– Виновен.

Пшир дернулся от слова, как от удара под дых. Воины тащат его к клетке, скручивают руки за спиной бечевкой.

– Нет, - дергается он как бабочка на булавке, бессильно, почти в агонии, - Не надо!

Я поворачиваюсь к Борму.

– В жопу, - тихо говорю другу, - Не хочу смотреть.

Лазар нас услышал.

– Пойдем на ту сторону, - кивает на помост, - Там Махаила встретим.

Пробираемся вплотную. Я не поднимаю головы, хватает диких воплей боли, криков пощады.

– Спасите меня! Признаюсь, я струсил тогда! Я не буду больше! А! Пожалуйста, Махаил!

– Заткните ему рот, - хлесткий приказ сверху.

За время здесь я понял одно, Махаил - страшный человек. И еще одно. Я ненавижу зомби еще больше. Мне надо говорить с этим человеком? Убеждать его в чем-то?! Да я его сам боюсь, блин. Шаграм, на что ты меня подписал?

С той стороны народу никого. Только самодельная лесенка из дерева, из остатков крыльца. Все кончилось яростным мычанием и звуками раздирания одежды и плоти. Отвратительно. Я так и не взглянул туда, пока звуки не стихли. А когда все кончается, в клетке на одного зомби больше. Против воли передернуло, от живого человека мало что остается в Пшире. Обглоданное лицо до сих пор истекает кровью.

– Меня ща вывернет, - сдавленно сообщаю.

– Держись, - хлопает ладонью по спине Борм.
– Тебе сейчас марку держать перед Махаилом.

Махаил спускается к нам, шаги гулко бухают по деревянным ступеням. За ним идут двое воинов, на их лицах нет эмоций, они как статуи. Их глаза мертвы, они похожи на тех зомби, к которым кидали жертв.

Махаил останавливается перед нами. Он ниже меня на голову, но ощущение обратное. От этого человека давит аура силы и власти. Давит как сильный ветер, хочется сделать шаг назад. Махаил оглядывает нас цепким, острым взглядом из-под кустистых бровей.

– Лазар?
– узнает он своего человека.
– Почему не на посту? А вы кто такие?

– Это Леон и Борм, - представляет нас Лазар.

Он похож на лакея, быстро преобразившись в неловкого увальня под взглядом Махаила.

– Заткнись, - перебивает его Махаил.
– У них есть языки. Пусть говорят за себя сами. А ты бегом на пост. Увижу еще раз - получишь плетьми.

Лазара как ветром сдуло. Уши пылали красным, он явно унижен грубостью Махаила. Унижен и оскорблен. Мне аж самому неловко за него стало. Черт он на меня смотрит! Собраться с мыслями, а то он и меня по матушке отправит.

– Я Леон. Это Борм. Мы здесь как посредники от Шаграма.

Воины за спиной Махаила замерли. Они не моргают, кажется, даже не дышат. Но я чую в них желание напасть, только щелкни пальцами, сорвутся как гончие. Махаил молчит пару секунд, тяжко роняет слова:

– Слышал о тебе, Леон. Свет в тебе силен и чист. Так и быть, выслушаю. Идите за мной.

Он что, судит людей по Свету в них? Что за человек, вообще не понимаю! По каменному лицу не поймешь, по интонациям он всегда однообразен. Спокойствие и уверенность прошибают похлеще криков и презрения.

Забавно, но на Борма, что выше и внушительней по виду, он даже не взглянул. Словно и нет его.

Махаил повел нас за собой, позади нас подпирают двойка его воинов. Ощущение, как под конвоем. Борм разок меч на поясе поправил, а на него чуть не кинулись. Лидер Светлых завел нас в дом около площади. Выглядит добротно, дома тут не напоминают развалюхи, какими их помню. Дерево выглядит старым, но трещин нет, половицы лестницы не скрипят под нашими шагами. Дверь открывается без скрипа, легко.

Внутри я встаю, как вкопанный. Тут же подъезд должен быть! Вместо него здесь сразу прихожая, стены снесены к чертям. Единый первый этаж, вместо стен резные столбы подпирают высокий потолок.

Махаилу все равно на наши впечатления.

– Что встали? Давайте туда.

Огромное пространство заполнено уютными уголками с мебелью. Народ сидит в креслах и на диванах, распивают напитки, помещение наполняют тихие голоса. На полу пышные ковры, света из окон достаточно, чтобы здесь можно было читать. Некоторые этим и занимаются. Вон девушка, забравшись в кресло с ногами, сосредоточенно листает книгу в красном переплете. Хмурится, потом улыбка трогает ее губы.

Ух ты, камин! Слева, прилегая к стене, камин из красного кирпича. Выглядит, как новенький. Почти неслышно трещат поленья, снедаемые ровным желтым огнем. Возле камина на кресле-качалке дремлет уставший мужчина. Успеваю только увидеть, что он Алхимик.

Махаил устраивает нас в конце зала. Два коричневых кресла и диван, меж ними низкий журнальный столик. Махаил садится в кресло, я в такое же, напротив. Борма зажимают на диване.

– Давай прямо, по-простому, - задает тон беседе Махаил.
– Не люблю игры слов.