Не бродят мысли, хоть чем-то светлы…

И мы, простые солдаты неволи,

Что по иронии зовётся Судьбой,

Не можем покинуть пределы арены,

И вечно ведём проигранный бой…

Мы стоим на переднем краю, собой прикрывая,

Друзей, спиной защищая их от клинков,

Конец ознакомительного фрагмента.