Глотающий шпагу – не рыцарь,Зубрящий стихи – не поэт.В пуху у них пухлые рыльцаИ, сердца, наверное, нет.Такие надменны, и лживы,Расскажут любой анекдот.И в них от рождения живыПороки, что вывел народ.Ведут в кабаки малолеток,Забыв и призванье, и честь,И бьют своих собственных детокЗа то, что они уже есть.Поэты блуждают по звёздам,Кометам поэты сродни,И солнце, и небо, и воздухУ них от рожденья одни.Не верят, что время промчится,Транжирят на вечность его,И нет его, чтобы лечиться,Чтоб не огорчить никого.Поэт молчалив и прозрачен,Ему и поесть не досуг.Он верит в звезду и удачу,По золоту ходит в лесу.И он совершает промашки,И он не живёт, не греша.И он замерзает в рубашке,И в нём холодеет душа.Пытается водкой согреться,Ладони озябшие трёт,И знает, готовится сердцеУже в невозвратный полёт.Но в музыку верит, и в слово,И любит пока ещё сны.Но он не поднимется снова,Не скажет, что слышать должны.И жаль, что никто не услышит,О нём никогда, ничего.Пусть кто-то читает, он пишет,И в этом призванье его.Вот так и живут все поэты:Кто Богом, кто чёртом храним…И всё же, кончается летоИ осень приходит за ним.
Молитва
Пусть будут в торбе хлеб и соль всегда,Пусть будет свет ему в конце тоннеля.Ещё пусть будет чистою вода,Чтоб раны сам он мог омыть на теле.Пусть будет блеск в глазах, а не гроза,Сухим всегда лежит табак в кисете,И пусть глядят усталые глазаНа все четыре стороны на свете.Спасибо, путник, что в дороге есть.Ты не святой и это – слава Богу.Ни у кого не просишь пить и естьИ без друзей пускаешься в дорогу.Святой сейчас прилёг на грудь жене,Храпит давно в пижаме полосатой,И пахнет луком, и грозит во снеКому-нибудь совковою лопатой.И ты – не мы, какой-то ты другой,Молчишь как рыба, знаешь жизни цену.Пусть хлеб не вздрогнет под твоей ногой.И целый век не знать тебе измену.Ты даже с болью будешь рвать сорняк,В своей душе испытывая муку,Но не простишь того, кто просто такПоднять посмеет на ребёнка руку.Ты не сорвёшь красивого цветка,Хотя вполне имеешь это право.Жил, как пчела, и никогда рукаНе подавала ближнему отравы.Любил всем сердцем, но не обнималЖену чужую около ограды.Ты в жизни всё, как надо, понимал,И никогда не делал, что не надо.Застынет ночь, безмолвная от звёзд,И небо скинет в поле одеяло.Пусть будут в жизни сотни долгих вёрст,Но чтоб земля вот на таких стояла.Дай Бог тебе и света, и тепла,Живи и радуй встречного, как брата.И за любовь, и за твои делаПридёт с небес когда-нибудь расплата.
Мужской профиль
Последнюю искру любвиЗальёт зимний дождь синеватый,И после, зови, не зови,Она не предстанет крылатой.В глубоких и тёмных лесах,Как хижина, скрыта от снега,Застынет в безумных глазахЛюбовь, укрываясь от эха.Сорвётся и ветер с цепиИ пепел любви разбросает,И сердцу прикажет: «Терпи!»,Но сердце уже не оттает.Холодным, но чистым оно,Лишится привычек и власти.Не зная, как падать на дно,И как рассыпаться на части.
Надпись на последнем источнике
Как хлеб, пробейся к свету в темноте,Как снег последний доставайся небу.И поклоняйся только красоте,И ничего не делай на потребу.Храни себя и сердце закаляй,Дари тепло озябшему в дороге,Всегда зерно от плевел отделяй,В конце дороги подводя итоги.Крепчай, как в бочке, доброе вино,Вбирай в себя огонь и краски лета,
