Он разорвал зрительный контакт. Сказав что-то своим собеседникам, он поднялся со стула и вышел. Теперь я оглядываюсь по сторонам, пытаясь понять, не уходит ли он. Я слежу за его движениями, мое сердце колотится, и я покидаю танцпол. Он на голову выше всех остальных и легко проследить, как он покидает VIP-зону. Даже в темном пространстве между баром и столами легко отследить его передвижения. Когда он вступает в более освещенную зону, наши взгляды встречаются. Мы близко и от этого чувства я не могу двигаться. Или думать. Или дышать. Яркие вспышки света не помогают мне очнуться.

– Простите меня! – прокричала какая-то женщина.

Черт, я застыла. Сейчас мне необходимо решить, остаться ли мне на краю танцпола или уйти. Я больше не танцевала и мои ноги сами понесли меня к нему.

– Хорошо, подожди, - говорю я сама себе. Я больше не могу следить за ним, должно быть он направился к главному выходу.

– Вы идеально танцуете, - говорит он низким голосом, с легким южным акцентом, вырастая, словно дерево передо мной.

Моему мозгу потребуется год на восстановление, я поднимаю лицо, чтобы видеть его и говорю:

– Спасибо. – и продолжаю смотреть на него в оцепенении.

Что.

За.

Херня!

Его взгляд выбивает все мысли из моей головы. Этот непроницаемый человек не похож на тех маменькиных сынков, которых я знаю. Так близко, я смотрю в его, подернутые дымкой серо-зеленые глаза, которые не просто рассматривают, они пожирают меня. Он улыбнулся, оглядывая меня сверху вниз и слегка наклонив голову. Тут же мне захотелось запустить пальцы в его густые, темные волосы, которые обрамляют его потрясающее лицо. В этот момент появилось ощущение, что весь алкоголь от выпитых за выходные шотов прилил к моей голове, и я пошатнулась.

– Эй, – он схватил меня за руку. – Ты в порядке?

Его прикосновение было необычным. Прикосновение его пальцев к моей руке вызвало толпу мурашек, будто меня бьет током. Яркая искра удовольствия взрывается у меня в животе.

– Ээээ… тут просто очень много людей. Мне просто жарко. – промямлила я. Я загораюсь рядом с ним и чувствуя прикосновение его руки к моей коже, это все, что я могу сделать, чтобы не упасть.

– Пойдем, поговорим. Сюда. – Он тянет меня за руку, кивая в сторону темного пространства, и я разрываю зрительный контакт, чтобы посмотреть, куда он указывает.

– Хорошо. Конечно. – Я надеюсь, что я говорю, и кнопка отключения звука не нажата. Так и есть.

Он ведет меня к нише за танцполом, о существовании которой я и не подозревала. Несмотря на то, что бывала в этом клубе раньше. Я ошеломленно следую за ним, а тоненький голосок у меня в голове спрашивает, не должна ли я бояться? Мы одни и, несмотря на то, что он одет в дорогой костюм, он не похож на человека, который днями напролет занят вычислениями.

– Почему ты танцуешь одна? – он смотрит на меня сверху вниз, задумчиво оценивая, ждет, пока я отвечу.

Я задыхаюсь, кровь стучит в ушах. Должна ли я поверить в то, что мужчина, на голову выше любого качка. Хочет со мной просто поговорить?

– Кто ты, черт возьми? – Спрашиваю я, игнорируя его вопрос. Мой язык онемел, вместо того, чтобы развязаться после выпивки, и я находилась слишком близко к этому источающему мужественность человеку – если взглянуть правде в глаза, он тоже… Я не могла подобрать правильных слов, но и он тоже.

Придвинувшись ближе, он прошептал мне в ухо:

– Я твой самый страшный ночной кошмар. – Он смеется, его голос становится ниже. Он сильно отличается от тех мужчин, которые у меня ассоциируются с Нантаккетом. Каждый принадлежит какой-то женщине, рожден и воспитан так, чтобы стать следующим в поколении властных магнатов.

Каждая женщина должна носить одежду в пастельных тонах, любезно улыбаться и носить жемчуг.

– Поверьте мне, - отвечаю я. – Вы не…

Чтобы наши взгляды снова встретились, он наклоняется ближе.

– Я хочу поцеловать тебя.

Хорошо, он не кошмар, но, безусловно, мысли о нем трогают меня больше, чем то, что он делает сейчас. Это сочетание сводит с ума. Однако, вместо того, чтобы по-настоящему испугаться, мои мысли полны похоти. Я уверенна в том, что несомненно хочу все. Что он только может мне предложить.

– Только поцелуй? – спрашиваю я.

– Только поцелуй. – Обещает он и мое сердце колотится в груди. Я не закрываю глаза, но тянусь к нему. Он тот, кто мне нужен. Может быть, это просто поцелуй, но стоит вспомнить о том, что я не хочу впустую провести еще одно лето в Новой Англии, считая дни, часы и минуты.

Я хочу жестокости, грязи, бури.

Шторма.

Опасности.

Я не могу стать такой, какой хочет меня видеть моя семья. Предсказуемой. Скрытной. Еще одним винтиком в колесе.