Я часто падаю, но всегда поднимаюсь и иду дальше.

А когда сильно устаю — открываю глаза.

… Здесь уже вечер, с моря дует свежий ветер, он собирает на небесном пастбище облака. Воздушный пастух поведет свое стадо далеко на север, за лесную гряду, где они расплачутся грибным дождем.

Нагулявшийся вволю бродяга — прибой вылизывает песчаный пляж, оставляя под босыми ногами кружева пены и осколки янтарной смолы. Солнце устало и купается в водной глади, приглашая в дорогу. Пора!

Я знаю, мы обязательно встретимся. На закате ты гуляешь вдоль кромки воды, отгоняя прутиком воронов и любопытных чаек. А самых глупых пугает твоя маленькая собака. Каждый раз забываю ее имя. Почему оно всегда разное?

Здесь все наоборот, черные чайки и белоснежные вороны.

Мир — перевертыш, где все начинается закатом и заканчивается рассветом, а не евклидовы параллели ведут себя как попало.

Тут, под мелодию свирели плетется паутина человеческих судеб, а с музыкантом всегда можно договориться.

Это мир, где осуществляются мечты.

Здесь, с последним лучом солнца я превращаюсь в кошку, ловлю мальков на мелководье и играю с волнами.

А потом, при свечах и в полном одиночестве сочиняю сказки. Добрые и не очень.

Здесь на мокром песке ты пишешь бесконечный роман, который вместе со мной читает море, жадно заглатывая строки. А где-то там, в мире людей, где нас уже давно нет, скрипит гусиное перо, и чернила ложатся на бумагу. Буквы складываются в слова, рождается еще одна история не сбывшейся любви… Любви, оставшейся без надежды и веры в мире, где так часто идет дождь.