Четырнадцатый апостол (сборник)
вернуться

Белянин Андрей
Шрифт:

«Вот улица, где жили мы когда-то…»

И. Бродскому

Вот улица, где жили мы когда-то…Я вспоминаю дом, деревья, даты.Четыре дня безудержного рая,Хожденья по рифмованному краюСтихов и поцелуев, тем и нот.Ночных огней упругий хороводИ эхо от последнего «прости»…Фрегат воспоминаний отгрустил.Посаженный на цепь, он видит сны.Его крыла опущенно-честны.Лишь образы, не знавшие оков,Всё рвутся к сердцу стайкой мотыльков.И надо бы, не пробуя спасти,Их раздавить, как бабочек, в горсти…

«Здравствуй, осень. Дай пожить…»

Л. Губанову

Здравствуй, осень. Дай пожить…Дни летят и сроки ближе,Жизни тоненькую нитьС каждым сном всё чётче вижу.С каждым утром жду звонка,Всё ли собрано в дорогу?Как светла и как легкаЭта переписка с Богом…Я пишу ему стихи,Книги, графику, картиныНа листочке от ольхи,На струне от клавесина.Он поймёт и всё простит.И, дай бог, ещё не скоро –Осень, осень, не грусти –Мы вернёмся к разговору…

«Всё как всегда, пронзает тьму…»

Всё как всегда, пронзает тьмуЛуны точёный круг,Но непонятно почемуПечальны все вокруг.Милорд уехал на войну…И в чём его винить?В том, что далёкую женуНе может позабыть?В том, что покинул всех друзейИ сжёг мосты дотла?Что без милорда пуст музейИ не идут дела?Милорд уехал на войну,Он сделал всё, что мог.Да не поставится в винуИ нам тяжёлый вздох.Нам горько провожать его,И времена не те…Девиз «Всё или ничего!»На дедовском щите.Милорд уехал на войну –Красавицы в слезах!Надежды их идут ко днуПри полных парусах.Ему теперь одна постель –Сухая мурава,Ему январская метельИ небо в головах…Да будет проклята война!Мы все теперь одни.Он не вернётся, ночь темна,Господь его храни…

«Каждый раз, когда ты на меня молчишь…»

Каждый раз, когда ты на меня молчишь,Я понимаю, что вселенная умерла,Ни дождя, ни птиц, гробовая тишь,Если смотришь на солнце – мгла…Я виновен во всем, я не прячу глаз,Я свиваю нервы морским узлом,У моих молитв столько лишних фраз,И считать ли боль наименьшим злом?Биться грудью о вечную мерзлоту,Резать кожу свою на лоскуты,Привкус фальши катая комком во рту,Отправлять тебе парусные листыС постраничным признанием, не дыша,Не касаясь руками остывших век –Ощущать, как неровно идёт душаПо канату, под ветер и мокрый снег…

«Утро. Будильник. Работа. Накатанные пути…»

Утро. Будильник. Работа. Накатанные пути.Гитара. Фламенко. Уроки. Всё и за всё плати.У брата проблемы. Важно. Любит жену, не бьёт.Дура она, но беременна. Кровь из него пьёт.Ссора с подругою детства, а надо в один дом.Теперь угрожает. Пишет. Морально убить потом.Кот овладел игрушкой. Мягкой. Такой маньяк.Лучше баккарди со спрайтом. Лишь иногда коньяк.Роллы и цезарь с курицей. Хоря дома одна.Мама покормит. Напомнить! Взять оливку со дна.Новая песня Налича. Прикольно. Айпод. Звук.Вывесить фото ВКонтакте. Проверить и «Мой Круг».Выстоять службу в праздник. Надо. Душе светлей.До именин осталось сколько-то трудодней.Ответить на эсэмэску: «И я тебя…» Так? Так.Театр с другою подругой. С хорошей. С которой в такт.День на исходе. Ночь. Набрать хоть немного строчек.Вместо любимого имени – прочерк, прочерк, прочерк…

«Короткий дорожный роман…»

Короткий дорожный романВ манере столичной богемы.Густой алкогольный туманСмягчает саднящие темы.«Простите. Ну что вы… Итак?»Мы словно герои из сценки,И вечер смеётся в кулак,И ночь уточняет расценки.Оттенки двусмысленных фразБез лести и без назиданья,Разбросанная напоказВзаимная жажда желанья.«Позвольте? Мне нравится. Да-а…»Мы всё понимаем, не дети.Других будут мчать поезда,А нам выходить на рассвете.Укутывать плечи в печальПод серою шалью ландшафта.«Пока. До свиданья. Мне жаль…»Какая фальшивая правда…

«Не пиши стихи о стихах…»

Не пиши стихи о стихах.Эта тема, увы, не ах…Никого не волнует труд,Когда строчки до срока мрут,Не родясь, а тетрадный листНавсегда беспорочно чист.Никого не волнуют сны,Чьи пророчества неясны.Ни усталость, ни талый снег,Ни дождя скороспелый бег,Никакая печаль в глуши,Никакие раны души.Ничего, что в тебе рвалось,Вызывало любовь и злость,Заставляло кричать и выть,Упираться, бороться, плытьПоперёк волны и ножа,Где последний рубеж – межа,За которым слова тихиИ уже не нужны стихиМноготочьем в конце строки.И шаги в темноту – легки…

«Море шепчет не о душах умерших…»

Море шепчет не о душах умерших,А легко, беззаботно, не думая, о своём.В розах Испании вечно вьётся шершень,То ли грозится ужалить, то ли поёт.Ритмы гитарные, все в каталонских изгибах,В душу врываются жадным поцелуем лени…Шаловливое «сеньёре» сродни «сахибу»,Так же пленительно и так же в сахарной пене!Как, может, и всё побережье на Коста-Браво,Где ночи не синие, а багряные, словно вино,Здесь столетья назад отгорела корсарская слава,И чугунные пушки Тоссы молчат об ином…О туристах, фотографах, парах, случайных прохожих,О художниках, жуликах, чайках, дождях и грозе,О представлениях, о тысячеязычных рожахИ о том, что они канут в вечность, как канули все!Но песок, столь же крупный, как соль астраханского лета,Хоть на миг, но запомнит твой шаг к набежавшей волне.Всё, что ты забываешь, со мной растворяясь во снеИ продолжив мечту в чуть прохладном дыханье рассвета…