прямо.

– Ээээ....и что ?

Опять треск помех, сквозь них слышу их разговор. Вот же козлы - режим конференции не отключили.

– Он на Сайде. Знаю его - хлам. Чуть тюкнуть и рассыплется. Сам.
– женский голос.

– Уверена ?
– мужской.

– Ага. Если найдут - спишут на аварию....ты что - конф режим не выключил ?

Мужской мат. Щелчок - тишина. Ясно. Нужно валить. Не то меня завалят. Точнее нас. Кошусь на пассажира. Он втиснулся в боковой проход между креслом и правым информационным экраном. Так. Правый экран мне недоступен. Не важно. Всё одно там ничего путного нет.

Катер сближается решительно желая меня протаранить - всё по честному, как и обещали. Успеваю дать ручку от себя и врубить форсаж. Вполне они меня могут того - корпус едва держится. Всё же старый этот Сайд. Древний.... Уворачиваюсь. Катер делает разворот, всё же он очень вёрткий и снова начинает меня догонять. Закладываю петли, делаю горки, вращаюсь - в общем верчусь как могу пытаясь отсрочить таран - и пока мне это удаётся - катер проходит в притир, но мимо. Резко бросаю Сайд вниз и жму форсаж пытаясь уйти, оторваться от катера хоть на немного что бы перейти на сверхскорость. Увы - он быстро нагоняет меня и своей массой блокирует переход. Снова кручусь - но на катере сделали выводы и более не пытаются протаранить меня на скорости - сближаются медленно но верно. А куда им торопиться то ? Сейчас подойдут на короткую дистанцию, навалятся, газанут и привет.

– Внимание ! Опасное пилотирование !
– голос из динамиков слаще пения ангельского хора. Полицаи. Ну наконец-то. Никогда не был им так рад.

Катер немедленно срывается с места и исчезает на сверхскорости.

– Внимание ! Обнаружено нарушение ТБ при эксплуатации судна ! Борт номер 2375 ! Вы нарушаете правила эксплуатации космического аппарата !

Конечно нарушаю, кто б сомневался.

– Борт 2375 ! Следуйте к станции "Верный Путь" для разбирательства. Вас сопроводит наш патрульный.

Подтверждаю готовность следовать за Патрульным. Сейчас - доберёмся до Станции а там то я уж докажу кто я и что я. Следую за полицейским кораблём, выходим на сверхскорость и движемся к станции. Мой пассажир ёрзает на краю люка - ну да, это не в кресле сидеть - все толчки он на себе ощущает.

До станции добираемся без приключений. Мне указывают на какую платформу садиться и я абсолютно законопослушно произвожу посадку. Ну почти. Под конец то ли рука дрогнула, то ли маневровый сбойнул - но посадка прошла жёстко - даже я, в кресле, прочувствовал - а журналиста того вообще приложило конкретно. Я уж решил - вырубило его, но нет, шевелится.

– Давай, говорю ему, - я тебе люк грузовой открою, тебе через него сподручнее выбираться будет.

Он кивает.

Открываю люк и сам начинаю выбираться из кабины. Уже совсем перед тем как покинуть корабль привычным взглядом окидываю её пространство. Упс...что то проблескивает на полу под креслом. Кряхтя залезаю и выковыриваю....флешку ! Гламурно розового цвета с перламутровыми накладками. Журналист что ли потерял ? Надо бы вернуть.

Спускаюсь по трапу и на палубе меня принимают два полицейских. Жёстко так принимают, профессионально - локти где то около затылка.

– Эй=эй, мужики, вы чего ?

В ответ чувствительный пинок по рёбрам. Быстро подтаскивают мою тушку к офицеру - около него аж пританцовывает звезда журналистики. Увидев меня в позе "Зю" звезда оживляется и начинает верещать.

– Господин лейтенант, господин лейтенант ! Это он ! Он меня в заложники захватил ! И бил ! И пытал !

С трудом поднимаю, точнее наклоняю голову что бы эта визжащая тушка попала в сектор моего обзора.

– Ты что несешь ? Я ж спас тебя ! В конте подобрал !