Миша меня не "подводит" и выбирает внешнюю "красоту". То есть, используя моё собственное движение, проводит бросок через голову с подхватом голенью под бедро. Бросает грамотно, со страховкой, чтобы я, не дай бог, не треснулся башкой о ковёр. В этом плане он - молодец! Заботится о подрастающем поколении. А вот о том, что это самое поколение может ему бяку устроить, увы, даже не подозревает. "Бяку" я ему делаю в самом конце броска, когда уже "приземляюсь". Будто случайно бью локтем поддых. В ту точку, при ударе в которую, как сам же Смирнов объяснял мне в будущем, у противника моментально перехватывает дыхание и секунд десять-пятнадцать с ним можно делать всё что угодно. Хоть руку ему выламывай, хоть ногу, хоть по почкам пинай, хоть по печени, ничего он в ответку не сделает.

Бить я его не хочу. Так же как ломать и пинать. Во-первых, потому что устал, а во-вторых, это будет уже беспредел в чистом виде...

Мой соперник пришёл в себя, как и предполагалось, секунд через десять. Поднялся на ноги, потёр грудь и укоризненно покачал головой:

– Ну ты и фрукт, Андрей.

Вместо меня ему ответил Павел. Со смешком в голосе:

– Сам же сказал, что самбист-каратист. Вот и не обижайся теперь, получай от пацана бой без правил.

– Ладно, проехали. Сам виноват. Будем считать, что ничья, - неожиданно улыбнулся Смирнов, поворачиваясь в мою сторону.
– Но всё равно ты мне должен, Андрюха. Так что давай по-быстрому на турник, пока не расслабился.

Возражать против нового "издевательства" я не стал. Добрёл до стоящего возле стеночки турника, подпрыгнул, уцепился за перекладину и по команде старлея начал подтягиваться. Получилось немного - всего четырнадцать раз, поскольку устал как собака.

– Мешок с костями, - прокомментировал мои усилия Кривошапкин.

Я спрыгнул на пол и, ничего не говоря, утёр рукавом пот.

– Веса в тебе сейчас сколько... атлет?

– Хрен знает, - почесал я в затылке.
– Килограммов, наверное, семьдесят.

– Маловато, - хмыкнул Смирнов.
– Надо бы ещё с десяток набрать. Месяца за три. МышцУ подкачать, поработать с утяжелениями...

– Ну, если всё это время пиво хлестать, то наберу без проблем, - я глубокомысленно похлопал себя по брюху.

Парни в ответ дружно расхохотались...

– Значит, говоришь, против спарринг а Свояк возражать не стал?

– Не стал, Константин Николаевич.

– Ага. Понятно. Но обе схватки прошли... эээ... не совсем по сценарию. Так?

– Так.

– М-да. Интересно. Хотя предсказуемо.

– Предсказуемо?

– Естественно, предсказуемо. Я, Миша, как раз и ожидал от Свояка чего-то подобного. Проигрывать он, как я понял, не любит. Видимо, поэтому и идёт на разные ухищрения.

– И что это значит для нас?

– Пока ничего. Однако стоять мы на месте не будем. Попробуем зайти с другой стороны.

– С какой именно?

– С такой, что я на недельку слетаю на родину Свояка, посмотрю, откуда он такой выискался. А ты пока продолжай с ним работать.

– По старой схеме?

– Да, по старой. Расспрашивай потихоньку, что, как, чего, какие проблемы имеются. И вот еще что. Займись-ка ты его физическим воспитанием, на пару с Пашей.

– ОФП ? Или что-то конкретное?

– Акцент делай на боевой раздел. Думаю, два раза в неделю будет достаточно. Да, и в тир ещё с ним заскочите, гляньте, что у него со стрелковкой.

– Хорошо. Сделаем, Константин Николаевич...

Глава 2

– Как отдыхается, Тарас Степанович?
– подошедший Оскар услужливо склонился над столиком.

– Нормально отдыхается, - Свиридяк отставил недопитую рюмку и аккуратно промокнул губы салфеткой.

Грузин, не дожидаясь приглашения, уселся напротив. Затем внезапно нахмурился и, не то спрашивая, не то утверждая, произнёс ровным тоном:

– Как я понимаю, наш контракт можно считать завершённым.

– Не спешите, мой дорогой Оскар Шалвович. В подобных делах спешка не всегда бывает полезной, - усмехнулся Тарас Степанович.
– Хотя ваши, хм, юристы и вправду... слегка лоханулись.