Как долго он тут был во власти этой разговорчивой машинки? Двадцать минут, судя по часам на приборной панели, хотя нет, двадцать одну.

Он подобрал этого ненадежного красавца у рыбного ресторана в Си-Гейт в 13:27, а сейчас уже было 13:48. Интересно, а как быстро обедает его хозяин? Как только он утолит свою жажду к рыбной ловле и выйдет из ресторана на парковку, где вместо своего автомобиля найдет пустое место — сколько времени у него займет вызвать копов? И сколько потом пройдет времени пока этот гадский спутник в небе (теперь всем своим весом давящий на мозг Стэна, отчего у него случилась жутчайшая мигрень) не сообщит каждому копу пяти близлежащих городков, что темно-зеленый Lincoln Navigator, который им всем так нужен, в данный момент движется на восток по Белт-Парквей, как раз проезжает Акведук, а справа проносится международный аэропорт имени Джона Кеннеди? Тридцать секунд.

«Мне надо выбираться отсюда», — сообщил сам себе Стэн, хотя уже давно это понял. «И мне не следует ехать по шоссе», — посоветовал он еще. «Да, да, заткнись уже!», — прикрикнул он мысленно. Вот тут срежем, и на Леффертс-бульвар.

Вокруг аэропорта всегда медленное движение. Никто не хочет подъехать к самолету на поезде, вот в чем проблема, а ведь одного поезда в день было бы достаточно. Съезд с эстакады забирал вправо, так что Стэн посигналил — всегда будь законопослушным, когда можешь, конечно — и, свернув на Леффертс-бульвар, погнал на север к Озон-парку. Три минуты спустя, он подъехал к автовокзалу, вытащил пару салфеток из бардачка, протер руль и все поверхности, к которым мог прикасаться, и выскочил из салона.

И как раз вовремя. Едва он успел отойти, как позади него остановилась полицейская машина. Он уже стоял на переходе, ожидая когда светофор покажет зеленый, или просто движение остановится — смотря что первым произойдет. С пассажирского сидения полицейской машины показалась блондинка-коп, и выглядела она такой суровой, что казалось будто на завтрак наелась гвоздей.

— Вы, сэр, — позвала она.

И это «Вы» было гораздо убедительней, чем «сэр».

Стэн выглядел как сама невинность, маска специально для таких случаев.

— Я? — смело переспросил он.

— Это вы там припарковали машину?

Стэн нахмурился, оглянулся, но специально не посмотрел на Navigator.

— Машину? Какую машину?

— Это не ваша машина?

— Какая? Этот Lincoln? — Стэн засмеялся, что тоже было частью маски невиновного. — Хотелось бы, но я иду к метро.

— Мне показалось, что это вы только что вышли из этой машины, — не отставала полицейская.

Ладно, он ей даст больше информации.

— Подождите, я что похож на китайца?

— Нет, а что?

— Ну, как только я подошел сюда, какой-то китаец припарковался. Выскочил из машины и ушел вон туда. Я еще подумал, что он за билетом пошел, это же автовокзал.

— Так, значит, это не вы, — скептически протянула блондинка.

— Он прошел мимо меня, — объяснял ей Стэн. — Быстро шел. Послушайте, уже зеленый, я могу идти?

— Идите, — отпустила она его, но казалась весьма недовольной.

И он продолжил свой путь к метро, как и сказал. Сегодня, вероятно, не удачный день для своих колёс, и будь оно все проклято, если через три минуты перед ним снова не появилась эта женщина-коп. Их машина остановилась у пожарного гидранта, в этот раз оба вышли, придерживая свои пистолеты на поясе. Водителем оказался худой, скучающий парень, а блондинка снова заговорила:

— Вы. Сэр.

— И снова здравствуйте, — приветствовал ее Стэн. — По-прежнему иду к метро.

Он махнул рукой в сторону бульвара — еще пару кварталов идти.

— Расскажите нам об этом китайце.

И тогда он сообразил, что совершил ошибку. Он-то подсунул ей этого китайца, чтобы отвлечь внимание от себя, так сказать пустил ей пыль в глаза, но теперь этот китаец серьезно ухватил его за зад. И знаете почему? Ведь сначала у них была просто машина, припаркованная в неположенном месте, но учитывая, что у них в распоряжении есть этот гадский спутник, теперь у них — украденная машина, а Стэн только что сам провозгласил себя свидетелем. Вот же, хрень какая! Дайте две!

— Ну, — протянул он, подыскивая слова, хотя метаться уже было поздно. — Не знаю, ну он был китайцем. Восточный такой тип. Мне кажется. Хотя может быть и японцем, или бирманцем, А может и тайцем.

— Одет?

— Да, конечно!

— Как одет?

— О, — эту часть он знал как подать. — Знаете, а вот как я. Обычно, то есть. Летние хлопковые брюки, футболка, кажется, без надписей.

У самого Стэна на футболке было написано NASCAR, и с каждой буквы вырывался сноп дыма.

Женщина мельком глянула на его футболку, и спросила:

— И куда этот тип восточной национальности пошел?

Она по-прежнему скептически относилась к существованию этого восточного парня, но пока она относилась к этому с сарказмом. Стэна ее скепсис мало волновал.

— Дошел до угла, и свернул направо, — и Стэн развернулся в сторону откуда пришел. — Стало быть туда.

— А сколько ему…?

В кармане Стэна взорвался бешенной джигой телефон, и полицейская сурово взглянула на него.

— Простите, — извинился Стэн, и вытащив телефон, нажал кнопку раньше, чем музыка заиграла еще раз. — Да?