Шрифт:
– Тор, – на полпути окликнул меня Валеев, который стоял возле миномета.
– Что? – Я подошел к сержанту.
– Посмотри. – Он кивнул на минометный прицел.
Посмотрел. Миномет старый, а прицел новенький, еще заводская смазка не высохла. Наклонился, нашел дату выпуска и обнаружил, что он изготовлен всего год назад. Кстати, очень хороший прицел, с электронным баллистическим вычислителем, и батарейки свежие. Произведен на оружейном заводе «Райботт», который являлся одним из основных поставщиков армии Центральных миров.
– Ну и что по этому поводу скажешь? – поинтересовался я, покосившись на сержанта.
Он пожал плечами:
– Сдается мне, кто-то продает оружие со складов планетарного гарнизона и через посредников поставляет мутантам.
– А зачем?
– Да мало ли… Обстановку дестабилизировать или создать очаг напряженности…
– Логично. Но это только прицел, а все оружие древнее.
– Стволы старые, а боеприпасы, между прочим, тоже свежие.
– Ладно, не забивай себе голову. Будет время – раскопаем, кто мутантам помогает. Пока это не самое важное.
– Согласен. А что с пленниками делать?
– Мутанты нам уже не нужны.
Он поморщился и положил ладонь на рукоятку штурмового ножа:
– Мне сделать?
– Сделай.
– А поисковик?
– С ним пока неясно. По обстановке.
– Понял.
Валеев кивнул и направился к мутантам, а я еще раз посмотрел на прицел и покачал головой. После чего махнул рукой и подошел к бродяге.
– Тебя как зовут? – Мой первый вопрос оригинальностью не блистал.
– Марко, – ответил он, попытался улыбнуться, и сухая корка на его разбитых губах треснула.
– Будем знакомы. Я – Тор. Поговорим?
– Конечно.
– Вот и хорошо.
Я попросил ближайшего воина, который развел костерок, заварить чай и продолжил беседу с бродягой.
Глава 4
– Что будешь пить? – Усталый бармен скользнул по мне равнодушным взглядом человека, которому на все плевать.
– А что есть? – Я присел на стул возле барной стойки и машинально поправил кобуру с девятимиллиметровым «таурусом-88».
Бармен кивнул на полки за спиной:
– Виски, водка, мартини, шнапс, саке…
«Разницы нет, самогон с красителями», – подумал я, посмотрев на неровно наклеенные этикетки, и спросил:
– А посерьезней напитки?
– Коктейль «Белая Берта».
– Что это?
– Ридорийский спирт с жидкими стимуляторами и весконийскими ароматизаторами. Убойный напиток.
– Стимуляторы с Шимоно?
Он фыркнул:
– Само собой. Лучшие в галактике. Мы привозного дерьма не берем.
Тяжело вздохнув, я достал бумажник, открыл его и покачал головой:
– С деньгами негусто. Давай пива. Для начала. Светлого. Разгонюсь, а дальше видно будет.
Спустя несколько секунд я получил свое пиво и попробовал его на вкус. Как ни странно, приличное, с легкой горчинкой и незабористое. Именно то, что нужно, дабы утолить жажду и не захмелеть.
Открылась дверь в бар, и появились новые посетители, Валеев и Марко. Они одеты, как и я, словно местные жители, в потертые горки. Как и положено вольным людям, без автоматического оружия, но с пистолетами. Таковы законы фронтира. Раз уж ты вольный – обязательно носи оружие, а иначе тебя никто не станет уважать.
– Привет. – Марко остановился рядом и обратился к бармену.
– И тебе привет, – отозвался тот.
– Мне два темных «истора»… – Марко помедлил и добавил: – А еще мне нужен Мартин.
– Пиво получи. – Бармен поставил на стойку наполненные темным напитком литровые бокалы. – А Мартина я не знаю. Что-то ты путаешь, приятель.
– Не валяй дурака, – подался вперед Марко, понизив голос до полушепота. – Скажи ему, что Бартоло пришел. Он меня помнит.
Бармен промолчал, и бродяга, подхватив бокалы, подсел к Валееву, а я сделал вид, что сосредоточился на пиве…
После того как я поговорил с Марко, наши планы немного изменились. Я оставил ему жизнь, и группа направилась не в Эренхауз, а в другой городок, Закатекас. Обычное поселение, в котором много случайных людей. Местные всех не знают и знать не хотят, ибо в городке не принято интересоваться, откуда человек пришел, куда направляется и что у него с пропиской.
В итоге пришлось сделать серьезный крюк, зато здесь, если верить нашему новому камраду, мы могли получить более-менее приличные временные документы. Сейчас день, в городке спокойно, и до нас никому нет дела. Нити городского управления в руках мэра и шерифа. Они сидят в своих управах и без особой нужды на улицу не высовываются.