- Доброе утро, - говорит он, ничуть не смущаясь того, что из одежды на нём только джинсы и этот злосчастный фартук. Он раскладывает яичницу по тарелкам. – Я завтрак приготовил. - Что ты, мать твою, делаешь в моей квартире?! – не выдерживаю, едва не задохнувшись от негодования. - Ты не могла бы подождать до восьми утра, прежде чем так орать? – морщится парень, убирая сковородку в мойку. Я выразительно приподнимаю брови. – Я буду очень признателен...
Я прикусываю нижнюю губу и смаргиваю непрошеные слёзы, которые вот-вот грозятся пролиться из глаз, испортив безупречный макияж. Смотрю на парня напротив и пытаюсь отыскать в серых глазах хоть крупицу сожаления, но тщетно. Его лицо – непроницаемая маска, под которую мне никогда не пробраться. За все полгода отношений он так и остался для меня неразгаданной загадкой.
Илья молча допивает свой виски и ставит пустой стакан на стол, оставив бармену сто долларов одной купюрой без сдачи. Он встаёт и собирается уйти, но я в последний момент перехватываю его за рукав куртки. Парень неохотно останавливается и переводит на меня полный презрения взгляд.
– Неужели это всё? – шепчу, чувствуя, как ком застревает в горле. Я ощущаю, как дрожит рука, сжимающая его куртку, но всё равно упрямо цепляюсь пальцами за грубую ткань, словно бы это моя последняя надежда. – Так просто? После… после всего, что между нами было?
– Неужели ты ещё не поняла? – хмурится он, мягко, но настойчиво отцепляя мою руку от своей куртки. Я прижимаю ладонь к груди, словно бы пытаюсь сохранить в ней его последние прикосновения. – Ты мне просто надоела. Да, с тобой было хорошо, но чем ты отличаешься от сотен таких же длинноногих красоток? Что ты можешь дать мне, кроме идеальной мордашки?
– Разве того, что я люблю тебя, не достаточно? – выдыхаю, и мой голос, срываясь, хрипнет. Он смеётся мне прямо в лицо, и это хуже, чем получить пощёчину. Он просто издевается над моими чувствами.
– Чего стоит твоя любовь? – фыркает Илья, снисходительно заглядывая мне в глаза. Он берёт меня двумя пальцами за подбородок и улыбается. – Ничего, детка. Впрочем, я и так щедро заплатил тебе. Все эти дорогие побрякушки, шикарные наряды, обеды в ресторанах и даже те милые серёжки, которые ты так обожаешь, стоят денег. Моё время и вовсе бесценно. Считай, мы квиты, - заканчивает он, отпуская мой подбородок. Парень выпрямляется и бросает на стол ещё несколько купюр. – Можешь заказать себе, что пожелаешь. Прощальный подарок.
Первым моим желанием становится бросить ему эти деньги в лицо. Но затем я понимаю, что ничего не добьюсь этим жестом. Я не стану выглядеть менее глупой, жалкой или дешевой в его глазах. Вдобавок стану ещё и истеричкой. Поэтому я собираю в кулак остатки самообладания и просто киваю, пожелав ему удачи со следующей наивной дурочкой, которая займёт моё место.
Он уходит, а я заказываю у бармена бутылку виски и выливаю в себя стакан за стаканом, роняя солёные слёзы в тёмно-коричневую жидкость. Илья прав: я на самом деле ничего не стою. Просто одна из многих хорошеньких дурочек, которая хотела лучшей жизни. Он ведь никогда мне ничего не обещал. Тратил кучу денег только чтобы я молча выполняла его приказы. А я слушалась, радуясь тому, что моя миленькая мордашка хоть где-то пригодилась.
Опрокидываю в себя очередной стакан и краем глаза замечаю, как на соседний стул плюхается подвыпивший паренёк в потёртых синих джинсах и черной футболке с неприличной надписью на английском. Он заказывает у бармена бокал пива и окидывает меня оценивающим взглядом.
– Плохой день? – спрашивает, кивнув на полупустую бутылку сбоку от меня. Я отворачиваюсь, показывая, что не хочу говорить. Но парень на удивление настойчив. – Ты красивая. Может, потанцуем?
– Я не в настроении для развлечений, - качаю головой, надеясь, что он, наконец, отстанет. Зря.
– Брось, крошка, всего один танец, - улыбается парень, протягивая мне руку. Я хмуро смотрю на его ладонь. – Уверен, ты двигаешься как богиня. Давай. Что ты теряешь?
Я вновь смотрю на его руку, потом перевожу взгляд на наполненный до краёв стакан и осушаю его одним глотком. После чего решительно накрываю ладонь парня своей и иду вместе с ним на танцпол. Он прав: что я теряю? У меня и так ничего уже не осталось.
В этот вечер я танцую, как в последний раз, прижимаясь к парню, имя которого даже не спросила. Время от времени возвращаюсь к барной стойке – закинуться очередной порцией виски, на который спускаю большую часть денег, оставленных мне Ильёй. Плевать. Я никогда в жизни не чувствовала себя такой свободной.
В конце концов, я погружаюсь в алкогольный туман и совсем не помню, как очутилась в своей квартире, где просыпаюсь следующим утром. Я оглядываюсь вокруг и с облегчением выдыхаю, узнав привычную обстановку съёмной однушки на окраине города.
Стягиваю через голову вчерашнее светло-салатовое платье и направляюсь в душ в одном нижнем белье, по пути пытаясь восстановить события вчерашнего вечера. Но неожиданно моё внимание привлекает шум из кухни. Неужели я забыла выключить воду?
Медленно подхожу к двери и тяну ручку на себя. Увиденная картина заставляет меня застыть на месте. Прямо на моей любимой кухне, на моей новой плите, в моём прекрасном фартуке с цветочками какой-то незнакомый парень готовит нечто, смутно напоминающее яичницу с помидорами. В этот самый момент он оборачивается и одаряет меня лучезарной улыбкой.
– Доброе утро, - говорит он, ничуть не смущаясь того, что из одежды на нём только джинсы и этот злосчастный фартук. Он раскладывает яичницу по тарелкам. – Я завтрак приготовил.
– Что ты, мать твою, делаешь в моей квартире?! – не выдерживаю, едва не задохнувшись от негодования. Я, что, вызвала стриптизёра на пьяную голову?
– Ты не могла бы подождать до восьми утра, прежде чем так орать? – морщится парень, убирая сковородку в мойку. Я выразительно приподнимаю брови. – Я буду очень признателен. Кстати, шикарные трусики.