– Можете… - высказался старик что-то перетирая остатками зубов от нервов. – Но сразу говорю я не пью. Стар и здоровье не позволяет. Я его отведу и вернусь. Клянусь Рарнором… -

Старик ушел волоча своего паренька наверх, а мы остались.

– Рарнор это кто? – задал я вопрос бродяге.

Надо признаться мой отморозок ответил не сразу. Заметно что он как-то сразу осунулся при упоминание Рарнора и не сразу пришел в себя.

– Дурак ты. Бестолочь! – первые слова что я услышал от моего дегенерата. – Рарнор это бог мертвых. Его имя просто так не вспоминают… -

Далее был монолог бродяги о боге мертвых.

Скажу слово "бог" я услышал чуть ли не впервые, слово подзабыл и понял значение слова из контекста. Антеро атеист, которых еще надо поискать, и потому религиозные темы не самые популярные в наших с ним коротких разговорах. С прочими местными жителями я как-то не настолько контачил, что бы расспрашивать о известных каждому малолетке вещах, "палевно это и может плохо аукнуться".

Конкретно по божку. Рарнор обычный бог. Скорбный юноша с веткой омелы в руках. Встречает смертные души у каких-то врат, которые ведут куда-то. Куда ведут врата, бродяга мне не пояснил. Клянутся им неохотно, подозревая расплату за клятвопреступление после смерти, но это не гарантия что клятву не нарушат самые отмороженные.

Ну понятно, Рарнор аналог смерти с косой в земной мифологии. И что это Антеро так струхнул то?!

Пока мой дегенерат распинался и что-то мне втолковывал про Рарнора, появился старик. Старик сел за стол, махнул рукой подзывая бармена, закал какой-то отвар и "смотрел на нас насуплено, как мышь на крупу".

– Что вам надо от моего ученика?! – попытался сказать жестко старик, но его хрипящий голос вызывал у меня только скрываемый смех.

На мое удивление Антеро не буянил и даже как-то изобразил что-то вроде покаяния.

И кого он испугался?! Какой-то сморчок. Чихнешь и он "сложится как карточный домик". Одет в нелепые серые тряпки. Верх рубаха с красным швом у горла, низ юбка до щиколоток. Пыльные, протертые сандалии, легкая щетина на лице.

"Юбка на мужике! Да он баба!" – так и хотелось воскликнуть мне, но "Слава Богу" я вовремя вспомнил, что юбки носят и Шотландцы, а они те еще парни.

Да и вот что! Сразу брякну эстетам! Да, я знаю, что кельты носят не юбки, а килты! Килт изначально это ткань восемь метров в длину и внешне выглядит как юбка! "Реконструктор я или насрано?!".

Понятно, что насрано! Ведь я не "реконструктор", а "файтер". "Те же яйца, но только в профиль".

– Уважаемый мы видимо не поняли друг друга. – услышал я свой голос что вещал на автопилоте. – Вы наверное какой-то служитель бога… Но у меня свой Бог! Я это к тому, что не хотел никакого ущерба вашему ученику! Я просто хотел узнать о местных обычаях, вере, быте!
– брякнул я и сам "зассал".

***

an style="color:black">Про Бога я не зря сказал. А вы думаете, что так просто появляются подобные мне?!

Поначалу мы были обычной бандой. Банда не то слово, скорее уместнее слово "грядка". Тренировки в подвалах с железом и вкрадчивый голос тренера по рукопашке о прогнившей власти и обещания выдать орудие. На какие доходы жил тренер, если он нигде не работал, вопрос только для наивных.

Потом церковь. Тренировки в подвале под храмом. Все тоже самое, только постепенно из жизни уходил алкоголь, наркота и курево. Хочешь пить на тренировке - пей, но главное не матерись! За мат можно было реально отхватить от батюшки, а по поводу бухла, ну все грешны. Ну, и за курение рядом с церковью можно было хорошо отхватить. В подвале пристройки рядом с церковью все уместно, кроме баб и мата. Сдавать батюшку не буду, скажу только все это было в Троицкой церкви, а сколько таких церквей по всей России, сам патриарх не знает.

Батюшка сам еще тот ушлепок, бывший ВДВ-шник, все понимал, все знал и до определенного момента не встревал в наши "барогозы".

Так что, когда я говорю: "За мной Бог!", это не напускное, это привитое, и я за это умру, хотя и понимаю что мы не более чем "мясо во Славу Его".

"Гвардия во имя Его! С нами Бог! Боевая единица воюет не за идею! Боевая единица может быть окружена, но только ей решать сколько ей осталось! Умри, но не сдавайся! Нет боли, нет страха, нет жалости! Пропустил удар сам дурак, не фиг было пропускать! Ушел с тренировки без синяка, значит тренировки не было!" – и прочие, само всплыло в памяти. Я тот, кто я есть, ни больше ни меньше. Так меня воспитали девяностые, таким я и останусь.

***

Антеро от моих слов прифигел. Жрец какого-то божка тоже. Сам я понимаю что "начал с пустого места катить бочку" на того, перед кем "среться" сам мой дегенерат.

А что вы хотели?! "Девки, музыка, бухло, угар". Впрочем, верны только последние два слова.

Старикашка даже не знал как на меня реагировать. Сам "соплей перешибешь", но столь явного пренебрежения им, наверное, нечасто встречал…

– Уважаемый. Вы сами поняли по моей речи что я здесь чужак. – услышал я свои слова на автопилоте. Кто бы сомневался, язык для меня не родной, акцент никуда не денешь. – Я всего лишь хотел узнать новое для себя… -