И кто-то вдруг сказал Митяева словами:

"Как здорово, что все мы здесь сегодня собрались!"

Чикаго. сентябрь 2007.

Не мог оставить без стихотворения и своё 80-летие, которое отмечалось в кругу родных, друзей и знакомых в одном из русских ресторанов в северных чикагских пригородах, где в основном проживают русскоговорящие эмигранты.

Ода на 80-летие

Моих ровесников немного уж осталось.

Я помню череду прожитых лет.

И пусть нам в жизни всякого досталось,

В истории и наш остался след.

Мы чувствуем как старость к нам приходит,

Не удалось это познать ушедшим раньше нас.

И пусть не молодая кровь по жилам бродит,

Маразма нет и глаз как ватерпас.

И наша очередь придёт,

С косою дама подойдёт....

Взмахнёт слегка туда-сюда

Своим "орудием труда"....

И скажет хриплым голосом пропитым:

"Всё. Хватит. Ваша карта бита!"

Возьмёт за шиворот беднягу,

А он не может уж дать тягу....

Морально сломлен, сил нет тоже,

Чтоб прошептать "Помилуй, Боже!"

Влачат его покорный прах

С немой мольбою на устах

Туда, откуда нет исхода....

Так уж задумала пророда....

Я вам хочу сказать, друзья,

Что в рай и в ад не верю я.

Не верю в сказки я давно,

Что рай, что ад - мне всё равно.

И мне вобще по барабану,

Как перед Богом я предстану.

Я вспоминаю наши молодые годы.

Эитузиазм, весёлый быт на стройках,

Жизнь безмятежно молодую.

И смену мест работ не только,

Чтобы заполнить трудовую.

Не вёл борьбу за должности и званья

И не гонялся никогда за синей птицей.

Я помню Группу войск в Германии,

Что в наше время не считалось заграницей.

Затем был Пакистан, Карачи,

Где строился завод по нашему проекту,

И где советские экперты

Свою посильную вносили лепту.

Затем разруха девяностых,

Инфляция, бандитский разгуляй.

И чтоб нормально жили внуки,

Я в Штатах снова начал жизнь с нуля.

Ну а теперь пенсионер, бумаго-, так сказать, маратель.

Вдруг обнаружился талант

И стал я в старости писатель,

Издавший книгу по истории славян.

Но, вспоминая свою жизнь,

Могу сказать (свидетель небо!),

Не жаждал славы и наград.

Не дрался с ближним за краюху хлеба.

И честно долг свой выполнял

Всегда я на своей работе,

За справедливость воевал....

И продолжать хочу на той же ноте

Все дни, что мне отпущены судьбой...

Хотя физически я не борец и не ковбой.

21 октября 2014.

]

После Нового 2017 года получил сообщение о смерти друга со студенческих лет подполковника Николая Митрофановича Плындина, жившего в Казани военного строителя в отставке. Мир его праху!

<Реквием другу

С парнем из алтайского села

Мы столкнулись в дверях института.

Но судьба не на долго свела,

А потом закружила нас круто.

Это врезалось в память мою:

Сдав в приёмной ЛИСИ документы,

Мы судьбу изменили свою,

Ставши частью весёлых студентов.

А потом Николай стал курсантом

Перейдя на военный спецфак.

Ну а я наотрез отказался,

Кто- то, может, подумал: дурак.

Пять лет студенческой свободы...

Какие это были чудные года!

Что Питер подарил нам в эти годы,

Не позабыть нам в жизни никогда.

Ленинградские белые ночи

Иногда вспоминаются мне,

Эрмитаж, Исаакий, и Невский,

Медный Пётр на вздыбленном коне.

Одновременно кончив институт,

Нас понесла судьба по кочкам.

Мотало где попало - там и тут,

Прорабами по разным точкам.

Но мы встречались иногда