Когда кто-то умирает, из него уходят все песни,

что он успел узнать на Земле.

Они возвращают звуки и буквы в те места,

что подарили песню поющему.

Песни рассыпаются и снова собираются…

В другом порядке новые слова… звуки… жизни…

Собираются, отменяя Смерть.

Недописанные жизни…

Нам придётся вернуться туда,

чтоб вселить отчаянье в друг друга,

обрываясь измятой гримасой ,

а после суметь наполнится верой, любовью, светом.

Суметь!

Выстилая шаги мгновений,

где однажды на краю тротуара ночи

Мы проговорились друг другу: «Я люблю».

И я прошу, прошу за этот день и всё, что последует за ним,

Прежде, чем я верну очертаниям очертания, звукам тишину,

Прошу сквозь синий цвет обнажённости, сквозь седость глаз,

Сквозь промедления рук…

нам, написанным шёпотом чернил вдоль линии горизонта,

Сыграть эту ночь…

Эти слепые окна…

Этот город ожидания и вокзал…

Эти поднятые крышки осенних фортепьяно и молчания зим…

Эту тишину, в которой, и только в которой,

ты, наконец в состоянии уяснить есть ли Бог.

Ну и что, если Жизнь – лишь веточка, колеблемая на ветру?!

Любовь шёпотом листает нам страницы в сердцах,

В каждом слове которых есть буквы Тебя и Меня…

В мире,

где сумасшедшие суммы надежды выставлены на публичные торги,

В мире,

где люди дуют на Солнце во избежание солнечных ожогов,

Конец ознакомительного фрагмента.