заболеванию. Остальные могут расслабиться. Не переключайтесь, а то не

узнаете...

Вот утро. Открываем глаза, вспоминаем, что в этот день ожидается сладенького

(приятная встреча, поездка, тусовка, футбольный матч...), а иначе - всё дрянь и

мрак. Можем часами бродить в супермаркете, или уйти с концами в очередной

сериал, или кончиться в интернете... Сетуем, жалуемся, срываемся, топим

педали в пол - пропади оно!.. Всё за что-то хватаемся, - то ржём до упаду, то пьём

до упаду... Так готовятся к скорой казни. А то вдруг ударимся подсуетиться и

чему-нибудь подучиться, чтобы как-то подстраховаться: не думает ли кто

подкрасться? Совершенно некогда жить.

Наше заклятье - паника. Но жить, умирая, - неправильно!

В нашем посёлке везде заборы. Огромные. Железные, каменные, деревянные.

Что справа, что слева - сплошными стенами. За стенами и между стенами,

соответственно, сидят и бегают наши "я".

Наши "я" не желают общаться. Желают обособляться. Что-то же заставляет так

наглухо отгораживаться от остальных, пряча особняки, лужайки, прислугу...

Такого не делают среди своих, значит, мы не свои друг другу? Тот, что

нажаривает шашлыки за своей стеной - тот иной? Но когда случился пожар, он

выбежал к "не своим", он звал! Так и в вагонах рассаживаемся строго по одному

(коли есть возможность), но рядом, уж это увольте.

(Но что-то позитивное всё же есть, по крайней мере, в том, что видимым

признаком новых времён будет прямо обратный процесс).

Мы, гуляющие по парку...

Кто мы? Зачем мы здесь, на этой земле? Внешне, каждый наедине. Но не

покидает ощущение чего-то главного, самого неизбежного. Кричащего. Мы не

случайны. Мы поставлены перед тайной. Мы должны догадаться...

Что-то должны понять. Может быть то, что моё драгоценное "я" - не из плоти и

крови, не из паспортных данных, не из мыслей, желаний, и обладаний, а также, не

из болезней, и уж, конечно, не из капитала, и даже не из любимой работы и

славных дел? Что этого слишком мало!

Дождь моросит. Сырое тяжёлое небо, без просини...

Разве летом живут не для того, чтобы встретить осень? а после и зиму? За всеми

пляжами, шашлыками, за жарким маревом, за вечерами... где-то за ними, где-то

там - глубоко-глубоко - так и есть. Не слышно, не очевидно, но есть. Ожидание.

Осознание. Знание...

Кто-то сказал, что самые лучшие люди это деревья. В самом деле. Никогда не

изменятся, не изменят, не предадут, и осиной не станет дуб. Будут стоять до

конца, не прячась. И даже упав и засохнув, продлят добро: превратятся, кто - в

дом и мебель, кто - в очаг и тепло...

А что было бы, если б деревья переходили куда им хочется? Кому ж охота расти

на суглинке? дышать бензином и никотином? Все - на чернозём! всё счастье в

нём! Не желали бы яблони гнуться под яблоками, а желали бы только цвести, а

там, хоть ничто не расти, потому как - свобода флоры!

Деревья, цветы, и пчёлы, речки, поля, и горы... Во все времена и тревоги года

неповторимо прекрасны, и цельны, и всегда будут с нами, терпя и гибнув от нас,

беззаветно...

Для чего?

Спросите у пчёл, у деревьев, вступающих в зиму... спросите у речки - она

истекает, уходит, безвозвратно льётся и льётся куда-то. И остаётся на месте, то

есть там, где ей начертано быть. А быть, значит, жить и жить...

Жизнь - как вечный живой ковёр... Сплетённый из жизней.

Может, хватит ходить иными? ходить не своими? Может, хватит служить маразму

– до удушья, до спазма?

А иначе, зачем всё это? Зачем все мы? Зачем наше лето?

Для чего тогда ткётся и ткётся нить?..

Чтоб, умирая, жить.

***

Небо, надышавшись землёй, портилось на глазах. Его мутило...

Мутило от всего, что должно мутить, от чего невозможно не замутиться, не возмутиться... К сожалению, есть от чего.

"Вредные выбросы в атмосферу" это, можно сказать, наше основное занятие: выбрасываем - высказываем, выражаем, не стесняясь в выражениях.