– Товарищ майор, - подал я голос, видя, что мама не знает, что ответить.
– Товарищ майор, вот вы сами посудите... Раньше я был обычной шпаной, за что справедливо оказался поставлен на учет в Комиссию ПДН. Но после одного происшествия мое мировоззрение резко изменилось... Я понял, что шел в тьму, а нужно идти к свету. Что я душил в себе талант музыканта, предпочитая проводить время на улице в компании дворовой шпаны. А сейчас, сами смотрите, и музыкой занимаюсь, и футболом, даже в музыкальное училище поступил. Неужели вы считаете, что за это нужно наказывать?!

– Не после ли удара током такие перемены в тебе произошли?

– Значит, вы в курсе?

– Ага, в курсе. А так же в курсе, как ты в компании Бернеса кутил в ресторане.

– Это навет, товарищ майор! Дело было так... Я встретил всенародно любимого артиста Марка Наумовичу Бернеса, он был с друзьями, шли обмывать его гонорар. Увидел меня, пригласил посидеть с ними, но спиртное употребляли только взрослые, я пил сок и минералку. А у Бернеса там музыканты знакомые, он меня им представил, как будущего известного композитора и поэта-песенника, тем более что я две песни Бернесу уже написал, если вы не знаете... Ну и родилась идея кое-что исполнить прямо в ресторане из моего репертуара.

– Причем одна из песен звучала на грузинском языке. Откуда так хорошо знаешь грузинский?

– Почему хорошо? Просто у меня слух и память хорошие. Услышал где-то песню, запомнил, спел... Что в этом криминального?

– И на английском сочиняешь, тогда как в школе проходил немецкий?
– вытащил очередной козырь Бутыльников.

– Да что там сочинять?! Взял русско-английский словарь, подобрал нужные слова, вот тебе и песня. Говорить-то на английском я не умею, так, со словарем кое-как смогу, может быть.

На самом деле разговорный я знал относительно неплохо, за границу чай пришлось ездить не единожды, особенно запомнились гатсроли по Америке в составе таких старперов, когда на наши концерты собирались эмигранты - любители песен советского периода. Но сейчас такую информацию майору я, понятное дело, выложить не мог.

– Ты любопытный экземпляр, Мальцев, - задумчиво произнес Бутыльников, закуривая очередную 'беломорину'.
– Вот не захочешь, а поверишь в твою историю. Фантастика просто! А может, твое дело передать в Комитет государственной безопасности при Совете Министров СССР? Пусть разбираются, может, ты малолетний шпион...

– Товарищ майор, - с укоризной сказал я, честно глядя в его глаза.
– Ну какой из меня шпион, что вы такое говорите, в самом деле... Вы же сами в это не верите. А я вам говорю чистую правду! Вот шибануло меня током, и словно во мне перевернулось все. Ну а что чекисты нового узнают? Хотите, на Библии поклянусь, что говорю правду?!

– Ладно, ладно, полегче на поворотах, Мальцев... На Библии он поклянется. Тоже мне, нашелся тут... Короче, пожалею я тебя. Но учти, мы за тобой приглядываем. И если что...

– Да все будет нормально, Федор Григорьевич, - назвал я его по имени-отчеству, чтобы еще больше расположить к себе.
– Не переживайте, я не подведу вас, честное слово!

А чтобы вы не сомневались в моих способностях, я вот прямо сейчас, сидя в кабинете, сочинил песню о милиции.

– Серьезно?

– Серьезнее некуда. Можно в вашем ОВД найти гитару?

– Егор!
– испуганно одернула меня мама.

– Хм, гитару, говоришь?
– не обратил внимания на ее жест майор.
– Ну-ка пойдем со мной. А вы, Алевтина Васильевна, можете пока посидеть в коридоре на лавке, мне придется запереть кабинет, сами понимаете, порядок.

Да уж, это не Шарапов, которого потом чехвостил Жеглов за якобы пропавшие документы. Правильный мент, подкованный.

Наше короткое путешествие завершилось в одном из кабинетов, где сидели трое в гражданском, как я подозревал, это были оперативники. Один постарше, примерно ровесник майора, двое лет около тридцати. В кабинете был жутко накурено, не спасала даже открытая форточка. При нашем появлении все трое встали, но мой сопровождающий только махнул рукой:

– Сидите, ребята. Вот, привел к вам в гости одного молодого человека, в котором неожиданно открылись способности к сочинительству песен. Зовут его Егор Мальцев. Говорит, что пока сидел у меня в кабинете, придумал песню про милицию. Надеюсь, это ХОРОШАЯ песня, Егор?

– Хорошая, вам понравится, - уверенно заявил я.

– Ну так вот, у вас же тут вроде гитара была... А вон она, на шкафу. Достань, Гриша, ты повыше... Хм, и у меня в рифму что-то начало сочиняться, наверное, это заразно... Дай инструмент парню, пусть он споет нам, что придумал.

Гитара оказалась малость расстроена и к тому же семиструнной. Ладно, не фатально, играли и на таких, тут только есть свои секреты в настройке. Доведя инструмент до кондиции, сел на заботливо подставленный стул и ударил по струнам.