Уж так устроен белый свет —И это снова повторится —Когда рождается поэт,То перед ним или воследВ ночи рождается убийца.Лишь небеса над головойУ них всегда одни и те же,И в этой схватке роковойДо срока – дым пороховойКак дым табачный – безмятежен.Поэт не верит в этот срок,Как зной не верит в день метельный,Над перекрестками дорогКрыла его летучих строкОберегает крест нательный,Но без конца болит душа,И вместо песенок «во славу»,Столпы сановные круша,Стекает боль с карандаша —За оскорбленную Державу!Ему шептать бы о любви,Ему б сюжеты интересней!Но на слезах и на крови,Держа иконы, алтари,Как белый храм,восходит песня!Она восходит там, где мгла,Где славят лживого мессию…Ея сияют куполаИ бьют ея колокола:Спаси и сохрани Россию!..Кому опасен ты, поэт?Кому от слов твоих не спится?Смолкает зал,И гаснет свет,Лучи находят силуэт,И поднимаетсяУбийца……Но храм из музыки и словСтоит весь в белом на опушке.Неотомщенные,С крестовГлядят Рубцов и Гумилев,Есенин, Лермонтов и Пушкин.…И вновь рождается поэт.
«Затопила мама печь…»
Затопила мама печьБелыми поленьями.Хорошо с дороги лечь —К потолку коленями,Будто вдаль не унеслосьЗим четыре короба,Будто вовсе я не гостьИз большого города.Замело былую грязь
