– Неопознанный борт! Вызывает патруль космофлота Империи!
– прорезался в динамиках сухой и деловой голос.

– Неопознанный борт! Назовите себя!

Глава 5

– Неопознанный борт! Вы находитесь в закрытой для полётов зоне! Назовите себя!
– продолжал требовать от меня пост полётного контроля Империи. То, что это были военные сомнений не вызывало - ну а кому ещё тут быть. Я потянулся к кнопке активации связи и тут меня накрыло. Поносом. К счастью словесным. И к несчастью - неадекватным, сказалось напряжение последнего дня, нервы, выдержка и прочая самодисциплина рухнула, сминаемая истерическим желание жить, вырваться с этой планеты, забиться куда ни будь подальше - и жить. С трудом переборов желание забиться в уголок кабины и сидеть там свернувшись в комочек - авось само рассосётся, я активировал канал связи.

– Говорит борт один ноль семь восемь Браво Чарли восемь четыре Добро!
– слова шли из меня одним сплошным потоком, причём шли они помимо моей воли:

– Следую с грузом транзитом на Камадхеу. Зачема ругаисси, начальника? Культур-шмультур груз везу, моя завсегда бхай-бхай Велик и Могуч Емперья. Да.

– Ээээ.... С каким грузом?
– осторожно переспросил дежурный, явно ошалевший от такого потока информации.

– Культур-шмультур моя везти. Большой начальника, оданако, заказать. Гаспадина капитана, ара!

– Ара?
– с ударением на последнем слоге переспросил мой собеседник.

– Ага!
– выказывая полнейшее желание сотрудничать повторил я и бросил косой взгляд на альтиметр.

12км.

Мало.....

– Что ага? ....Ээээ...Борт один...ноль...семь восемь Браво Чарли восемь четыре и.....ээээээ.....

– Добро, о великодушный господина-сама!
– поспешно подсказал я и не дав ему очнуться продолжил:

– Ибо как говорил великий, мудрый, справедливый и щедрый мученик Сафар Али бен Гурион Сехмет Агы Аглы - доброта спасёт мир. Сейчас, о, великий воин, я поведаю тебе притчу о торжестве Добра над Злом, ибо как говорил....

– Не надо!
– с остатками вежливости в голосе прервал меня дежурный:

– И, это...я не капитан. Сержант Прилз, к вашим услугам, сэр!

– Ни как нельзя, господина Прапорщика!

– Что нельзя?!

– Вам к моим услугам нельзя. Это я, о недостойный слуга ваш готов служить вам, великим оинам пространства.

– Кхм....
– сержант был явно не приучен к такой открытой лести.

14км.

Чёрт...как же медленно ползёт Петрович вверх!

– Кхм....Уважаемый...

– Недостойный!
– прервал его я.

– Послушайте, - дежурный всё ещё пытался быть вежливым:

– Вы находитесь в запретной для полётов зоне. Сбавьте скорость - к вам прибудет досмотровая группа.

– О, господин мой!
– завопил я максимально жалобным голосом:

– Ни как нельзя! Вскрывать нельзя! Культур дело тонкое, особенно если это шмультур. Шмууультууур, понимаете, да? Испортиться! Моя по миру пешком ходить будет, понимаете?

15км.

– Ни чем не могу помочь! Таковы правила!

Я испустил вопль ужаса и замолк, открывая левую панель - надо было срочно прикинуть куда сматываться.

– Эй? Ты...Вы там живой?
– осторожно и с опаской поинтересовался сержант.

Так....первая система в списке. Рядом и в досягаемости, но увы - закрыта планетой. Не пойдёт. Следующая....

– Эй!!! Борт один ноль семь восемь Браво Чарли восемь четыре Добро!!!! У вас всё в порядке?
– меж тем надрывался дежурный.

Чёрт! Не прыгнуть - снова курс прыжка практически перекрыт этой чёртовой планетой!

– Нэ фсё....нэ в порядкхе!
– отвечаю я, продолжая тянуть время.

16км.

Эх...Петрович! Ну что тебе стоит чуть шустрее высоту набирать?!

– Что у тебя?
– из динамиков раздаётся новый голос - властный, привыкший командовать.

– Господин майор! Осмелюсь доложить - транспорт в закрытой зоне. Говорит - транзитный. Следует....следует на Камадхеу, с культурным грузом.

– Ну и чего возишься? Пусть его досмотрят!

– Он не хочет.....

– Чего? Сержант, ты сдурел?!

Я понимаю, что пора вклиниться в разговор, да и третья система лежит практически прямо по моему курсу, немного довернуть и можно прыгать.

– О.....
– почтительно шепчу я в микрофон.

– Сам Полковник наидоблестнейших наиимперских сил почтил меня, недостойного, своим вниманием. Влага почтения застилает мой взор, о радость Пророка!

– Он что - псих?
– интересуется полковник, тем не менее дослушав мою тираду.

– Моя не псих! Моя справка иметь!

– Господи! Ну почему именно в моё дежурство, - вздыхает офицер.