— позлорадствовала она и скривившись от брезгливости, пошла прочь.

Мариса не знала каких богов просить о том, чтобы незамеченной прошмыгнуть в туалет и привести себя в порядок, но стены то в этом офисе были стеклянные! Едва она только показала нос из лифта на десятом этаже, к своему стыду обнаружила за своим столом Пабло, застывшего в ее ожидании и нервно барабанящего пальцами по столу.

— О! Мой! Бог!

Кто-то слишком плотно общался с прошлой секретаршей, подумала Мариса и медленно подошла к столу.

— Задание выполнено. Ваш кофе, сеньор Бустаманте, — она протянула залепленный грязью пластиковый стакан.

— Спасибо. Ты отправилась за ним вплавь? — он едва удержался от смеха. — Не нужно воспринимать все мои слова буквально.

— Ха-ха.

— Через час нас ждут в студии, не забудь, — Пабло еще раз окинул Марису оценивающим взглядом, и выбросив кофе в мусорную корзину по дороге, направился в свой кабинет.

— Но я не могу ехать в таком виде!

— Ты совершенно права, — кинул он с долей сарказма и почти захлопнул дверь.

Мариса впервые почувствовала собственную ничтожность и готова была разрыдаться на месте. И тут каменное сердце дьявола дрогнуло.

Пабло посмотрел на обреченность своей ассистентки и решил помочь ей советом.

— Найди Кристину из дизайнерского отдела и попроси ее подобрать тебе одежду из нашего склада.

— Спасибо.

— Если у нас, конечно, найдется твой размер. Мариса бросила в сторону Бустаманте предупредительный взгляд и не поняла, что конкретно он имел в виду. Ее впечатляющие формы снизу, или то, что ее фигура «немного» не дотягивала до пресловутых 90-60-90. Да, возможно ей следовало ограничить себя в сладком во время рождественских праздников.

Немного приведя себя в порядок, Спирито поднялась на лифте на одиннадцатый этаж и принялась искать дизайнерский отдел.

Пройдя через позор, косые взгляды и семь кругов ада, она наконец-то добралась до комнаты с табличкой «примерочная». Постучав, она вошла внутрь небольшой комнатки.

Ожидая увидеть очередную пигалицу, помешанную на моде и здоровом питании, Мариса мысленно приготовилась к еще одному осуждающему взгляду в свою сторону.

— Простите, Вы Кристина? Вопреки всем ее ожиданиям, девушка подняла голову и Спиритто смогла разглядеть впечатляющие своими размерами, формы уже не молодой девушки.

— Да? Чем могу помочь?

— Я Мариса, ассистентка сеньора Бустаманте.

— Боже! Что с твоей одеждой?

— Меня окатил грязью один придурок на дороге. Вы сможете мне помочь?

— Перейдем на «ты». Вообще, я предпочитаю, когда меня называют Крис. Мариса тепло улыбнулась, так как впервые за все время своей работы встретила нормального человека в этом офисе.

— С удовольствием!

— Посмотрим, что можно найти. Куда ты идешь?

— На съемки обложки февральского номера.

— Ага! Значит мы ищем что-нибудь строгое. Кристина обвела глазами примерочную, постукивая пальцем по своему подбородку. — Ты пока присядь, а я поищу что-нибудь подходящее.

С интересом оглядываясь по сторонам, Мариса нашла себе место в углу рядом с огромным трельяжем с аксессуарами и уютно устроилась на диване. Примерочная выглядела совсем крохотной, но одежды в ней было столько, что она едва ли не вываливалась из шкафов.

— Что это за запах? — едва уловив приятный аромат в воздухе, желудок Марисы кажется сам задал этот вопрос.

— Это пицца, я как раз обедала, когда ты пришла. Хочешь кусочек?

— предложила Кристина и протянула тарелку с домашней выпечкой.

 — Я не успела позавтракать с утра, спасибо. Мариса с удовольствием угостилась и с жадностью откусила увесистый кусок.

— Приятно видеть, что не все здесь поголовно следят за своей фигурой. Местные пигалицы питаются одним салатом.

— Ужасно, — облизывая пальцы от безупречного вкуса, вторила Спирито каждому слову новой знакомой.

— Завтракай, как королева. Обедай, как королева. Ужинай, как королева. И помни, ты не толстая. Ты королева. — так всегда говорила моя бабушка.

Что же… бабушка немного переусердствовала, учитывая что в ее внучке было не меньше ста килограмм. А потом Мариса вспомнила, что хорошего человека должно быть много и успокоилась.

— Мы в Италии любим покушать, — сказала Кристина и обнажила белоснежную улыбку.

— Ты итальянка? Мой отец тоже итальянец, но из итальянского во мне только взрывной характер. Моя мама Соня не устает мне об этом напоминать.

— Кажется, я нашла подходящий костюм. Кристина вышла с вешалкой, на которой красовался темно-синий брючный костюм с черной отделкой на пиджаке.