Фанфик по книгам «Хроники Амбера» Роджера Желязны.
Суть в чем: Пару лет назад написал небольшую книжку «по мотивам» «Амбера» Желязны. Полноценный фанфик, основанный на допущении, что товарищ Бранд выжил после стрелы в горло (Живые Козыри так просто не умирают) и успел еще чуток подгадить всем прежде, чем был изничтожен окончательно. Книжка, в общем, местами юморная — что стало одной из двух причин, из-за которых Лениздат не захотел ее брать. Мне сказали, что о таких серьезных вещах, как интриги амберских принцев, надо писать в тоне намного более серьезном и мрачном и никакие «хихи-хаха» тут неуместны. Вторая причина, из-за которой ее не взяли, состояла в том, что это лишь 1 часть (точнее — 1 и 2 часть, объединенные в одну книгу) того, что планировалось как небольшой цикл, а писать продолжение тогда в обозримом будущем я не собирался. Собственно, не собираюсь и сейчас. Но вот она лежит, лежит... и неизвестно, сколько еще времени пролежит. Может, продолжение вообще никогда не напишу.
1
Оформить подписку на мои книги можно здесь – http://www.a-smirnov.ru/subscribe/
Андрей Смирнов
АРТУР, ПЛЕМЯННИК МОРДРЕДА
Книга I
ДЕВЯТЬ ПАУКОВ В ОДНОЙ БАНКЕ
1
Я всегда был не таким, как другие. У всех в клане светлые волосы, а у меня — темные. Все
мои ровесники — высокие, мускулистые, с квадратными подбородками и глазами либо голубыми,
либо светло-серыми. А я ростом не вышел, и глаза у меня — черные. И подбородок не
квадратный.
И еще одно отличие имеется. У всех моих ровесников отцы есть, а у меня — нету. Только
мама.
Как-то раз вздумали из-за этого надо мной потешаться. Мол, безродный я и прочее… Ну,
тут еще одно отличие обнаружилось. Оказалось, что не смотря на рост невысокий, подбородок
неквадратный, самый сильный я среди своих сверстников. Одному ребра помял, другому челюсть
свернул, третьему руку сломал. Нечаянно. Не хотел я. Но уж больно они меня разозлили.
После того случая никто больше о моем происхождении не заикался. Глаза и волосы
темные — это ерунда. Сила есть и в обиду себя не даю — значит, свой я! Истинный киммериец!
…Эх, хороша страна Киммерия! Горы высокие, вершины белые — когда солнце светит,
смотреть на них нельзя — слепнешь. На склонах наши поселки располагаются: там клан Волка
живет, там клан Рыси, а вон там — клан Медведя, из которого я происхожу. Зима у нас суровая,
весна голодная и опасная (лавины с гор сходят), лето короткое, а осень — еще короче. Даже и не
замечаешь, как осень прошла — сразу зима наступает. Народ у нас сильный и воинственный.
Молимся мы многим богам, и чтим своих предков — каждый род своего. Есть у нас и общий бог-
первопредок, которого почитают все кланы: Конан, сын Крома.
Весной снег тает, и наступает лето — самое лучшее время. Преудивительные в воздухе
носятся запахи, деревья оживают и к солнцу тянутся, на склонах гор цветы распускаются, ручьи
звенят, и, вниз стекая, долины меж гор водой поят, ветра с юга прилетают теплые, влекущие, так и
тянут к себе, так и манят: пойди, Ар-тоор, вместе с родичами своими, в земли южные, разграбь все
богатства тамошние, возьми в плен десять рабов и еще десять наложниц и героем обратно в
родную Киммерию вернись…
Это, значит, лирика была. Поэт я. Еще одно от прочих киммерийцев отличие.
Хотя после той драки никто больше меня «безродным» называть не смел, взрослея, стал я
задумываться: а и правда, чего это у меня отца нет? У всех есть, а у меня нету?
Завел однажды с матерью об этом разговор. Маму мою в племени уважают. Когда старуха
Кримгильда помрет, мама вместо нее знахаркой станет. Летом вместе с Кримгильдой они по горам
бродят, травки всякие полезные собирают. А мужа у моей матери нет.
Ну вот, значит, спрашиваю я маму, а она мне в ответ такую историю рассказывает:
— Как-то раз наши охотники в горах человека нашли. Был он тяжело ранен. Наши на его
оружие позарились — сам знаешь, хороший меч в Киммерии дорого стоит. А он, хоть и ранен
был, пятерых к Крому успел отправить прежде, чем справиться с ним удалось. Хотели убить его,
но вождь Харальд запретил. Сказал: это великий воин, и надо узнать, кто он такой и откуда.
Человека в поселок принесли, и нам с Кримгильдой лечить его приказали. Ну, а потом… — Мама
ненадолго замолкает. — Понравился он мне…
— Ну, а потом? — Спрашиваю заинтересованно.
— Ну а потом, как поправляться стал, сбежал он. А как сбежал — не знаю. Пропал и все.
Будто на крыльях улетел. Искали его по горам, выслеживали — да без толку. Никто его больше не
видел, и ни одному псу след его взять не удалось.
— Вот те раз! — Удивляюсь. — Что ж он, колдуном, что ли, был?
— Не знаю. — Вздыхает мама. — Может и был, только мне не сказал.
— Что ж он говорил? Хоть что-нибудь о себе рассказывал?
2
— Сказал, что зовут его Марк, а откуда, какого рода, из какой страны — так и не поведал.
А спустя положенный срок ты родился.
Удивляясь, мамин рассказ мысленно про себя повторяю. «Марк». Перекатываю имя по
языку, пробую на вкус. Странное имя. Не наше. Не киммерийское.