Дед внимательно рассматривал изображение, при этом я с удивлением увидел на его лице какое–то странное выражение, челюсти были стиснуты, под кожей вздулись желваки. Наконец он глухо изрек:

— Давно я его не видел.

Я посмотрел вновь на экран, потом вновь на деда.

— А что это за место? — спросил я.

Дед ответил не сразу.

— «Лысая гора», — будто перебарывая себя, произнес он медленно. — Ты не ходи туда.

— Почему? — удивленно спросил я.

— Дурная молва идет об этом месте, — ответил он, отворачиваясь. — Нехорошее оно.

— И чем же оно плохо? — заинтересовался я.

— Вижу, любопытно, — усмехнулся дед. — Ладно пойдем, чайком побалуемся. Расскажу …

Дед поставил чайник на стол, на деревянную подставку. Достал кружки, калач и кусок копченого мяса. Вот это я понимаю, чайку попить! А то печенье, булочки! Мясо — лучший десерт!

— Сам коптил, — похвалился дед, положив рядом с мясом нож. — Давай без этикетов, каждый сам себе.

Я вдруг вспомнил почему–то, что говорил про деда отец:

— Ты не смотри, что дед в деревне живет, — говорил он, прихлебывая чай. — У него два образования высших. Он умнее всех нас, вместе взятых. Мать твоя как–то попыталась вон, поумничать. Он ей как загнул, по философии, да словами такими, что только со словарем разбирать.

Теперь я и сам это чувствую. Да, обычно дед говорил так, словно всю жизнь дальше околицы не был. Но вот только без привычных непечатных вставок, и слова произносил правильно, не переиначивая. А иной раз проскакивало словечко, которое сельский житель, ну никак знать не должен.

Мясо действительно было превосходно. Магазинская байда, рядом не лежит. Эх, Саныч с Егором бы попробовали, за уши было бы не оттащить!

— Что, вкусно? — рассмеялся дед.

— Ага! — с трудом ответил я, с набитым ртом.

— Ну, так! — дед сел, налил кипятка в заварочный чайник.

— Пусть настаивается, — закрыл он полотенцем чайник. — Теперь давай поговорим.

Я кивнул, жуя кусок мяса.

— Ответь сначала, откуда у горожанина, такие лесные навыки? — спросил он, кивая на рюкзак, стоявший возле двери.

Неожиданный вопрос.

— Так это, — я проглотил кусок. — Мы ходим иногда в лес.

— Мы?

— Ага. Ролевики.

— Не слышал. Поясни.

— Ну, это люди, которые в лес ходят, на мечах рубятся. В доспехах. Это если коротко.

— На мечах? — дед удивленно поднял бровь. — Интересно.

Он задумчиво потер подбородок.

— А зачем?

— Отдых такой. На любителя. Мне нравиться.

— Странные нынче у молодежи увлечения. Но хоть не водку пьют. На свежем воздухе опять же.

— Ага, — подытожил я.

Мы помолчали. Дед убрал с чайника полотенце и налил себе чая. Он пил прямо так, не разбавляя.

— Кстати, картин–то у тебя много?

— Да нет — немного смутился я. — штук десять.

— Пейзажи?

— В основном да.

— А Мишка, партизан, молчит, что у меня внук художник.

За окном начали сгущаться сумерки. Я бросил взгляд на часы. Почти десять. Дед достал кисет, бумагу, свернул самокрутку.

— Не балуешься? — спросил он, кивая на цигарку.

Я отрицательно помотал головой.

— Оно и правильно, — дед закурил, чиркнув спичкой.

Встав, он подошел к окну. Постоял, пуская клубы дыма.

— Место это, — начал он рассказ, кивая в сторону комнаты, видимо подразумевая фото на ноутбуке. — Нехорошим считается. Скот в нем пропадает… Люди…

Он нахмурил лоб.

— Когда еще деревня нормальной была, людной, ходить туда местные шибко опасались. Особенно по ночам.

— Я когда приехал сюда, молодой, смелый был, — проложил дед, выпустив клуб дыма. — Посмеялся над этими суевериями. Наука людей в космос выводит, а тут страшилки пионерские!

— И что?

— Да взял и сходил на ту гору. И именно ночью. Чтоб доказать всем, что не верю в это. Ночью и, правда, меня никто не утащил, вообще все было спокойно. Придя утром в деревню, я посмеялся над рассказчиками страшилок. Так я сказал, что все это суеверия дряхлые, бабкины сказки.

А один дед, подошел ко мне, посмотрел в глаза и говорит, мол, зря ты это сделал. Часть себя там оставил. Все время сюда возвращаться будешь. Я ему не поверил, ясное дело.

Дед затянулся еще раз.