– Да как-то не очень. Мне показалось, что это самая слабая работа. Наверное, сестру свою нарисовал, или девушку какого-то богача. Не цепляет. Да и внешность так себе у девушки.

Услышав это, я ушёл ещё глубже в себя. Не цепляет. Столь огромная работа, в которую я вложил всю душу. Несколько недель бессонных ночей. Не цепляет. Посредственная работа. Эти слова кружились к меня голове, будто танцевали вальс. Плавно, безмятежно. Я направился в ближайший магазин за виски. Грусть, тоска, разочарование - все что у меня было. Единственное, что хоть чуточку согревало - это её лицо. Эти контуры лица, этот взгляд, устремлённый в даль.

Сидя на краю заброшенного железнодорожного моста с бутылкой виски в руках, я думал лишь о ней. Где она сейчас? Все ли у неё хорошо? Как её зовут? Мои мысли были только о ней. Даже смотря вниз на ночную реку, я будто видел её силуэт в ней. Бутылка кончилась. Боль осталась. Я больше никогда её не увижу. Шанс упущен. Выставка провалилась. Я больше не хочу рисовать. Ничего не хочу. Мое творчество никто не понял. Важна была лишь одна картина. Одна единственная. Меня будто ничего не держит. Все то, что я делал, ничего не стоит. Расстояние между рекой и мостом было достаточное приличное, и плавать я не умел. Прекрасно. Нет ничего такого, что меня бы держало здесь.

Шаги. В такое время? Хотя, какое мне дело кто это. Меня уже ничего не интересует.

– Это ваша выставка работ сегодня состоялась в городе?
– услышал я тёплый женский голос.

– Да, моя. Но это уже не важно. Никто не оценил мои лучшие работы. Видимо, я - бездарность.
– ответил я, даже не глядя на неё. Мне все равно, кто бы это не был.

– Бездарность? С какой стати? У вас прекрасные работы. Я чувствую, как вы вкладывали душу в каждую из них. Это многого стоит. Таких картин в наше время не пишут.
– ответила мне незнакомка. Её ответ лишь раздражил меня.

– Да? И какая вам картина больше всего понравилась? Может зимняя деревня? О нет, конечно, нет, наверное, железная дорога в поле. Прекрасные работы, лучше не делал.
– спросил я её саркастично. Мне было все равно на её ответ, но она продолжила говорить.

– Нет, вы не угадали. Ваша лучшая работа стоит на самом видном месте. Та девушка в пальто. Это моя любимая картина. На ней девушка очень точно нарисована. Каждая деталь учтена. Она будто позировала вам.

– Если бы так. Я встретил её на улице несколько недель назад. Никогда не забуду ту встречу. Её лицо, фигура, все идеально.
– ответил я грустным тоном. Больше я её не увижу.

– Вы, видимо, влюбились в неё?
– спросила меня незнакомка.

– Не знаю. Раньше я не испытывал подобного чувства. Эта эйфория, тёплое чувство, исходящее прямо из сердца и пронизывающая все тело. Вы об этом чувстве? Если так, то видимо да, я влюбился. Но это уже не имеет значение. Какие бы чувства у меня к ней не были, я их никак не смогу их передать ей.
– ответил я.

– Да? А если бы смогли, то что? Сделали бы это? Признались ей в этом?
– спросила меня девушка.

В этот момент я решил взглянуть на неё. Мое сердце будто упало. Страх и радость одновременно меня захлестали. Я не верил свои глазам. Это была она, та самая девушка в пальто с картины.

– Мои знакомые сообщили мне, что увидели мой портер на вашей выставке. Сначала, честно говоря, я не поверила, но лично в этом убедилась. Вы очень точно меня нарисовали. Каждую деталь. После лишь того, как мы на секунду увиделись на улице. Вы поразительный человек. Я очень тронута вашими словами о моей внешности.
– сказала она, не отрывая от меня взгляда. Её глаза будто излучали сама жизнь, и сияли в эту темную ночь.

– Мне никто подобных слов не говорил...
– продолжила она, не договорив. Камень с души будто упал. Она передо мной. Настоящая. Не нарисованная. Живая.

– Вы даже не представляете, как же я рад нашей встрече.
– сказал я, улыбнувшись.