Какая досада.

У мамы отменно получается ныть. И мама не умеет ругаться. Не умеет читать нотации, не умеет долго злиться, да и вообще родительские обязанности и моя мать – как Дженис Дикинсон до пластических операций и после. Чёрт, да даже этим глупым переездом по большей части заведовала я! Потому что я из нас двоих ответственная, а мама… ну, в общем, моя мама из тех мам, которые с лёгкостью могут сойти за подругу или старшую сестру, и при этом им это дико нравится! Несколько раз она даже настаивала на том, чтобы я обращалась к ней исключительно по имени, то есть просто – Настя.

{Настя.}

Ага.

Учитывая наши отношения, я бы с лёгкостью могла согласиться, но… должна же у меня быть мать! Хотя бы формально.

— Ты бы хоть о нашей репутации подумала, — стонет {Настя}. Ей только захныкать осталось и попросить леденец на палочке, чтобы я бросилась утешать её, как капризного ребёнка. — Меня Маша звонком разбудила! Половина города уже шепчется о том, как дочка олигарха Маркова пила со всем известной алкашнёй в местной пивнушке. Криииис…

— Дочка {бывшего} олигарха, — поправляю придирчиво. — И о какой репутации ты говоришь? Смирись – мы на дне.

— Но Маша сказала…

— Да хватит уже про неё! — отбрасываю одеяло в сторону и тут же морщусь от яркого света и вспышки головной боли. Чё-ё-ёрт… Утыкаюсь носом в подушку. — Эта твоя Маша вообще тётка странная.

— Ничего не странная!

— Да-а-а? — протягиваю с ядовитой насмешкой, придирчиво взглянув на маму. — Тогда что у них с отцом за связь такая? Да что вообще общего могло быть у этой Маши и отца? Кто она? Его бывшая подружка?.. Пфф… с какой такой великой радости она нам квартиру свою предоставила? Ну, не совсем квартиру, скорее – её подобие, но…

— Будь благодарной, Крис! Отец доверяет ей, значит и мы должны. Если бы не Маша…

— Знаю, — перебиваю маму, и та понуро вздыхает, опуская плечи.

Ладно-ладно… только благодаря тёте Маше мы с мамой и оказались в этом чудном городишке, а не на одной из помоек Москвы, где каждый гектар земли подписан за кем-нибудь из бездомных.

Мой отец родился и вырос в этом городе. А когда наступили бандитские 90-ые, обзавёлся гениальной идеей, парочкой последователей, деловым костюмчиком с конфиската, стареньким подержанным «БМВ», и под песни «Modern Talking», гремящие из колонок, отправился покорять Москву. Что у него и вышло собственно.

— Все мужики – козлы, Крис, — вдруг решает просветить меня мама, и я не сразу понимаю, к чему вообще это заявление. — Вот вообще не вижу смысла напиваться до обморочного состояния из-за того, с кем вы даже не смотритесь вместе. Серьёзно, Крииис! Кайл и ты?.. Пф, да это смешно!

— Тридцатисемилетняя тётка, говорящая как Барби, – вот что смешно.

— Что-о?

— Что-о? — повторяю её же тоном.

Вдыхает, поджимая губы:

— Ладно, если бы это был кто-то вроде Эштона Катчера, — мечтательно смотрит вверх. — Хотя, нет. Он слишком стар для тебя. Как насчёт Логана Лермана? Он красавчик.

Так.

Стоп.

А что вообще происходит?

Отлипаю от подушки и резко придаю позвоночнику вертикальное положение.

— Ты копалась в моём телефоне?! — со всем возмущением и тут же за голову хватаюсь. — Чёрт… Болит…

— Я принесу аспирин.

— Стоять! — тыкаю в сторону мамы пальцем, и та замирает, не успев и шага сделать. Смотрит на меня, будто в лёгком замешательстве прибывает! Будто копаться в телефоне дочери – абсолютно нормальное занятие!

Нет, ну в обычных семьях это может и считается нормальным: читать сообщения в мобильных своих детей, проверять контакты в поисках надписи «Дилер» и копаться в фотоальбомах, ища порнографию! Но у нас с мамой это просто неприемлемо!

— Мне собираться надо, Крис, — умоляюще глядит. — В салоне красоты за углом открыта вакансия визажиста, так что…

— Ты копалась в моём телефоне! — рычу обвинительно и вскакиваю на ноги. — Зачем ты копалась в моём телефоне?!

— Я не делала этого! Я вообще твой телефон в глаза не видела!

— Тогда откуда знаешь, что Кайл меня бросил?!

— Тот парень сказал!

— Что?! Кто?!

— Прекрати на меня кричать! Крииис! Мне неприятно!

Замолкаю на несколько секунд, пытаясь собраться с мыслями, крепко зажмуриваюсь и массирую подушечками пальцев виски.

И тут…

— Damn!!!

— Ах! Кристина?! — мама хватается за сердце, пытаясь играть в строгую родительницу. — Что я говорила тебе по поводу ругательств?!

— Чёрт… Чёрт! Чёрт! — запускаю пальцы в волосы и нарезаю круги по комнате. — Этот придурок! Этот фрик! Этот выскочка! Это он копался в моём телефоне! ВОТ КОБЕЛИНА!

Хотя… Как он смог его разблокировать?..

— Кристина!!!

— Да что?!

— С чего ты взяла, что Митя кобелина? — озадачено.

— Что? — во все глаза смотрю на маму. — Митя? О… Митя, значит? Только не говори, что ты с этим козлом подружиться успела!