— Пруха понеслась — та же реакция — Э-э, как бы объяснить. Хорошо. Бинго.

— А, понятно все — улыбнулась — Пока. Буду ждать — И она растворилась в воздухе, прямо у меня в руках. Какое-то время сижу на лавке, смотрю на ухмыляющуюся луну. Потом подбираю с травы, ее и свою амуницию, сдаю в банк и ухожу в Реал. Эскейп.

За окном как фотография в проявителе, проступает весеннее утро. Смотрю на экран. Понедельник 7-35. Пора на работу. Как обычно, поспим в автобусе. Перед глазами встает Арафель. Глупо улыбаюсь. Странная все же девушка с белокурыми волосами. Вспоминаю услышанную недавно от Бориса шутку. Почему блондинки смотрят порнуху до конца? Они думают что в конце все поженятся…

— Центр, Подъем!!!! — Дикий голос звучит в голове. — Центр, Подъем!!! — Ни чего не понимаю. Тупо начинаю натягивать сапоги. Еще сплю, но уже тело бежит и делает все само собой.

— Центр, Стройся — Ты стоишь на прямоугольной площадке. Маленький, заасфальтированный кусочек, Казахстанской земли. Ты, в строю.

Выходит из казармы, Командир. Хронический алкоголик и жлоб. Рожа постоянно опухшая от вечных пьянок. Странно, но это так. Смешно, но он нами командует.

— По машинам — хрипит, монстр, пропитым басом.

Мы, едем двое суток. Две машины, Зил — 133. Границу Афгана, пересекаем ночью. Нас пропускают быстро и беспрепятственно. Мы развед-центр. У нас приказ. Кто нас остановит — того можно убить.

По дороге, осваиваю американскую радиостанцию. Мне нужно будет передать маленькую радиограмму и все. Наша цель — дезинформация. Деза. Пи пи пи и все. Назад. Кругом бегом.

Доехали. Развернулись. Мачты. Троса. Настройка. Все пучком. Выполним задание, а потом быстро назад.

Сижу и смотрю в окно, из кунга машины. Мы на месте. Афганские горы еле видны. Ни чем от Казахстанских не отличаются.

Надо передать радиограмму. Ночь. Жду. Рядом спит секретчик. У него пакет. Через час он его откроет. Я передам набор цифр и букв. Все. Едем назад. Домой.

Вот блин. Нормальное человеческое желание. Хочу сходить пописать. Блин. Сил просто нет. Встаю и выхожу на свежий, ночной, Афганский воздух. Ночи здесь холодные, а мы же культурные. Нет, что бы прямо здесь, под колесо. Ну, вы что. Я отбежал за барханчик. Делаю свое дело. Застегиваю пуговицы на штанах. Оборачиваюсь. На корточках передо мной сидит парнишка, чурбанского вида, в халате. На голове накручено сорок два полотенца. Калашников дышит мне прямо в грудь. Он как-то цикает и мотает головой вправо. Иду туда. Я, иду, куда он показывает. Вижу еще одного джигита. АК-47 прямо мне в живот глядит. Херовей ситуации не придумаешь. Мама забери меня обратно.

Мы бежим по ночной пустыне. Песок тяжелый. Ноги как свинцовые. Я, и сзади два духана.

Не верю, что это произошло. Этого не может быть.

Они о чем-то переговариваются. Веселые такие. С добычей. Понятно им то хорошо. А я, то в какую жопу попал. Не видать мне больше сибирского, морозного снежка. На лыжах ни когда не покататься. И мое имя на будущие 50 лет, просто — раб. Если я столько проживу. А проживу ровно столько, сколько они мне разрешат.

Да, придется мусульманство принимать. А, как в этом долбанном, мире выжить то?

Афганские хлопцы, задолбались бежать. Рядом развалины, какой то мечети. Устало подходим к серым глиняным обломкам. Они, садятся и прислоняются спиной к стене, бывшего мавзолея. Пыльной, серой, грязной стене. Начинается рассвет. Появляются цвета и краски. Я, устал. Дыхание сбито. Сажусь рядом с ними. В легких, просто набита стекловата. Прокачиваю свои бронхи и альвеолы. Дышу сипло и натужно. Руки опускаются вниз. Руки чувствуют, кустик степной, пожухлой травы и холодный песок. Дышу как паровоз. Жарко, хотя воздух холодный. Оба пацана с автоматами, сидят слева от меня. Тоже дышат тяжело.

Рассвет. Показывается краешек красного солнца. Необычное, нереальное чувство, фантастической картины, другого мира. Пацанчики, что-то говорят, на своем языке. Понимаю только одно слово — Шурави — это они про меня. Парнишка, который ближе, достает сигарету. Закуривает. Затягивается как-то странно. Глубоко и рывками. А потом, выдыхает фыкая и кашляет.

Передает другому. Тот же самый эффект. Первый опять берет в руку сигарету, затягивается и выдыхает более спокойно. Поворачивается ко мне.

— Мммм — предлагает, протягивая дымящуюся бумажную палочку. Я, вообще то не курю, табак. Бросил еще перед армией. Ну ладно перед смертью можно.

Беру бычек, обслюнявленный на самом конце. Чем можно заразится, пред смертью. Да ничем. Ни что меня уже не зацепит. Когда смотрю на дымящийся окурок, чувствую запах, какого то странного табачища. Подношу к губам и затягиваюсь. Густой, смоляной дым проникает в мои легкие. Гхе, гхе. Меня выворачивает сухим, жестким кашлем. Меня хлопают по плечу. Слышу смех — ну типа давай еще. Паря, смеется. Затягиваюсь еще раз. Глубоко.