И хуже всего было то, что она не уходила не только из моей жизни, но и из моих мыслей. Из моей… души? Она не уходила. Глупая девочка. Теперь она хотела отдавать, отдавать тому, кому от неё ничего не нужно.

Говорят, что любовь — это радость, это счастье. Да любили ли они когда-нибудь?! Что они знают о любви — эти мотыльки, путающие свечу и Солнце. От одной перелетающие к другой, лишь иногда опаляющие крылышки, но не подозревающие, что можно сгореть дотла. Я сгорел.

Так почему же мне снова больно, откуда снова — тоска?! Зачем эта девчонка не оставляет меня в покое… Её глаза, её взгляд — теперь они преследуют меня… Любовь — радость? Тогда почему же она страдает? Пусть я не заслуживал ничего иного, пусть моя любовь была неправильной, не такой, какой должна быть, но она-то чем провинилась?

Тем, что полюбила не того… Эта ошибка повторяется снова и снова. Её повторяют и лучшие из людей.

Любовь — это неумолимый палач. Он пришёл за мной снова. Я уже умер, но она вернула меня из-за черты. И всё началось сначала. Но теперь всё иначе. Это она любит. А я?

Я боюсь. Да, любовь — это страх. Страх снова пережить всю ту боль, которая однажды уже убила меня после без малого тридцати лет мучений. И страх, что ничего уже больше не будет, что я и в самом деле умер, и мне осталась лишь пустота.

А потом — страх, что она когда-нибудь всё же откроет глаза и поймёт, что я не достоин её любви. Страх, что она уйдёт. Страх, что она останется. Из жалости, из чувства долга. Страх, что я замучаю её своими страхами, страх, что с ней может что-нибудь случиться, что она несчастлива со мной, что ей будет плохо без меня, если я оставлю её одну…

А вы говорите — любовь. Говорите: любовь — это жизнь. Любовь — это больше, чем жизнь.