Неужели мы одиноки во Вселенной? Этого не может быть! Тогда почему мы до сих пор не познакомились с нашими соседями? Ответ банален и лежит на поверхности - значит их нет. Но допустим, они есть. Они прилетели на наш маленький шарик и протянули нам свои щупальца. Что мы им скажем? Я бы сказал словами Аркадия Стругацкого: ·Товарищи, садитесь в свою тарелку и летите отсюда на тысячу парсеков. А вы?
Глава 1
Блики вечернего мартовского солнца нагло вкрадывались через тусклое стекло в крошечный кабинет. Проникнув, они начинали весело резвиться, перескакивая от стоящего на подоконнике графина с водой, то на старый ободранный шкаф в углу, то на наспех побеленные стены, то на громоздкий стол и на массивное стекло, лежащее на этом столе. На мгновение они замирали на толстых линзах очков сидящего за этим столом Марка, а после собирались в яркое светлое пятно на потолке, немного отдышаться. Но игра солнечных бликов ничуть не мешала Марку зарыться в груду картонных папок, уткнуться носом в мелко исписанные корявым почерком каракули и полностью раствориться в чтении этого чертового протокола.
– "...со сломанной правой рукой был забран скорой помощью", - еле слышно бубнил Марк, облизывая пересохшие губы,- "...и назвался Эриком Губером. Никаких документов личности, при нем не оказалось...".
Крошечные, небрежно нацарапанные буквы резали глаза. Марк нагнулся еще ниже:
– Ну и почерк, глаза сломать можно. А какие фразы! "...поверх форменной тельняшки небрежно накинута куртка неопределенного цвета с чужого плеча". Ну, поэт.
День весеннего равноденствия подходил к концу, и сумерки назойливо вползали в крохотный кабинет, выгоняя из него неугомонных "солнечных зайчиков". Марк включил старую настольную лампу с пыльной газетой вместо безвозвратно утерянного абажура и, поправив очки, продолжил чтение:
– "...не было ни сигарет, ни денег. В кармане куртки оказался только блокнотный листок с текстом, написанным синими чернилами. Данный листок занесен в опись под ?1 и лично к ней прилагается".
Марк приподнял очки и хмыкнул:
– Э как, выкрутил, писатель.
Он перестал бормотать, и какое-то время читал "про себя". Затем вдруг изумленно вскрикнул, ткнув указательным пальцем в протокол:
– "Вопросами дежурного инспектора был удивлен и их не понимал. Место своей работы огласить отказался, родственников огласить отказался, адрес свой огласить отказался. Утверждает, что не знает.." Хм, как не знает?
Он напряг оставшееся зрение, и почти носом уперся в листок.
– Нет-нет, здесь написано: "...утверждает, что не знает что это"!
Марк сделал ударение на двух последних словах. Затем громко вновь произнес их, отделяя каждую букву:
– Ч-т-о! Э-т-о!
Наконец он отложил протокол, и нервно стуча пальцами по стеклу на столешнице, пропел тут же придуманную им песенку:
"Что это,
Кто это,
Кто к нам пришел?"
Он встал из-за стола и подошел к единственному в кабинете окну. Привычным движением вытолкнул сигарету из полупустой пачки, оставленной им на подоконнике рядом с пепельницей. Но не закурил, а стал постукивать ею по подоконнику, отбивая такт только что придуманной песенки. Тихо напевая, посмотрел на въезжающий во двор патрульный электрокар, скомкал сигарету, бросил ее в пепельницу и задумчиво произнес:
– Интересный типчик. Значит, не знает, что такое работа, семья и адрес проживания. Очень интересный бродяга. Кто же ты такой, Эрик Губер?
Марк быстро смахнул сигаретную пачку с подоконника в карман и выскочил из кабинета. Спускаясь по лестничному пролету, он размышлял на ходу:
"На фото при задержании он выглядит, как для обычного бродяги, достаточно крепко сбитым атлетом. Широкие плечи, большие руки. Заметно, что алкоголем не балуется. К тому же в правильных и даже аристократичных чертах его лица прослеживается мощный интеллект. Высокий лоб, длинные прямые волосы, глаза ясные и глубокие. Умный проницательный взгляд. А в протоколе вместо подписи поставил крестик. Нигде не проживает, не работает, родственников нет. И денег в карманах ни копейки. На вид ему до тридцати пяти, а медицинский осмотр свидетельствует, что зубы, все до единого целехоньки. Все тридцать два. Ни грибка на коже, ни перхоти, ни единого синяка на теле. Странный бомж".
Марк открыл массивную дверь и оказался во дворе полицейского отделения.
– Здравствуй, Роза, - он широко улыбнулся стройной брюнетке.
– Привет, Марк, - девушка в черной униформе с ефрейторскими нашивками на рукаве улыбнулась в ответ.
– Ты вчера выезжала на драку у вокзала?
– Да, наша бригада.
Они приятельствовали давно, еще с полицейской школы.
– Видел фото. Как тебе удалось скрутить такого здоровяка?
– А он не сопротивлялся.
– Да? А руку тому, второму все же сломал.
– Да, сломал. Но я этого не видела. Мы приехали, когда все закончилось.
– Девушка засмеялась, - то, как ругался тот, со сломанной рукой, надо было слышать.
– Он сейчас в больнице. Помню я его, пересекались.
– Нам сказали, что их было четверо. А тот здоровяк один. Все разбежались еще до нашего приезда. Остался лишь побитый, и ругался как сапожник. А этот задержанный спокойно стоял над ним, и ты знаешь, Марк, такого безразличия, какое было у него на лице, я еще не встречала. И когда оформляли, и когда везли в участок. Мне кажется, он так и не понял, что его задержала полиция.
– Вот как?
– протянул Марк.
– Роза, ты отдежурила, все?
Девушка утвердительно кивнула и они распрощались.
"Будто не от мира сего", - вздохнул Марк, провожая взглядом хрупкую девичью фигурку в полицейской униформе.
"И этот бич тоже...", - мысли опять вернулись к задержанному, - "будто не от мира сего. А бич ли он? Притворяется. Ему определенно есть что скрывать. Удивляет другое. Каждому есть что скрывать, есть чего опасаться в наше-то время. Удивляет явная нестыковка в простых, повседневных вещах. И еще одно..."