Небольшой, захудалый городишко на юге Обмерики неожиданно для всех переживает свое второе рождение, и превращается в настоящий "золотой город". Причины произошедшего никому не известны, однако, нетрудно догадаться, что здесь не обошлось без щепотки высококачественной магии. Чародейка, прибывшая в город, чтобы во всем разобраться, обнаруживает, что на самом деле все далеко не так просто, как кажется.
Небольшое предисловие...
Читать которое вовсе не обязательно. Вряд ли Вам будет интересно, как автор пытает оправдать свою собственную недальновидность, лень и свое первое столкновение с одним из неприятных моментов в работе писателя (могу ли я вообще именовать себя подобным образом?). Поэтому, Вы можете просто пропустить этот кусок текста, ориентируясь на слова "окончание предисловия".
Я постараюсь изложить все максимально кратко.
Ближе к концу повесть скатывается. Я надеюсь, объяснять значение слова "скатывается" в данном случае не нужно. И связано это с рядом факторов:
– я не думал, что шестидесятистраничный рассказ окажется чуть ли не вдвое длиннее;
– писалось все не в самых благоприятных условиях (эта причина имеет здесь наименьший вес);
– я столкнулся с такой проблемой, как "мне надоело это писать", или, иными словами, мой энтузиазм касательно повести выдохся. Так же, как выдохся мой мозг.
Да, это можно было написать лучше, но мои силы иссякли. В очередной раз переписывать текст, который уже несколько раз был написан, ходить по собственным следам, пытаться переработать устоявшиеся в голове идеи - невероятно тоскливо.
Дописан текст был через силу. Только для того, чтобы он перестал висеть тяжким грузом на моей душе, и я мог приступить к следующей работе, с учетом опыта, полученного в процессе создания этой повести.
Возможно, что все не так уж плохо, как мне кажется. Возможно. Судить самостоятельно я не могу. Оценивать мою работу со стороны - тоже некому. Кроме, разве что, Вас.
Не знаю, принято ли это на данном ресурсе. Писать предисловия. Но я желторотый новичок, и мне простительно чего-то не знать. Здесь становится слишком много "не", поэтому я заканчиваю. Читать или НЕ читать - выбирать Вам.
Окончание предисловия.
Вечер выдался холодным и промозглым, несмотря на то, что еще днем стояла настоящая летняя жара. Затянутое свинцовыми тучами небо, раньше обычного опустило на землю занавесь сумерек. Не переставая накрапывал надоедливый, "лягушачий" ??- как его здесь называли, дождь. Улицы славного города Ветроида пустовали. Немногочисленные жители, из тех, что до сих пор не уехали в какое-нибудь более благополучное место, в такую погоду предпочитали оставаться дома. Некоторые из них, правда, вполне могли позволить себе провести вечер в трактире, за кружечкой горячительного напитка, но таких было меньшинство. Поэтому, принять за день больше трех посетителей - считалось у ветроидских трактирщиков большой удачей.
Сегодня большая удача обрушилась на одно из заведений на окраине города. Там, по местным меркам, собралась целая толпа. К стандартному набору из трех местных выпивох, добавилась еще парочка человек. Одним из них был нищий Буц - укутанный в свой грязный, изорванный плащ, служивший ему и одеждой, и покрывалом, с длинными грязными волосами, неопределенного цвета и бессменной кривой ухмылкой на губах. Буца знали в городе все. Кто-то считал его чудаком, кто-то - сумасшедшим, иные думали, что он просто неизлечимый мечтатель. Основным занятием нищего были ежедневные походы в старую золотую шахту, с целью поиска в ней золота. Все эти походы, естественно, были безрезультатны - шахту полностью выработали почти пол века назад. Однако, деньги на выпивку у Буца всегда откуда-то находились. Вот и сейчас он тихо сидел в самом темном углу трактира и неспешно цедил бутылку дешевого местного пойла.
Вторым "дополнительным" посетителем оказался чудаковатого вида старик, в огромной, остроконечной шляпе, видавшей лучшие годы, и старой, потасканной мантии, имевшей ярко-синий цвет лет, эдак, тридцать назад. Старик пришел в трактир последним и заказал себе немного теплого эля, чтобы согреться. Хозяин заведения, смекнув, что может неплохо на нем заработать, воспользовался старым, как мир, приемом - начал незаметно подливать выпивку ему в стакан, чтобы потом затребовать с охмелевшего простака плату сразу за несколько бутылок. Старик, с тех пор, уже заметно окосел, и все никак не переставал удивляться, как это он не может допить один-единственный стакан.
Что же касается местных выпивох - история умалчивает их имена, но мы, для удобства, будем называть их просто - Вилли, Билли и Дилли. Они, заняв один из столов, стоящих в центре комнаты, распивали бутылку крепкого бренди и громко обсуждали последние новости.
Вилли, тот что постарше, с сединой в волосах, отпил из своего стакана, откинулся на спинку стула, и почти торжественно провозгласил:
– Слышали? Став Работс таки разорился. Не смог вернуть деньги кредиторам, и те пустили его по ветру.
Дилли, самый молодой из выпивох, криво усмехнулся.
– Туда и дорога! Нет бы, чтобы как все нормальные люди, заниматься делом! А он? Все у него какие-то идеи были. То щетки для обуви начнет продавать, то груши! Да и те, все надкусанные.
– Щетки, или груши?
– спросил вдруг Билли, отличительной чертой которого был большой красный нос.
– Чего?
– Щетки или груши у него надкусанные были?
– Да какая разница! Что то, что это - некачественный продукт. Кто ж такое покупать будет?